El mundo era un lugar
donde se podía plantar
la flor de un sueño.
O no, quizás eran mis ganas de creer,
mi necesidad de utopías.
El mundo era un lugar pequeño,
como un planeta dibujado
por un aviador perdido.
Ahora soy viejo,
demasiado viejo para soñar tanto.
El mundo es un lugar baldío
y el prójimo son seres desconocidos.
El mundo ahora es un lugar
donde las palabras muerden
y matar es el único trabajo
sin desocupados.
O quizás siempre lo fue,
aunque todos los manuales
confunden gloria con muerte.
Sin embargo, viejo y todo,
seguimos buscando tierra para sembrar.
Aunque mundo es una palabra
demasiado grande.
Buscamos rincones
y encontramos prójimos que tienden manos.
Rincones como planetas
dibujados por un aviador
que halló su camino a casa.
