Isabella

Hay una niña que juega
y jugando vuela sobre la ciudad.
Tiene ojos de estreno
y asombro sin oscuridad.

Hay una niña que vuela
con alas de curiosidad
deletreando su nombre, Isabella
le pone belleza a la verdad.

Hay una niña que crece,
hermosa como la bondad
como los lirios, florece
con risas de felicidad.

Casa

Mi casa no es de ladrillo,
ni tiene punto en el mapa,
es más abrazo que chapa
y de piel tiene el orillo.
Mi casa es donde brillo,
donde me esperan los míos.
Allá no importan los fríos
ni sofocantes calores,
en mi casa no hay señores
ni corazones vacíos.

La función de la crítica

La función de la crítica consiste

en ser los jueces de la poesía,

"aproxímese a ese autor de valía",

"aléjese del poeta", "¡qué triste!".

Su función pedagógica resiste

la crítica en la crítica; sería

poco serio repetir, con porfía,

protestar que establece lo que existe.

Este soneto confunde, divaga,

¿merece recibir un  juicio estético?

Apenas tiene, rengo, perfil ético.

Escribo desde la conciencia, vaga,

de vate por afuera del sistema

que sigue molestando con el tema.

Consagrado

"Gente sin swing"

Fito Páez 

A veces el poeta se envanece,

lo marean las nubes de la gloria.

A veces hasta cree que la Historia

comienza cuando su nombre aparece.

El tipo refunfuña, se enfurece,

insulta también. Apenas escoria

que se creyó corona. Transitoria

es la fama, llega y desaparece.

Antaño fue poeta consagrado,

ahora es un anciano solitario

que busca polémica para ser

escuchado. Sin swing, acabado,

Se erige en ilustrado comisario

que confunde soberbia con saber.

Tacuarembó

Hoy caminé Tacuarembó

y en el aire arden todavía

las hojas de los libros

quemados aquel día.

Hoy caminé por esas calles

siguiendo las huellas del poeta.

Se hunden mis pies en las veredas

hendidas por el grito de una grieta.

Hoy caminé Tacuarembó

partido por el odio y el amor.

El odio me exigía que me fuera;

el amor, que sembrara algo mejor.

Mundo

What are the roots that clutch, what branches grow

Out of this stony rubbish?
T. S. Elliot.

 El mundo era un lugar
donde se podía plantar
la flor de un sueño.
O no, quizás eran mis ganas de creer,
mi necesidad de utopías.
El mundo era un lugar pequeño,
como un planeta dibujado
por un aviador perdido.

Ahora soy viejo,
demasiado viejo para soñar tanto.
El mundo es un lugar baldío
y el prójimo son seres desconocidos.

El mundo ahora es un lugar
donde las palabras muerden
y matar es el único trabajo
sin desocupados.
O quizás siempre lo fue,
aunque todos los manuales
confunden gloria con muerte.

Sin embargo, viejo y todo,
seguimos buscando tierra para sembrar.
Aunque mundo es una palabra
demasiado grande.
Buscamos rincones
y encontramos prójimos que tienden manos.
Rincones como planetas
dibujados por un aviador
que halló su camino a casa.

 

 

Ruta 26

Atravesar el país como una lanza en su costado,

mirar sus campos alambrados y ajenos,

tener cuidado de no atropellar

a un zorro que no entiende 

el asfalto quebrado que quiebra la tierra,

tener cuidado de no romperse en un pozo onettiano la rueda,

la vida, la soledad de este mundo

olvidado de los puertos cosmopolitas.

Atravesar el país ignorado,

distorsionado en discursos huecos,

esta penillanura con más vacas que personas,

con personas con sueños postergados o negados,

con personas que no miran los autos de la ruta.

Atravesar el país en un corte transversal, insólito, imprevisto,

cuando se diseñaron las rutas

para llegar al puerto,

para que la carne se exporte

(la carne de las reses y de la mano de obra que sobra).

Atravesar el país de este a oeste,

a quién se le ocurre semejante insulto.

Pasillo

Transito sin paz por pasillo improbable,

rodeado de puertas cerradas.

No asoman ventanas amables,

no hay quien responda llamadas.

Dejo en madera la piel de mis puños,

rojas señales de mudos nudillos.

Muerdo mis gritos, rasguño 

monedas ansiosas en mis bolsillos,

Monedas que duermen sin pagar

al barquero silente del fin del pasillo.

Hay un pájaro que quiere cantar

un gorjeo de amor, final y sencillo.

Puente

Bajo el puente 

de Pueblo Ansina

la vida es plácida

fotografía.

Todo es belleza, 

es armonía

hasta que lo cubre 

la crecida.

Luego bajan las aguas

asoma la vida,

queda algún barro,

pero sigue con porfía

habitando la belleza

en Pueblo Ansina.

7 minutos

El tipo se despierta

comienza la jornada

consciente de la espada 

que espera tras la puerta.

La calle está desierta,

la luna es una herida

-metáfora de vida-.

Tendrá siete minutos,

dará siete tributos

de tregua a la partida. 

7 horas

El tipo se levanta

con un grito trancado,

con odio renovado

mordiendo su garganta.

Se siente acuchillado:

saliendo del espejo

su rostro casi viejo

le clava la mirada

repleta de la nada

de quien no da consejo.

Yuyos encantados

Los poetas nos quedamos

como los yuyos jodidos,

lastimados y prendidos;

cuanto más duele, cantamos.

Los poetas presentamos

corazones embarrados

como cielos rebajados,

son retazos en oferta;

dejamos la puerta abierta,

somos yuyos encantados.

Somos yuyos encantados

molestando en el jardín

de la rosa, del jazmín,

de los brotes perfumados.

Somos los yuyos porfiados

que se niegan a partir,

acá es cantar y morir

para que viva la rima,

un canto que nos redima

y que nos haga vivir.

Asdrubalita

Hay unos ojos,

grisazules ventanas,

que buscan en los míos

un vínculo intuido.

Hay unos ojos,

azugrises cielos,

que interrogan con una curiosidad

que viene de otro tiempo.

La niña de los ojos

alterna seriedad con risas

y es increíblemente liviana

y dulce como el almíbar

que inaugura su sabor.

La niña del nombre de cuatro letras

inevitablemente recuerda

la risa de los ojos

de aquel abuelo que hacía

del mundo un nido 

para sus críos.

Sonetillo del imbécil 2

No se merece soneto,
a lo más un sonetillo
cierto tipo medio pillo
que no conoce respeto

Y no deja el vaso quieto,
su ñata casi rastrillo
arrasa cuanto polvillo...
¡Habrase visto paleto!

Quizás, apenas asome
la blanca ñata la puerta,
podría quedar abierta

para que el imbécil tome
por la dirección opuesta,
y continuar con la fiesta.

Osos

 

A veces aplastado por una realidad ficticia,

a veces eufórico de planes,

vendiendo pieles de osos que me miran incrédulos.

La verdad es que llevo medio siglo

esperando un mañana perfecto

durmiendo siestas en tiempos de vigilia,

e insomne cuando la luna bendice

el cansancio de los justos.

Voy

a contramano por una autopista de ángeles borrachos

buscando el milagro o la tarjeta roja.

Acaso el cartel indicador,

el video para tontos que me muestre

cómo se armaba esta vida de segunda mano.

Mientras tanto alguna señal

-el beso de mi amada,

el abrazo de una sobrina,

la sonrisa tan joven como la recuerdo de niño-

me dice que si no es por acá,

a lo mejor no estoy tan lejos.

Los osos me miran codiciando mi piel.

Adagio sin final feliz

En mi país, que tristeza/ la pobreza y el rencor
Alfredo Zitarrosa

El viejo país con igual tristeza
mastica rencor a falta de pan
Los dueños de tierras y gente están
celebrando los odios y certeza

que sembraron en la dura cabeza
del pueblo que se muerde. Lo que dan
es veneno vendido con afán
de misionero. Murió la belleza,

junto con la verdad. No queda paz,
apenas peso de silencio triste
nada sobrevive, apenas existe

Ojalá pudiera, no soy capaz
de levantar el adagio al final.
Nubla mi cielo la sombra del mal.

Smoke

Para William Hurt.

Nada más sensual 

y más vacío

que las volutas de humo

dibujando formas de cálido veneno

desde la brasa de un cigarrillo 

que se consume hasta quemar

el cenicero y mi alma.

El cigarrillo que ya no importa,

que ya no pide mis labios,

el humo azul como cortina

de unos ojos que ya no recuerdo.

El alma pesa

como el humo,

me lo enseñó Paul Benjamin

En una pantalla donde se posaba la luz

de la linterna mágica.

Las luces ya no dibujan

formas sensuales y vacías.

Alguien en la calle me pide fuego.

Explico que ya no fumo.

El alma me pesa

más que el humo de Lord Raleigh.

Adiós, Mr. Benjamin.

ruido

A veces la musa besa la tierra,

a veces niega su voz al poeta.

Los pálidos jueces, pose de esteta,

descargan diatribas, buscan la guerra.

más intentan dañar, pero más erra

su blanco el insulto. Pobre profeta,

el pálido juez árido, cometa

sin hilo se dispersa, se destierra.

A veces la musa no tiene ganas

de visitar a este pobre versero

y vienen a gritar su odio los jueces.

Entonces tienen sentido las vanas

palabras que desangro mientras muero,

y dejo a los áridos con sus heces.

1

Una vez más la náusea

náutica, náufraga,

abriendo el alba de este hoy,

indistinguible de otros,

como un día de la marmota

retórico y retorcido.

Una vez más la incertidumbre,

instalada como la única certeza.

Los buenos días como un deseo ingenuo, 

esperanza sin espera,

como el único deseo admitido 

sin la sospecha, aún, de perversión.

(Todos los deseos fueron cancelados,

por viejo, por infame, por macho idiota).

Una vez más la comprobación

de que estoy en este mundo 

junto a otros náufragos

junto a otras soledades,

junto, 

como un cardo que florece

en compañía.

Entonces

 
Entonces el silencio
clavándose como una lanza en su costado
del que manan miel y vinagre.

Entonces el dolor como un recuerdo lejano,
como imágenes difusas de un cumpleaños infantil,
imágenes que soñábamos en blanco y negro.

Entonces la espera como forma de tortura,
instalándose precariamente
con pretensión de eternidad.

No importa el antes, el motivo
la piedra que echó a rodar por la colina.
Sólo importa el hoy como una fotografía
que se borra y permanece
con idéntica porfía.

voces

El trino de un pájaro confunde las voces
que asoman entreveradas
más allá de los gritos de piedra.
Me visitan como llegan los sueños,
apagándose como lámparas claudicantes.
Intramuros, el eco de una voz amada
me devuelve del sopor.
Será cuestión de ser
allende mis fronteras
y derribar muros como entusiasta berlinés.
(La sombra de otros muros se proyecta
como culpa a plazo fijo).

Ahora los párpados pesan como soles sin fe
y la promesa del sueño me pide
árboles preñados de pájaros
y voces cantoras
y lámparas que sonrían
como asombro de niña.