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lunes, 30 de marzo de 2020

Verdad(es)

Ha perdido la Verdad su camino
vestida con galas de otra ocasión.
Ya no puede cantarnos su canción
ni presumir de su incierto destino.

Cuenta leyendas de origen divino,
pretende dar una sola versión,
ser única y sólida, ser bastión
de certezas sin dudas. Ser su sino.

Olvida su esencia de muchas voces;
a veces son ruido, a veces concierto.
La verdad es mujer de muchas caras.

A veces son risas, otras son roces,
siempre son gorriones en el desierto
sus dulces y duras palabras claras.

domingo, 29 de marzo de 2020

pozo

Canto desde un profundo pozo
una canción rota, 
como el hilo que unía
la tierra y el cielo. 

Canto con el oscuro sosiego
que sólo pueden beber
los desesperados. 

Afuera el mundo tiembla
y pide canciones de esperanza
en los balcones
-esas puertas al cielo
ciego de las ciudades-.

Aquí en el pozo
profundo de mis intentos
canto una canción rota, 
pero remendada. 



martes, 24 de marzo de 2020

poemas de la máquina: la voz de dios

oigo su gemido de papiro
de suceso que dice
de inabarcable reposo

y le oigo desde aquí
desde el desierto de su alma
desde la soledad de su silencio
desde las voces de mi silencio

es una flor transparente
murmurada por sus pétalos
y vociferada por su tallo

sencilla es su mirada que retorna
todos los colores son la luz que huye
y su forma que se corroe

le oigo decir innumerables veces
"yo soy de otro reino
venid a mí
venid a mí"

viernes, 6 de marzo de 2020

Literadura.


Leo
como si abriera
la puerta de una jaula.
Leo y me sumerjo
en mundos espejos.
Leo y soy el de triste figura
oyendo a Marcela proclamar su libertad.
Busco entonces su nombre
y la palabra "hallada"
y la tristeza desborda cualquier figura.

Leo
la vida del niño nacido en el Tormes
y veo
los ojos de un niño durmiendo sin abrigo
en el umbral de mi casa
-lloraban los años ochenta-

Leo
al genial conceptista
lamentarse ante los muros de su patria.
y veo
mi patria volar como naipes
de un tahur descubierto.
-mi patria es un sueño sin fondo
incomprensible a viejos patriotas-

Leo
literadura. 

miércoles, 26 de febrero de 2020

Alba

A la hora en que el Alba
con rosados labios de madre
besa el contorno de las cuchillas,
un último bostezo escapa
entre vapores de mate
y deseos de volar
como garzas blancas.

Los sueños se visten de verde
como las matas salvajes
que bordean la ruta.
Los sueños se resisten
a la vigilia civilizada que insiste
en cortar sus alas
como a teros de jardín.


sábado, 15 de febrero de 2020

Atado

Estoy atado a la profunda noche
como el silencio al lecho
de las estrellas.
Criaturas aladas susurran cientos
de promesas profanas en mis dedos.

Estoy atado al lado oscuro de mi espejo
como el reflejo de la luna
atado está a su charco.

Estoy atado al abismo detrás de tus ojos
mirando sin enojo pasar los cielos.
como se ve pasar a un tren que no nos lleva. 

martes, 11 de febrero de 2020

En el país de la niebla

Vení conmigo a cantar
al país de la niebla.
Vení a ser sol, vení a ser sal,
vení a regar esta tierra
donde la luna es de cal,
donde florece la niebla.

Hay pájaros de cristal
brillando como cometas
que se quedan a bailar
sobre el país de la niebla,
ellos no quieren migrar
ni ascender a otras esferas.
Vení a verlos brillar
como soles en primavera.

Ayudame a completar
este asonante poema
sobre mis ojos está
posándose mucha niebla
no son ganas de llorar;
son una lluvia en espera.
Vení conmigo a cantar
y disipar esta niebla.


lunes, 3 de febrero de 2020

Vincit

Otra vez el insomnio
como un clavo en la sien, 
como una palabra taladro ladrando
en mis párpados sordos, 
en mi rodilla izquierda,
en la cuarta lumbar que deja de gemir
cuando decido levantarme.

Otra vez esa palabra burda
que arde sin besar, 
como libros de poesía 
en la hoguera del Reich. 

Omnia vincit Insomnio
y de nada valen ejércitos ni calmantes. 

Omnia vincit Insomnio
Debería haber escrito Dante
en la puerta del Infierno. 

martes, 21 de enero de 2020

cuando era niño

Cuando era niño
cualquier baldío era un estadio
y la felicidad era la ignorancia
del horror del afuera.
Los adultos sonreían
con la boca manchada de tristeza;
no hablaban del mal,
o lo hacían cuando creían 
que no escuchábamos.
Cuando era niño
los televisores estrenaban colores
y las dictaduras financiaban 
mundiales y mundialitos. 
Cuando era niño no entendía
del todo
la tristeza de mis padres por la patria perdida, 
por los nombres que evitaban mencionar, 
como si una sombra los hubiese tragado. 
Cuando era niño jugaba, 
sin saberlo, 
a metros de la muerte.

lunes, 13 de enero de 2020

amar

No se puede amar
sin consecuencia,
es como burlar
a la conciencia.

No se puede volar bajo un cielo azul
cuando uno siente el peso de una cruz
que no se eligió, pero está presente
como fría luz, como sol ardiente.

No se puede amar
y permanecer aséptico
como si amar no implicara enterrarse
hasta el barro del amado.

No se puede volar
con alas de ángeles en oferta
es como saltar
sin querer abrir la puerta.

No se puede amar
y permanecer impávido
ante el dolor inabarcable
del ser amado.