Yuyos encantados

Los poetas nos quedamos

como los yuyos jodidos,

lastimados y prendidos;

cuanto más duele, cantamos.

Los poetas presentamos

corazones embarrados

como cielos rebajados,

son retazos en oferta;

dejamos la puerta abierta,

somos yuyos encantados.

Somos yuyos encantados

molestando en el jardín

de la rosa, del jazmín,

de los brotes perfumados.

Somos los yuyos porfiados

que se niegan a partir,

acá es cantar y morir

para que viva la rima,

un canto que nos redima

y que nos haga vivir.

Asdrubalita

Hay unos ojos,

grisazules ventanas,

que buscan en los míos

un vínculo intuido.

Hay unos ojos,

azugrises cielos,

que interrogan con una curiosidad

que viene de otro tiempo.

La niña de los ojos

alterna seriedad con risas

y es increíblemente liviana

y dulce como el almíbar

que inaugura su sabor.

La niña del nombre de cuatro letras

inevitablemente recuerda

la risa de los ojos

de aquel abuelo que hacía

del mundo un nido 

para sus críos.

Sonetillo del imbécil 2

No se merece soneto,
a lo más un sonetillo
cierto tipo medio pillo
que no conoce respeto

Y no deja el vaso quieto,
su ñata casi rastrillo
arrasa cuanto polvillo...
¡Habrase visto paleto!

Quizás, apenas asome
la blanca ñata la puerta,
podría quedar abierta

para que el imbécil tome
por la dirección opuesta,
y continuar con la fiesta.

Osos

 

A veces aplastado por una realidad ficticia,

a veces eufórico de planes,

vendiendo pieles de osos que me miran incrédulos.

La verdad es que llevo medio siglo

esperando un mañana perfecto

durmiendo siestas en tiempos de vigilia,

e insomne cuando la luna bendice

el cansancio de los justos.

Voy

a contramano por una autopista de ángeles borrachos

buscando el milagro o la tarjeta roja.

Acaso el cartel indicador,

el video para tontos que me muestre

cómo se armaba esta vida de segunda mano.

Mientras tanto alguna señal

-el beso de mi amada,

el abrazo de una sobrina,

la sonrisa tan joven como la recuerdo de niño-

me dice que si no es por acá,

a lo mejor no estoy tan lejos.

Los osos me miran codiciando mi piel.

Adagio sin final feliz

En mi país, que tristeza/ la pobreza y el rencor
Alfredo Zitarrosa

El viejo país con igual tristeza
mastica rencor a falta de pan
Los dueños de tierras y gente están
celebrando los odios y certeza

que sembraron en la dura cabeza
del pueblo que se muerde. Lo que dan
es veneno vendido con afán
de misionero. Murió la belleza,

junto con la verdad. No queda paz,
apenas peso de silencio triste
nada sobrevive, apenas existe

Ojalá pudiera, no soy capaz
de levantar el adagio al final.
Nubla mi cielo la sombra del mal.

Smoke

Para W.H

Nada más sensual 

y más vacío

que las volutas de humo

dibujando formas de cálido veneno

desde la brasa de un cigarrillo 

que se consume hasta quemar

el cenicero y mi alma.

El cigarrillo que ya no importa,

que ya no pide mis labios,

el humo azul como cortina

de unos ojos que ya no recuerdo.

El alma pesa

como el humo,

Me lo enseñó Paul Benjamin

En una pantalla donde se posaba la luz

de la linterna mágica.

Las luces ya no dibujan

formas sensuales y vacías.

Alguien en la calle me pide fuego.

Explico que ya no fumo.

El alma me pesa

más que el humo de Mr. Raleigh.

Adiós, Mr. Benjamin.

ruido

A veces la musa besa la tierra,

a veces niega su voz al poeta.

Los pálidos jueces, pose de esteta,

descargan diatribas, buscan la guerra.

más intentan dañar, pero más erra

su blanco el insulto. Pobre profeta,

el pálido juez árido, cometa

sin hilo se dispersa, se destierra.

A veces la musa no tiene ganas

de visitar a este pobre versero

y vienen a gritar su odio los jueces.

Entonces tienen sentido las vanas

palabras que desangro mientras muero,

y dejo a los áridos con sus heces.