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viernes, 29 de diciembre de 2017
Aguas del río
lunes, 18 de diciembre de 2017
Tiempo (2)
El tiempo son monedas
inmunes a los avaros.
No suenan mucho en mi bolsillo, ya van quedando pocas.
Los días se escurren como agua
y prefiero bendecir la lluvia
a maldecir su brevedad.
El tiempo
ha sido suficiente
y todavía tengo monedas en los bolsillos
para gastar en grande
la pequeña fortuna.
miércoles, 22 de noviembre de 2017
Lugar
domingo, 19 de noviembre de 2017
Circo
Me dicen que el pueblo
es esa marioneta
creada por el circo.
Me grita el pueblo
que no joda con poesía
a la hora de la siesta.
A nadie le importan
tus putas emociones, dice,
mientras pide sangre por sangre
para sentirse menos sucio.
El pueblo se lame las heridas
con lengua de lija,
con cianuro, con glifosato.
Es todo parte del circo marca Acme,
la vieja proveedora de armas del coyote.
Cerca de la ruta hay gurisas
que venden su futuro en oscuros camiones.
"Deus é meu pastor"
dicen algunas chapas.
Me dice el pueblo que no joda
con la puta poesía.
Cerca de mi banco,
en la plaza, un tipo de mi edad
se palpa la entrepierna
al ver pasar niñas de trece años.
Alguna vieja comenta
que son muy ligeritas.
Me dicen muchas cosas,
de un pueblo que perdió el alma
en las arenas del circo.
miércoles, 15 de noviembre de 2017
Arte poética (2)
lunes, 13 de noviembre de 2017
Apenas una niebla
viernes, 10 de noviembre de 2017
jueves, 9 de noviembre de 2017
Función
Entonces cumpliré la función
a la que estaba designado.
Seré la sombra, el eco, la parodia del hombre.
Seré su proyección sobre un papel.
Amarga como el agua de mala fuente
será mi palabra en el vacío.
Entonces vengo a eso.
A cumplir mi destino de número,
mi número en el círculo
trazado por un demonio que nada sabía
de piedad o geometría.
Entonces vengo a ser.
Es decir,
a no ser.
miércoles, 8 de noviembre de 2017
mineral
como si me diera lo mismo la luz eléctrica que oculta la noche
que el perfume de tu ausencia.
Te convoco en el teléfono y reconstruyo tu rostro
en el aire que es una piedra delante de mis ojos.
Respiro ese mineral que es tu imagen
como un ahogado que acaba de ser renacido.
Camino nuevamente.
Todo recobra su sentido.
lunes, 6 de noviembre de 2017
Rama
Dar.
Estar.
Ser columna en pleno barro.
Dejar de sí hasta el aliento,
clavado en la cruz del sur,
pero vivo siempre.
Amar es una voz
que no espera eco alguno,
dejar un reguero de lágrimas
guardadas bajo siete llaves.
Amar es ser rama
para que descanse su vuelo el ave.
Allá los galanes y su amor de cartón pintado,
prefiero el abrazo urgente
de los amores que duermen afuera
de las novelas rosas.
Verte dormir...
Verte dormir es contemplar
por una rendija de nubes
la gracia del cielo
cabalgando un rayo violeta.
domingo, 5 de noviembre de 2017
jueves, 2 de noviembre de 2017
Techo
El techo del mundo se cae,
metálico,
líquido,
turbio como discurso de político.
La lluvia debería limpiar,
pero en las ciudades siempre es sucia,
pero menos que las calles.
Me mojo en esa lluvia
tan semejante a mi rostro.
Las gotas ruedan como mercurio sobre mis hombros.
El techo no termina
de caerse,
como si mil albañiles lo repararan.
Proporción áurea
Como recorriendo una espiral infinita
me alejo de mi centro
hacia cielos externos,
fríos como el silencio que sigue a un desencanto.
Miro
los rostros alejados,
separados de mí.
No logro tocarlos, los pierdo como arena seca.
Camino ampliando el radio de mi adiós.
Sólo entonces comprendo que sigo la geometría esencial,
Que la misma proporción áurea
que impulsa mi derrota
dibuja tu gracia como una ruta armónica.
La belleza y la huida
comparten su arquitecto.
miércoles, 1 de noviembre de 2017
Cotidiano
lunes, 30 de octubre de 2017
Puertas
viernes, 27 de octubre de 2017
Abrazo
Cuando los cielos se caen
como párpados de un gigante dormido,
cuando el suelo es una alfombra
sacudida por un bromista cósmico
nada me puede sostener.
Las religiones y las ideologías
son entonces columnas
de cartón mojado,
son discursos vacíos
como nidos abandonados.
Sólo me sostiene tu abrazo.
Sólo necesito tu abrazo.
Sentir tu cuerpo cálido como una prueba de fe,
como un mapa de referencia sólida.
Cuando me veas temblar
como una hoja otoñal
no me digas nada,
no escribas un poema sobre el abrazo,
solo abrázame.
hasta que el cielo y el suelo
tengan sentido.
miércoles, 25 de octubre de 2017
octubre
las balas argumentan con más contundencia que los manifiestos
y las mujeres hacen magia para conseguir pan
con un golpe de página
y los historiadores olvidan
el hambre y las ratas
de ellas solo elijo dos
brindo por mi viejo y mi sobrina
y olvido los crímenes
las revoluciones de cartón
y las fallidas
Otra vez
Otra vez sobre mi sien
la lengua que se clava como una culpa.
Otra vez sincronizada con el cosquilleo en la planta de los pies.
Debo salir corriendo pero no tengo aire,
mis pulmones están vacíos como el tesoro de una republiqueta democratizada.
Gasté todo mi aire llamando a dios en un teléfono sin línea.
La lengua seca su helada promesa sobre mi rostro.
Corro hasta volverme violeta.
Mis piernas se llenan de ácido láctico
y no responden. Ya no son mías.
La lengua me convoca por mi nombre y sé
que resonarán por siempre sus vocales frías
en la cárcel de mi pecho.
martes, 24 de octubre de 2017
Somos
Somos fragmentos
de seres mágicos
y rotos.
Nos han reunido
como piezas de diferentes puzzles.
Simplemente no encajamos.
No reconocemos en nosotros
algunos colores y formas.
Como si el alma no estuviera en sincronía
con los ojos.
Pero hemos olvidado
lo más importante.
No sólo estamos rotos.
somos
mágicos.
lunes, 23 de octubre de 2017
Momento
acá no pasan estas cosas
que no te cuentan en tinta.
viernes, 20 de octubre de 2017
Ánima
Tejo mi ánima
con el hilo de mujeres
que dejaron miel en mis labios
y faro en mis noches.
No canto a las donnas,
no.
Canto a las hadas cansadas
de jóvenes ojos eternos,
que brillaron y brindaron
sus finos hilos de plata
en mis manos resecas
de tinta y ladrillos.
Tejo mi ánima y dejo
mis hilos de cobre en tus manos.
jueves, 12 de octubre de 2017
Solo
miércoles, 11 de octubre de 2017
Cultura
martes, 10 de octubre de 2017
Penumbra
viernes, 6 de octubre de 2017
ciudad
tus ojos el primer día
miércoles, 4 de octubre de 2017
Huellas
martes, 3 de octubre de 2017
Poemas de la máquina 9: Edith
viernes, 22 de septiembre de 2017
Resistir
sábado, 16 de septiembre de 2017
kilimanjaro
viernes, 25 de agosto de 2017
Rostros
los días y
pesan
las ausencias y
los vacíos en las mesas.
Los
rostros
se trepan a los carteles
como gatos huyendo de jaurías,
como un grito gráfico
de amor enfurecido.
Clamamos,
como el cuervo,
nunca más.
Clamamos,
como el profeta,
en el desierto.
Los gobiernos se ríen de nuestro clamor
de nuestro silencio,
de los rostros,
que son nuestros rostros.
Los gobiernos gobiernan,
es decir,
entregan.
Pasan
los días y
los gobiernos aceitan
sus máquinas de mentir.
En la calle los carteles gritan
como un profeta
en el desierto.
jueves, 24 de agosto de 2017
Furia
como un amor maldito.
Huyo de su beso de fuego,
de su siembra y su cosecha.
Pronuncio, muerdo sus dedos,
la enfrento desnudo,
dudo,
creo.
La furia me llama
por mi nombre secreto.
Clava su lengua en mi vientre
Niego su voz,
su legado de caos,
su vacuidad.
Siento la brisa en mi cara.
He ganado una batalla.
jueves, 17 de agosto de 2017
Paredes
Edifico paredes sobre mi patria páramo.
Utilizo silencios, lejanías,
números de teléfono de seis cifras,
cadáveres de sueños, ángeles
fosilizados.
Me acurruco como un niño
dentro de mi cárcel,
dentro de mi fortaleza.
Cada tanto abro ventanas en esas paredes muertas.
Dejo salir pájaros de papel que buscan el sol como Ícaros enamorados.
Dejo entrar ecos de voces que llegan como la luz de las estrellas,
de un tiempo que ya no es.
Dentro de esa prisión que me protege y me daña,
como costillas que se vuelven contra su corazón,
ahogo los aullidos que buscan
infructuosamente
lunas de papel plomo.
Hago un intento último,
desesperado,
esperanzado:
trabajo con lágrimas evaporadas y sonrisas de media noche
como toda herramienta
y soplo
como un lobo de fábula
mi propia construcción.
lunes, 14 de agosto de 2017
Acorralado
Acorralado por la sombra sin nombre
huyo hacia la profunda oscuridad de mi alma.
Allí donde no me conozco,
en el infierno de mis adentros,
me escondo de jueces y de amigos.
Soy un paria en un páramo seco,
un sobremuriente sin carnet.
Pero el abismo también es torre,
en esa oscuridad reside una luz
que me muestra mis horrores
y resalta en ellos los brillos de mi vida.
Aquellas joyas que le dan sentido a todo.
Me hundo en mí
para emerger.
Soy
mi sombra.
Catedrales
Como si edificaran catedrales
sobre mi pecho desnudo,
el aire escapa de mis pulmones sin retorno.
Medio siglo me llueve en gotas de adoquines
y la muerte se pone la máscara
de mis fracasos
para arrancar mi miedo dinamitándome a ojos abiertos.
Soy ese tipo que camina
y estira su mano
buscando a la amada en un acto reflejo.
Soy ese tipo que podés confundir con una piedra
mal tallada.
El de cara olvidable y barba de linyera.
La muerte es una burócrata
que ríe mientras niega su sello
en el pasaporte que extravié.
Soy ese tipo que revive
cuando siente el calor de la mano
de su amada aferrándolo
y diciendo "te extrañé".
viernes, 11 de agosto de 2017
Demasiado
lunes, 31 de julio de 2017
Huésped
viernes, 28 de julio de 2017
Penitencia
miércoles, 26 de julio de 2017
Canción del fracaso
sábado, 8 de julio de 2017
Mi corazón
Brillos de la noche
lunes, 26 de junio de 2017
Hay un grito dormido
Hay un grito dormido en una ciudad sorda.
jueves, 22 de junio de 2017
A veces los demonios gritan...
miércoles, 21 de junio de 2017
martes, 20 de junio de 2017
amor (2)
sábado, 17 de junio de 2017
Halos
sábado, 10 de junio de 2017
Voces
viernes, 9 de junio de 2017
Libertad
viernes, 2 de junio de 2017
Maldad
jueves, 1 de junio de 2017
Belleza 2
Un buen poema
miércoles, 17 de mayo de 2017
Todos los días
jueves, 11 de mayo de 2017
Virtual
martes, 9 de mayo de 2017
Generación
Soy de una generación
que perdió los sueños a trompadas.
Perdimos,
ya está.
No quedan más batallas.
Somos
soldados
obsoletos,
oxidados antes de brillar.
Hoy no valen los valores;
son como monedas de una república
vencida.
Distingo por la calle
antiguos camaradas
disfrazados de jóvenes triunfadores.
Ojos opacos los delatan,
pero sólo entre los nuestros
si es que esa
palabra
aún tiene sentido.
Hay otros
que se preciaban de dirigir la manada
o rebaño,
da igual.
Esos nos venden hoy
la razón del enemigo
envuelta en hojas de diarios
revolucionarios.
Hojas amarillas de imprentas silenciosas.
Seremos,
entonces,
integrados.
Política sin mente
correctos.
Política sin polis,
ciudadanos
sin ciudad.
Seremos,
entonces,
cáscara biempensante.
Somos la generación olvidada,
que ya olvidó.
domingo, 30 de abril de 2017
Abril
viernes, 28 de abril de 2017
Fotografías
lunes, 10 de abril de 2017
Para ser un perfecto ciudadano
B. Pascal.
Para ser un perfecto ciudadano
Mundo
y nos cortáramos la lengua"
E. Hemingway
El mundo se empeña en cortarme la lengua,
viernes, 31 de marzo de 2017
Docente
Letralia
A los que quieran acceder, acá está el link:
http://letralia.com/letras/poesialetralia/2017/03/31/cuatro-poemas-11/
Pozo
martes, 21 de marzo de 2017
43
Hay números
que gritan silencios.
Cuarenta
y
tres
silencios no paran de sonar,
como alarmas
que joden la siesta democrática.
Cuarenta
y
tres
aullidos insepultos,
rajan América la pobre.
(El norte duerme
a prueba de muertos).
Ayotzinapa duele
cuarenta
y
tres
puñales en el pecho.
martes, 14 de marzo de 2017
Luz
Tan lleno de sombra
y debo ser luz
pisando este barro
que ayer regué con lágrimas falsas.
Debo ser faro
sin vocación, sin muros de piedra.
Debo ser luz sin luz en el pozo
que crece en mi pecho.
Debo ser al menos espejo
de brillos ajenos.
O cielorraso de arpillera pintada
donde brillen estrellas falsas
que adornen tu noche.
Debo ser luz parida
por la oscuridad de mi pecho,
ya pozo sin fondo
ni orillas.