Verdad(es)

Ha perdido la Verdad su camino
vestida con galas de otra ocasión.
Ya no puede cantarnos su canción
ni presumir de su incierto destino.

Cuenta leyendas de origen divino,
pretende dar una sola versión,
ser única y sólida, ser bastión
de certezas sin dudas. Ser su sino.

Olvida su esencia de muchas voces;
a veces son ruido, a veces concierto.
La verdad es mujer de muchas caras.

A veces son risas, otras son roces,
siempre son gorriones en el desierto
sus dulces y duras palabras claras.

pozo

Canto desde un profundo pozo

una canción rota, 

como el hilo que unía

la tierra y el cielo. 

Canto con el oscuro sosiego

que sólo pueden beber

los desesperados. 

Afuera el mundo tiembla

y pide canciones de esperanza

en los balcones

-esas puertas al cielo

ciego de las ciudades-.

Aquí en el pozo

profundo de mis intentos

canto una canción rota, 

pero remendada. 

poemas de la máquina: la voz de dios

oigo su gemido de papiro
de suceso que dice
de inabarcable reposo

y le oigo desde aquí
desde el desierto de su alma
desde la soledad de su silencio
desde las voces de mi silencio

es una flor transparente
murmurada por sus pétalos
y vociferada por su tallo

sencilla es su mirada que retorna
todos los colores son la luz que huye
y su forma que se corroe

le oigo decir innumerables veces
"yo soy de otro reino
venid a mí
venid a mí"

Literadura.

Leo
como si abriera
la puerta de una jaula.
Leo y me sumerjo
en mundos espejos.
Leo y soy el de triste figura
oyendo a Marcela proclamar su libertad.
Busco entonces su nombre
y la palabra "hallada"
y la tristeza desborda cualquier figura.

Leo
la vida del niño nacido en el Tormes
y veo
los ojos de un niño durmiendo sin abrigo
en el umbral de mi casa
-lloraban los años ochenta-

Leo
al genial conceptista
lamentarse ante los muros de su patria.
y veo
mi patria volar como naipes
de un tahur descubierto.
-mi patria es un sueño sin fondo
incomprensible a viejos patriotas-

Leo
literadura. 

Alba

A la hora en que el Alba
con rosados labios de madre
besa el contorno de las cuchillas,
un último bostezo escapa
entre vapores de mate
y deseos de volar
como garzas blancas.

Los sueños se visten de verde
como las matas salvajes
que bordean la ruta.
Los sueños se resisten
a la vigilia civilizada que insiste
en cortar sus alas
como a teros de jardín.

Atado

Estoy atado a la profunda noche
como el silencio al lecho
de las estrellas.
Criaturas aladas susurran cientos
de promesas profanas en mis dedos.

Estoy atado al lado oscuro de mi espejo
como el reflejo de la luna
atado está a su charco.

Estoy atado al abismo detrás de tus ojos
mirando sin enojo pasar los cielos.
como se ve pasar a un tren que no nos lleva. 

En el país de la niebla

Vení conmigo a cantar
al país de la niebla.
Vení a ser sol, vení a ser sal,
vení a regar esta tierra
donde la luna es de cal,
donde florece la niebla.

Hay pájaros de cristal
brillando como cometas
que se quedan a bailar
sobre el país de la niebla,
ellos no quieren migrar
ni ascender a otras esferas.
Vení a verlos brillar
como soles en primavera.

Ayudame a completar
este asonante poema
sobre mis ojos está
posándose mucha niebla
no son ganas de llorar;
son una lluvia en espera.
Vení conmigo a cantar
y disipar esta niebla.