ruido

A veces la musa besa la tierra,

a veces niega su voz al poeta.

Los pálidos jueces, pose de esteta,

descargan diatribas, buscan la guerra.

más intentan dañar, pero más erra

su blanco el insulto. Pobre profeta,

el pálido juez árido, cometa

sin hilo se dispersa, se destierra.

A veces la musa no tiene ganas

de visitar a este pobre versero

y vienen a gritar su odio los jueces.

Entonces tienen sentido las vanas

palabras que desangro mientras muero,

y dejo a los áridos con sus heces.

1

Una vez más la náusea

náutica, náufraga,

abriendo el alba de este hoy,

indistinguible de otros,

como un día de la marmota

retórico y retorcido.

Una vez más la incertidumbre,

instalada como la única certeza.

Los buenos días como un deseo ingenuo, 

esperanza sin espera,

como el único deseo admitido 

sin la sospecha, aún, de perversión.

(Todos los deseos fueron cancelados,

por viejo, por infame, por macho idiota).

Una vez más la comprobación

de que estoy en este mundo 

junto a otros náufragos

junto a otras soledades,

junto, 

como un cardo que florece

en compañía.

Entonces

 
Entonces el silencio
clavándose como una lanza en su costado
del que manan miel y vinagre.

Entonces el dolor como un recuerdo lejano,
como imágenes difusas de un cumpleaños infantil,
imágenes que soñábamos en blanco y negro.

Entonces la espera como forma de tortura,
instalándose precariamente
con pretensión de eternidad.

No importa el antes, el motivo
la piedra que echó a rodar por la colina.
Sólo importa el hoy como una fotografía
que se borra y permanece
con idéntica porfía.