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domingo, 26 de septiembre de 2021

Programa

Planifico la clase
sobre héroes y antihéroes,
pícaros y señores de la guerra.

Deberé explicar a niños con hambre
lo que era un niño con hambre
en el siglo de oro
cuando el oro 
moría en las arcas
de banqueros genoveses.

Deberé explicar que los héroes no mueren,
son lo que nace cuando muere
un hombre-mujer-niña-niño
cuyo valor nos avergüenza,
nos retrata en nuestra cobardía.

Deberé callar que ese otro bronce,
nombre de calle-plaza-ciudad,
traicionó, asesinó amigos,
acarició el poder
como un adicto.
Eso no está en el programa.

lunes, 20 de septiembre de 2021

Road movie

Asfalto caliente, horizonte vacío,
un lugar donde llegar y dormir.
La vida como una road movie,
metáfora de un fin de los tiempos
de bajo presupuesto.


Los kilómetros se repiten, las curvas se parecen,
como un discurso a otro discurso,
como un carancho a otro carancho.


La vida no es una road movie,
en esas casas vive gente,
ese otro campo tiene un dueño
que no vive en esa casa que se ve
lejos de la ruta.
Los kilómetros son finitos
y los pueblos son distintos
a la tinta de los nombres en los mapas.
La ruta miente como una película documental,
como un noticiero de pena capital.


No sos Mad Max,
siquiera sos James Dean dándose un palo.


Los otros también quieren llegar,
dejar la ruta atrás para ver
ruta delante de sus ojos.
El asfalto mojado es una pista de hielo,
no da paso el paso Mazangano,
hay niebla en Arbolito,
en los accesos llueven piedras sobre los parabrisas.
La vida no es una road movie,
es peor.

viernes, 9 de julio de 2021

Juglares

 
Todavía se discute
entre rima y verso libre,
si aquel es presuntuoso en sus sonetos,
o este es un prosista disfrazado.
 
¿Importa acaso la forma del poema?
¿Esta discusión salvará vidas?
 
Pregunto a sus mercedes, señores del jurado,
¿están contando acaso, las sílabas del verso?
No alcanzo las catorce, ¿por eso soy perverso?
Acaso el hemistiquio, ¿habrán considerado?
 
¿Este verso será libre? ¿Estará encadenado?
¿Debo cambiar morfemas para ser más diverso?
Se llena de preguntas mi efímero universo.
Estoy buscando formas: he sido señalado,
 
No soy poeta viejo, ni clásico, ni nuevo;
Escribo cada verso como me da la gana,
Me preocupa poco si integro la vanguardia,
 
Si cumplo con el canon. No sigo ni renuevo
A ninguna tradición. Escribo sin mañana.
Si acaso me requieren, estoy en la retaguardia.
 
Todavía se discute
por tales naderías, y aún por otras
menores todavía.
 
Los poetas son juglares,
payasos con laureles, divertidos y pomposos.
Debí decir que somos
aprendices de Casandras.
 
Mientras se controla la forma del verso,
el poema se evapora
frente a lectores con sed
de la pobre poesía.

miércoles, 30 de junio de 2021

Federico

Hoy es siempre Federico.
En el sol andaluz
y cuando llueven los palos,
en los momentos amargos
y en la fiesta de la luz,
hoy es siempre Federico.

Hoy es luna mediodía
y bajo el sol de alguna arena
brotan versos como sangre,
a las cinco en punto de la tarde
a las cinco en punto del cobarde
que ordenó fuego.
Hoy es miércoles de julio,
hoy es siempre Federico.

Hoy es siempre Federico
y las lunas van de a pares
entre soles que se besan
a las cinco
en cielo
de la tarde.
Hoy es siempre Federico.  

sábado, 12 de junio de 2021

Velázquez

“Ojalá pintaras lo que yo veo”,
dicen que dijo el monarca sentado
al pintor que, tocado por el hado
pinta el ojo que anticipa el deseo.

Ojalá puedas salir del museo,
pasear por Madrid, tomar helado,
dejar en cafés tu aire descuidado
Ojalá fueras menos europeo.

Si Velázquez pintara otras meninas...
Si fuera su pincel de reyes libre...
Lo veo de este lado del Atlántico

con pose de poeta algo romántico,
diciéndome “¡un pintor de mi calibre!”
conociendo del Plata las esquinas.

domingo, 6 de junio de 2021

Sospecha

Todo lo que diga
está bajo sospecha.
Mi piel maldecida por la luna,
mis apellidos ibéricos,
mi rostro viejo e incómodo,
todos hablan antes que mi lengua se mueva.
Me anticipan como heraldos malditos.

Ahora que doxa y episteme
valen lo mismo
que la mierda que pisa mi zapato,
da lo mismo dormir el sueño
desvelado del assasin,
que la duermevela ateniense.

Todo lo que diga en esta prosa
que pretende una belleza que no tiene,
vale lo mismo
que un grito.

O quizás,
el grito al menos
diga algo.

jueves, 3 de junio de 2021

Apellidos (2)

porto mis apellidos con orgullo
como un abanderado en fecha patria,
que no conoce la letra chica de la historia.
mis apellidos ibéricos,
que son más de los que entran en la cédula
y menos de los que ostentan
quienes presumen de árboles con fotitos.
 
mis apellidos son un hermoso problema,
son la memoria restringida
a los hombres familiares.
pierdo con eso la mitad de mi legado.
no puedo hablar, como me gustaría,
de la madre de la madre de la madre de mi madre.
 
mis apellidos también son un privilegio,
me recuerdan de forma involuntaria
las mujeres y los hombres arrancados
de su África natal y que cargaron
con el apellido del dueño de sus vidas.
 
soy un hombre blanco
(o así me quieren pintar),
tengo la edad de ser tomado en serio,
aunque diga estupideces.
mis apellidos me permiten
pasaporte comunitario.
en resumen: tengo el orgullo
bajo sospecha.
 
así, con todo y letra chica,
porto mis apellidos como bandera
en fecha patria.
el apellido de Chita, de Maruja,
de Valerio y de Hermógenes.
porto los apellidos que puedo portar,
como un abanderado
con la moña recién planchada.