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miércoles, 22 de noviembre de 2017
Lugar
domingo, 19 de noviembre de 2017
Circo
Me dicen que el pueblo
es esa marioneta
creada por el circo.
Me grita el pueblo
que no joda con poesía
a la hora de la siesta.
A nadie le importan
tus putas emociones, dice,
mientras pide sangre por sangre
para sentirse menos sucio.
El pueblo se lame las heridas
con lengua de lija,
con cianuro, con glifosato.
Es todo parte del circo marca Acme,
la vieja proveedora de armas del coyote.
Cerca de la ruta hay gurisas
que venden su futuro en oscuros camiones.
"Deus é meu pastor"
dicen algunas chapas.
Me dice el pueblo que no joda
con la puta poesía.
Cerca de mi banco,
en la plaza, un tipo de mi edad
se palpa la entrepierna
al ver pasar niñas de trece años.
Alguna vieja comenta
que son muy ligeritas.
Me dicen muchas cosas,
de un pueblo que perdió el alma
en las arenas del circo.
miércoles, 15 de noviembre de 2017
Arte poética (2)
lunes, 13 de noviembre de 2017
Apenas una niebla
viernes, 10 de noviembre de 2017
jueves, 9 de noviembre de 2017
Función
Entonces cumpliré la función
a la que estaba designado.
Seré la sombra, el eco, la parodia del hombre.
Seré su proyección sobre un papel.
Amarga como el agua de mala fuente
será mi palabra en el vacío.
Entonces vengo a eso.
A cumplir mi destino de número,
mi número en el círculo
trazado por un demonio que nada sabía
de piedad o geometría.
Entonces vengo a ser.
Es decir,
a no ser.
miércoles, 8 de noviembre de 2017
mineral
como si me diera lo mismo la luz eléctrica que oculta la noche
que el perfume de tu ausencia.
Te convoco en el teléfono y reconstruyo tu rostro
en el aire que es una piedra delante de mis ojos.
Respiro ese mineral que es tu imagen
como un ahogado que acaba de ser renacido.
Camino nuevamente.
Todo recobra su sentido.
lunes, 6 de noviembre de 2017
Rama
Dar.
Estar.
Ser columna en pleno barro.
Dejar de sí hasta el aliento,
clavado en la cruz del sur,
pero vivo siempre.
Amar es una voz
que no espera eco alguno,
dejar un reguero de lágrimas
guardadas bajo siete llaves.
Amar es ser rama
para que descanse su vuelo el ave.
Allá los galanes y su amor de cartón pintado,
prefiero el abrazo urgente
de los amores que duermen afuera
de las novelas rosas.
Verte dormir...
Verte dormir es contemplar
por una rendija de nubes
la gracia del cielo
cabalgando un rayo violeta.
domingo, 5 de noviembre de 2017
jueves, 2 de noviembre de 2017
Techo
El techo del mundo se cae,
metálico,
líquido,
turbio como discurso de político.
La lluvia debería limpiar,
pero en las ciudades siempre es sucia,
pero menos que las calles.
Me mojo en esa lluvia
tan semejante a mi rostro.
Las gotas ruedan como mercurio sobre mis hombros.
El techo no termina
de caerse,
como si mil albañiles lo repararan.
Proporción áurea
Como recorriendo una espiral infinita
me alejo de mi centro
hacia cielos externos,
fríos como el silencio que sigue a un desencanto.
Miro
los rostros alejados,
separados de mí.
No logro tocarlos, los pierdo como arena seca.
Camino ampliando el radio de mi adiós.
Sólo entonces comprendo que sigo la geometría esencial,
Que la misma proporción áurea
que impulsa mi derrota
dibuja tu gracia como una ruta armónica.
La belleza y la huida
comparten su arquitecto.