Odio V

Odio
el odio que me roe
como un parásito.
Veo,
leo,
escucho injusticias,
compruebo a cada instante
la podredumbre de nuestra especie
y odio como un condenado.
Pero sé que ese odio
acumulado por cada día,
por cada decepción,
es un espejo maldito
de mis peores estados.
El infierno
me habita como una sombra
escondida en mis entrañas.
Me grita que odie al violento,
al fascista,
al dogmático;
porque sabe que acuna sus reflejos,
que son
en mí.
Odio mi odio
porque me ata
a la profunda sima
de mi existencia.
Ya no puedo
morir sin fe.

Odio IV

El odio
paga los impuestos
religiosamente.
Suscribe a una moral impuesta
religiosamente.
El odio alerta sobre el peligro
de la libertad con empecinamiento
religioso.
El odio mata lo diferente
con religiosas piedras.

Extranjero

Extranjero

en todo suelo.

Como un pájaro sin alas en un viento

de otro cielo.

Extranjero hasta ser

semilla.

Siento en el rostro el beso

de un aire cálido que me recibe.

Siento en los pies el corte de una piedra

que no me reconoce como propio.

Extranjero como la lluvia

gestada en un vientre lejano.

Extranjero

hasta probar

lo contrario.

Penélope, cantada a capella por Carla Fullana

https://mx.ivoox.com/es/penelope-audios-mp3_rf_14130512_1.html

La caravana del hambre

La caravana del hambre
de los hombres sin pasado,
de mujeres sin candado,
avanza como un enjambre.

Huyen del hambre y la muerte
hacia un muro de odio y plomo.
Huyen sin preguntar como
ni dónde. Se van sin suerte
ni paz en triste derrota.
Van como se van los muertos
navegando por desiertos.
Marchan con la vida rota.

La caravana del hambre
de los hombres sin pasado,
de mujeres sin candado,
avanza como un enjambre.

Inconcluso

http://www.peterlindbergh.com/stories/142

Veo una fotografía de Peter Lindbergh

En ella,

como un espejo mágico,

analógico

y lisérgico,

Harry Dean Stanton y Milla Jovovich

me interpelan.

Me exigen, abrazados entre sí y a una guitarra,

que redefina el concepto de belleza.

No hay nada más sólido

que la mirada de una fotografía.

Siento mi cuerpo demasiado cansado,

como si habitara un mundo

repentinamente grande.

Busco sin éxito

en un diccionario sin tapas,

el concepto de felicidad.

Hay un espacio en blanco

que me exige terminar de escribir

este poe

Resistir

Dijimos “no pasarán”
y pasaron.
Entonces resistimos.
Resistimos a la muerte, a la tortura, al exilio.

Son el mal.

Eventualmente se retiran,
pero nunca se van del todo.
Están ahí, como buitres,
Esperando su momento de gloria.

Son la cobardía.

Se disfrazan de bellas maneras,
se cubren de blanca túnica.
Invocan a Dios como si fueran sus hijos,
pero no lo son.

Son la mentira.

Yo no sé dónde mora el Bien.
Seguramente, no en esta tierra,
aunque algunos hacen el bien
protegiendo a los humildes.
Sólo sé que el mal viene arrasando
y que ahora nos toca aguantar la negrura
de su loca furia.
Ahora nos toca resistir.

Ahora nos toca construir,
Desde los escombros,
poco a poco,
el futuro.