Paralelismo psicocósmico

 
I
La lluvia nos pone melancólicos
o viceversa,
-jugamos a ser dioses efímeros
de minúsculos universos,
o viceversa-
 
II
La lluvia se presta a dar ejemplos
de paralelismo psicocósmico
u otros conceptos
que los alumnos olvidarán puntualmente.
 
III
Mi perro teme a la lluvia y se refugia
En su cucha del balcón.
Se moja más que en el living,
pero es su cucha.
Su rostro se torna melancólico,
como la lluvia y el café y los recuerdos.
 
IV
Debo dejar de hablar de paralelismo,
prosopopeya y polisíndeton.
Si un poema no conmueve
de nada sirven los manuales ni la lluvia.

Verso

 ¿Será cierto que mi verso
es algo menos perverso
que una prosa despeinada?
¿Será mi verso la nada?
¿Será unidad de sentido,
o un elegante sonido?
¿Será mi verso un corset
o necesita un carnet?

El verso es un pájaro libre
que decide cuando vuela.
Aunque a muchos les duela
ya no lo pueden cazar, 
por más que puedan contar
sus trinos pintando cielos. 

Mi verso diverso canta

más allá de mi garganta. 

Topoi

Visito lugares donde nunca he estado,
pero llevo en mi memoria desde antes de nacer.
Vuelvo a ellos en sueños,
los describo en versos que me resultan conocidos
antes que la letra
profane el papel.
 
No soy otra cosa
que materia reordenada.
Átomos vueltos a poner en un cubilete
como dados que prueban una suerte suicida.
¿Será, acaso, la memoria de otros ojos,
o las palabras dichas por otras lenguas?
 
Escribo los lugares comunes,
digo las cosas ya dichas.
Ni siquiera mi pecado
es original.

Frontera (2013)

En Buenos Aires, a la hora de la frontera
los porteros riegan las veredas
pero no crecen alegrías ni violetas
apenas pasos que pesan
pero no besan el suelo.
Las baldosas reciben la claridad
como a un anuncio de neón,
previsible y provisional.
La ciudad ya no espera un redentor,
ni siquiera ciudadanos;
sólo apura su café solo
para empezar la jornada,
la única certeza es un hoy de fierro caliente.
La hora de la frontera
en la ciudad del ciego
es una distracción inaceptable.

Felicidad

 La mariposa

sonríe como niña

en pleno vuelo.

Ojos de cielo

regalan primaveras

en pleno otoño.

El hombre sabe

que el instante sucede

y se evapora.

Felicidad,

efímero perfume

que recordamos. 

General

Nunca me gustaron los uniformes.

Recuerdo las bayonetas hendidas

en las almohadas de mi casa.

Los libros por el piso buscando quien sabe qué.

Buscando quien sabe qué excusa.

Nunca me gustaron los generales.

Los veía en la televisión posando como prohombres,

y en la calle debíamos andar mirando el piso. 

No sea cosa qué. 

Cuando mis viejos cruzaron el río para votar

me hablaron de ese hombre 

que resistió preso tantos años sólo por ser él,

por ser honesto. 

No podía creer que fuera un general,

cuando vi cómo miraba. 

Luego lo escuché.

Era un hombre con nombre de poeta.

Con nombre de estudiante caído.

Era un hombre que sólo decía

lo que pensaba.

Que articulaba huracanes con la palabra.

Y su palabra valía más que el oro.

Nunca me gustaron los uniformes.

Menos aún los generales. 

Pero hubo un hombre que supo ser

General. 

Hombre.

Palabra. 

Seregni. 

Apenas prosa

 
Este poema apenas llega a prosa,
viste de verso para la ocasión,
pero no llega siquiera a canción
ni adornado con música y con rosa.
 
Intento de verso, fingida cosa
que suena y se pierde, viejo telón
cerrando sin fe la triste función.
Un verso que pide llamarse prosa.
 
Este poema no da ni pretende
Belleza ni gracia, poema roto
como caballo viejo que se manca
 
y de tanto dolor mira y comprende.
Poema solo como flor de loto
en el agua podrida que se estanca.