Livro

"Comme questa pietra/ è il mio pianto/ che non si vede" 
G. Ungaretti.

No posso falar português

no habita mi lengua ese dulce idioma.

No vuelan mis libros en alas de livros. 
Habité como un observador privilegiado
la ciudad de los marcos de piedra;
y como una piedra me mojó su lluvia,
pero quedó seco
mi corazón.

Nunca fui bienvenido en sus calles.
No posso falar,
no nace de mí.
Pero vuela sobre su país de capitanes de la muerte
y melodías clandestinas de libertad
mi seco y rojo
corazón.

Amor

"Y ahora permanecen la fe, la esperanza y el amor, estos tres; pero el mayor de ellos es el amor."
La Biblia.

Ya no queda esperanza.
Se consumió como el cigarrillo de un condenado.
La fe se travistió en credulidad suicida
y se evaporó como el sudor de un obrero
que labra palabras en italiano en la puerta del infierno.

Sólo queda el amor,
solo como un poeta en el mercado de valores.
El amor sosteniendo el mundo del empuje de sí mismo
como un Atlas asmático y pobre.
El amor como un ciego
cantando en el desierto
la tonada más bella jamás escuchada.

El libro
ante el amor
quema sus páginas
y enmudece.

difícil

Es difícil ser poeta en estos días.

No me refiero, claro, a componer

versos con algo de ritmo y armonía;

eso cualquiera lo puede hacer.

Es difícil en estos días de ceniza

cuando golpean imágenes como balas

que no tienen origen, que siegan alas

de pájaros-niños. Es difícil la risa

cuando no es idiota, cuando las pelotas

valen más que las palabras.

Es muy difícil que abras

tus ojos y leas estas letras rotas.

Carnaval

He visto el rastro rojo sobre las lonjas.
He visto los pies ardiendo y la sonrisa invicta en las bailarinas.
No importa nada, sólo hay que bailar,
sólo hay que dejar
la garganta,
las manos,
los pies.
Sólo hay que brillar,
-sudor en la piel como una constelación-,
sólo hay que ser sin que nada importe
-ni el dolor, ni las marcas de la piel, ni los cuerpos rebeldes a las fajas-
en esta noche efímera,
eterna,
única.
Ya serán los días
de trabajo y rostros serios
con máscaras de normalidad,
misa de domingos y ganas de irse.
Ya serán los días breves
e interminables.
Esta noche es de fiesta
de fiesta nuestra
aunque los de siempre le metan mano.
Esta noche,
Carnaval.

breve resplandor

ocurre durante el ocaso

un breve resplandor,

intenso como la última sonrisa

de quien comprende que la muerte es una puerta

y no le importa si hay otro lado.

en esa luz que llega

como el corazón de dulce

de una confitura,

se revelan versos maravillosos

que atisbo y olvido.

entonces llego a mi hogar

con sombras largas y difusas

y escribo algo sobre el ocaso

y la sonrisa última

que jamás alcanza en luminosidad

a la primera risa

de una niña en la mañana.