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viernes, 6 de enero de 2023

hombros de gigantes

Avanzo un paso
y el horizonte se expande,
se aleja y es cada vez
más oscuro.
Los hombros de los gigantes
me hacen sentir
ínfimo en la escala celestial.

Cada texto que leo
es una hebra de hilo
en un telar infinito,
un telar que compone la canción total.

Lloro al sentir mi pequeñez,
al sentir por un segundo
la noche de todo lo que no sé.

Mi sobrina dibuja a su perra
en cuatro líneas seguras.
Me regala ese dibujo
y el arte
tiene otro sentido.
Descanso sobre los hombros
de esa niña de ocho años.

jueves, 22 de diciembre de 2022

Isabella

Hay una niña que juega
y jugando vuela sobre la ciudad.
Tiene ojos de estreno
y asombro sin oscuridad.

Hay una niña que vuela
con alas de curiosidad
deletreando su nombre, Isabella
le pone belleza a la verdad.

Hay una niña que crece,
hermosa como la bondad
como los lirios, florece
con risas de felicidad.

martes, 13 de diciembre de 2022

Casa

Mi casa no es de ladrillo,
ni tiene punto en el mapa,
es más abrazo que chapa
y de piel tiene el orillo.
Mi casa es donde brillo,
donde me esperan los míos.
Allá no importan los fríos
ni sofocantes calores,
en mi casa no hay señores
ni corazones vacíos.

martes, 11 de octubre de 2022

La función de la crítica

La función de la crítica consiste
en ser los jueces de la poesía,
"aproxímese a ese autor de valía",
"aléjese del poeta", "¡qué triste!".

Su función pedagógica resiste
la crítica en la crítica; sería
poco serio repetir, con porfía,
protestar que establece lo que existe.

Este soneto confunde, divaga,
¿merece recibir un  juicio estético?
Apenas tiene, rengo, perfil ético.

Escribo desde la conciencia, vaga,
de vate por afuera del sistema
que sigue molestando con el tema.

jueves, 6 de octubre de 2022

Consagrado

"Gente sin swing"
Fito Páez 

A veces el poeta se envanece,
lo marean las nubes de la gloria.
A veces hasta cree que la Historia
comienza cuando su nombre aparece.

El tipo refunfuña, se enfurece,
insulta también. Apenas escoria
que se creyó corona. Transitoria
es la fama, llega y desaparece.

Antaño fue poeta consagrado,
ahora es un anciano solitario
que busca polémica para ser

escuchado. Sin swing, acabado,
Se erige en ilustrado comisario
que confunde soberbia con saber.

martes, 13 de septiembre de 2022

Tacuarembó

Hoy caminé Tacuarembó
y en el aire arden todavía
las hojas de los libros
quemados aquel día.

Hoy caminé por esas calles
siguiendo las huellas del poeta.
Se hunden mis pies en las veredas
hendidas por el grito de una grieta.

Hoy caminé Tacuarembó
partido por el odio y el amor.
El odio me exigía que me fuera;
el amor, que sembrara algo mejor.

Mundo

What are the roots that clutch, what branches grow
Out of this stony rubbish?
T. S. Elliot.

 El mundo era un lugar
donde se podía plantar
la flor de un sueño.
O no, quizás eran mis ganas de creer,
mi necesidad de utopías.
El mundo era un lugar pequeño,
como un planeta dibujado
por un aviador perdido.

Ahora soy viejo,
demasiado viejo para soñar tanto.
El mundo es un lugar baldío
y el prójimo son seres desconocidos.

El mundo ahora es un lugar
donde las palabras muerden
y matar es el único trabajo
sin desocupados.
O quizás siempre lo fue,
aunque todos los manuales
confunden gloria con muerte.

Sin embargo, viejo y todo,
seguimos buscando tierra para sembrar.
Aunque mundo es una palabra
demasiado grande.
Buscamos rincones
y encontramos prójimos que tienden manos.
Rincones como planetas
dibujados por un aviador
que halló su camino a casa.