llaves

en mi bolso llevo llaves,

son de puertas familiares.

corazones bien abiertos

me reciben tan despiertos

cuando se cierran las puertas oficiales

y los sueños se resquebrajan

como cristales en un terremoto,

sólo queda el abrazo de la gente que ama

como quien respira.

la ciudad es un incendio indiferente

al dolor que bulle bajo la piel

de sus hijos-leños.

en mi bolso llevo llaves,

son de puertas familiares.

corazones bien abiertos

me reciben tan despiertos

en esta ciudad que lleva por nombre

una indicación en una carta marina

hay hogares que reservan un rincón

que me espera por tiempo indefinido.

esas casas generosas son una extensión

de corazones cuyas razones

sólo saben de amor solidario

y porfiada fe.

en mi bolso llevo llaves,

son de puertas familiares.

corazones bien abiertos

me reciben tan despiertos

La ciudad del monte sexto

La ciudad desprecia sus colores nuevos.

Reniega de las alas que brotan

de semillas traídas de otras tierras,

prefiere bailar al son de danzas hípster

de metrópolis extrañas que no podrían

ubicar en un mapa

la vieja capital de un virreinato en retirada.

La ciudad expulsa a sus hijos rotos

que duermen con la helada sábana del desamparo

cubriendo sus tristes huesos.

La ciudad se carga de ojos malignos

que muerden con rabia.

Como un animal desesperado,

La ciudad que prefiere no ver su espalda de tierra

se azota para matar los parásitos que crea de sí misma

y sólo logra dañar a sus hijos.

La ciudad del sexto monte

se muestra en selfies

Llenas de sol y ramblas;

pero prefiere ignorar

que camina mostrando sus vergüenzas al desnudo.

Sólo ahora entiendo a don Mario,

me dijo un poeta,

cuando se bañó del gris céntrico y ajado

de la ciudad del sexto monte.

Cuerpo

Mi cuerpo ha comenzado a fallar

como un automóvil

que descubrió el óxido

y la tristeza en calles

cada vez más ajenas.

Mi cuerpo es un lugar

súbitamente extraño.

Se ha divorciado del alma

de cuya existencia siempre dudé.

Cuerpo es un ente autónomo

y hostil

que rechaza el posesivo

que me empeño en adjudicarle.

Sabotea mi percepción del mundo:

a veces llega a dejarme creer

en mundos felices.

–¡Mi cuerpo! – grito, y me responde

con dolor y mareos y me recuerda

que la masa fofa y gris

que atesoro

es su prisionera.

Claudico.

Le regalo un dulce.

De la B

Soy un poeta de la B.
No juego en el Estadio,
juego en canchas de barrio
llenas de barro y de fe
en la mágica poesía.
Sin embargo y por milagro
leí en claustros y teatros,
en cárceles y escuelas,
en paraísos tropicales,
y en dudosos locales
donde no eran
adorno las velas;
leí allá lejos y en mi aldea.

Soy de la B y juego
con placer infinito donde sea.
No tengo fuego ni libros,
ni me conocen las bibliotecas.
Soy el tipo que vive
acá a la vuelta y tiene
la cabeza en las nubes.
Dejo en tus manos esto que soy,
los signos torpes,
mis versos chuecos,
mi memoria.

Depósito

El infierno es un depósito oscuro

escondido entre mi piel

y una fe cancelada por fraude.

Se desliza fuera de mi

para detener mis pasos con sus gritos

como si fueran pájaros alcanzados

por piedras lanzadas desde otro tiempo.

El infierno

es una mirada vacía

en ojos que alguna vez amaron.

Desciendo a sus suburbios

como un planeta que ha extraviado su camino,

con el sol

alejándose a su espalda,

cada vez más fría.

Encuentro entre mis bajezas,

amarilla y ajada,

la fotografía de un niño que creía en el futuro.

El infierno me habita

como un pasajero incómodo que pretende

ser el propietario.