te verás hermosa

te verás hermosa en mi entierro

entre cielos de nácar

flotarán tus ojos

y dejarás en flores un eco de tus manos tibias

(que antes dibujaran arcoíris en mi vientre)

te verás hermosa

y la tierra besará tus pies

te despedirás de la idea que fui

y te veré desde el sueño alejarte

contigo se irá la última antorcha

y me perderé en la húmeda morada

te verás hermosa

en mi olvido.

Benavides(z)

Deudores somos todos del poeta

que siembra con palabras primaveras,

canciones con verdades. Su manera

de ser tan poco olímpica, profeta

sin tierra, silenciado. Su maleta

de libros, vendedor sin prisas, era

la forma de enseñar y que comieran

los suyos. Nunca tuvo una careta,

pero tuvo heterónimos certeros

-más voces a su voz sumaban trigos-.

Poeta, traductor y hasta maestro,

su título mejor es compañero.

“El Bocha” lo conocen los amigos:

es suyo Benavídez, también nuestro.

una mañana cualquiera

El tipo sale
corta el aire de una mañana cualquiera
y va
lo traga la bestia metálica
que cada dos cuadras consume
tipos
tipas
tipitos
diablillos angelicales
aleteando moñas azules
luchadoras sin rouge
anónimos de cara áspera
el tipo sale
a la trinchera
a la dulce agonía
de arrancarle vida a la vida

te espero

te espero
rompiendo esperas
abriendo el sol
a mi jardín

cuando llegues
daremos cartas
hablaremos de dioses y
otras monedas
llenaremos de peces
las acuarelas

cuando partas
te besaré como mañana
y que nos persiga
la geografía

Legión

“Legión me llamo, porque somos muchos” La Biblia. Marcos 5:9. 

Soy legión, todos los hombres del mundo. 

Soy juez y culpable, rey miserable 

y mendigo feroz. Innumerable,

el tiempo cabe en un solo segundo 

y una voz reúne en eco profundo 

sus antiguas voces. Circo contable, 

la Comedia Humana cabe en un cable 

de luz que grita un silencio rotundo.

Todos los hombres del mundo y ninguno 

soy. Sombra y legión, camino desnudo 

y me viste un nombre. Mi mano anudo 

a todas las manos. Apenas uno 

de los espejos de la humanidad, 

apenas fragmento de la verdad.

ómnibus

desde el ómnibus
la ciudad
es una máscara
un decorado
para una película imposible
la gente camina para fingir que camina
y los carteles mienten como encuestas

pero cuando bajo
la ciudad huele y duele
las paredes y las palabras endurecen la sonrisa
la gente son prójimos que transpiran
una realidad solidaria
solitaria
y los ómnibus son caminos que se van
y no elegimos

prefiero escribir
arriba del ómnibus
la letra chueca
roza la esquina
de la esquiva
verdad.

Cristo

El Cristo que me vendieron
era rubio y sus ojos celestes
como la pulpera de Santa Lucía.
El Cristo que me vendieron
era bello y aplaudido
como un rock star
de Franco Zeffirelli.
Pero sin reembolso
lo devolví.
Prefiero el Cristo que veo
cuando veo
a una niña pobre
compartir el pan
con sus hermanos.

historias de amor

tan desnuda
y aun más bella
reís pintándote las uñas
sobre tu imagen de tela


claro que no son
historias de amor
pero algo parecido se desliza
en el gemido falso
parecido
parecido no es lo mismo
pero es algo