Translate

miércoles, 22 de noviembre de 2017

Lugar

Hay un lugar
donde todos los sueños se cumplen.
Es un lugar fuera del tiempo,
fuera
de toda percepción.

Hay un lugar
con el que sueño todas las noches
y luego olvido todas las mañanas.
Es un lugar
fuera de mí
y de mis intentos.

Hay un lugar
que cuelga como una espada
sobre mi almohada.
Allí encontraré mi premio
y mi maldición.

domingo, 19 de noviembre de 2017

Circo

Me dicen que el pueblo
es esa marioneta
creada por el circo.
Me grita el pueblo
que no joda con poesía
a la hora de la siesta.
A nadie le importan
tus putas emociones, dice,
mientras pide sangre por sangre
para sentirse menos sucio.
El pueblo se lame las heridas
con lengua de lija,
con cianuro, con glifosato.
Es todo parte del circo marca Acme,
la vieja proveedora de armas del coyote.
Cerca de la ruta hay gurisas
que venden su futuro en oscuros camiones.
"Deus é meu pastor"
dicen algunas chapas.

Me dice el pueblo que no joda
con la puta poesía.
Cerca de mi banco,
en la plaza, un tipo de mi edad
se palpa la entrepierna
al ver pasar niñas de trece años.
Alguna vieja comenta
que son muy ligeritas.

Me dicen muchas cosas,
de un pueblo que perdió el alma
en las arenas del circo.

miércoles, 15 de noviembre de 2017

Arte poética (2)

Las artes son hábitos del hombre,
que se viste haciendo y así se construye a sí mismo.
Mujeres que se tejen y dibujan.
se renuevan y renacen en las obras de sus manos.
No hay mucha diferencia entre el arte efímero
y aquel con tanta pretensión de eternidad
como el cuerpo que lo sostiene.

Entre ellas la palabra.
Entreverada y presente,
con su escasa reputación de obrera
la palabra llueve y moja.
Pero su portador no es sacerdote de arcanos.
El poeta es uno más entre los oficios,
Por bello que sea
el producto de sus manos.


lunes, 13 de noviembre de 2017

Apenas una niebla

El día se inicia con una claridad que hiere.
Descubro súbitamente que no hay ángeles sobre mi cabeza,
que la luz traspasa mi piel apenas modificada,
como si la ensuciara apenas una niebla.

La gente me mira con el aire extraviado
de quien recuerda un rostro sin nombre.
Mis palabras suenan
como el eco de monedas invisibles
tintineando en un piso de cerámica.

Me descubro siendo levemente,
como un huracán que se descubre suspiro.

Entonces se produce una revelación segunda,
que le da forma y sentido
al vacío de mi alma.
No soy si no doy.
Me cuesta entenderlo,
demoro siglos.
Luego siento un tibio aleteo
sobre mi cabeza.

jueves, 9 de noviembre de 2017

Función

Entonces cumpliré la función
a la que estaba designado.
Seré la sombra, el eco, la parodia del hombre.
Seré su proyección sobre un papel.
Amarga como el agua de mala fuente
será mi palabra en el vacío.

Entonces vengo a eso.
A cumplir mi destino de número,
mi número en el círculo
trazado por un demonio que nada sabía
de piedad o geometría.
Entonces vengo a ser.
Es decir,
a no ser.

miércoles, 8 de noviembre de 2017

mineral

Camino como si no importara nada,
como si me diera lo mismo la luz eléctrica que oculta la noche
que el perfume de tu ausencia.
Te convoco en el teléfono y reconstruyo tu rostro
en el aire que es una piedra delante de mis ojos.
Respiro ese mineral que es tu imagen
como un ahogado que acaba de ser renacido.
Camino nuevamente.
Todo recobra su sentido.

Cadena

Vuelvo a escribir
el mismo poema
en una cadena infinita.
Con él ato mi cordura
y mi amor.

lunes, 6 de noviembre de 2017

Rama

Dar.
Estar.
Ser columna en pleno barro.
Dejar de sí hasta el aliento,
clavado en la cruz del sur,
pero vivo siempre.
Amar es una voz
que no espera eco alguno,
dejar un reguero de lágrimas
guardadas bajo siete llaves.
Amar es ser rama
para que descanse su vuelo el ave.
Allá los galanes y su amor de cartón pintado,
prefiero el abrazo urgente
de los amores que duermen afuera
de las novelas rosas.

Verte dormir...

Verte dormir es contemplar
por una rendija de nubes
la gracia del cielo
cabalgando un rayo violeta.

domingo, 5 de noviembre de 2017

jueves, 2 de noviembre de 2017

Techo

El techo del mundo se cae,
metálico,
líquido,
turbio como discurso de político.
La lluvia debería limpiar,
pero en las ciudades siempre es sucia,
pero menos que las calles.
Me mojo en esa lluvia
tan semejante a mi rostro.
Las gotas ruedan como mercurio sobre mis hombros.
El techo no termina
de caerse,
como si mil albañiles lo repararan.

Proporción áurea

Como recorriendo una espiral infinita
me alejo de mi centro
hacia cielos externos,
fríos como el silencio que sigue a un desencanto.
Miro
los rostros alejados,
separados de mí.
No logro tocarlos, los pierdo como arena seca.
Camino ampliando el radio de mi adiós.
Sólo entonces comprendo que sigo la geometría esencial,
Que la misma proporción áurea
que impulsa mi derrota
dibuja tu gracia como una ruta armónica.
La belleza y la huida
comparten su arquitecto.

miércoles, 1 de noviembre de 2017

Cotidiano

Todos los días cierro los párpados
para ver tus ojos impresos en su cara interna.
Todos los días secretamente paseo la lengua por mis labios
para sentir tu sabor, que habita en ellos como un polizón enamorado.

Hago estos ejercicios cotidianos esperando el momento de verte
para sobrevivir a estos días que son grises sin tu nombre.
Te llamo, te escucho como un preso escucha la palabra libertad,
agradezco cada retazo de tecnología que te acerque.


Los días son días porque cada vez son menos para estar contigo.

lunes, 30 de octubre de 2017

Puertas

Golpeo puertas con faz de enemigo,
golpeo e imploro como si fueran las barbas del portero de Dios.
Las puertas se abren para mostrar otras puertas,
blancas, limpias, lisas, perfectas.
Reciben sin odio mis nudillos sangrantes.

Mis golpes dibujan gritos rojos en las puertas blancas,
son mandalas desesperados,
cartas para nadie con trazos ilegibles.

Cuando ya no tengo manos golpeo con los pies,
las rodillas, los muñones de mi alma en bancarrota,
abro en mi frente llamadas ausentes.

Despierto y te veo curando mis llagas
-si existe la gracia se esconde en tu rostro-,
tus ojos con agua de lluvias primeras
me dicen sin voces que todo ha pasado.

Las puertas sin goznes yacen a un lado,
ya nada me impide seguir mi camino,
entonces mis manos te lloran y cruzo
el umbral de los sueños que fueron vedados.

viernes, 27 de octubre de 2017

Abrazo

Cuando los cielos se caen
como párpados de un gigante dormido,
cuando el suelo es una alfombra
sacudida por un bromista cósmico
nada me puede sostener.
Las religiones y las ideologías
son entonces columnas
de cartón mojado,
son discursos vacíos
como nidos abandonados.
Sólo me sostiene tu abrazo.
Sólo necesito tu abrazo.
Sentir tu cuerpo cálido como una prueba de fe,
como un mapa de referencia sólida.
Cuando me veas temblar
como una hoja otoñal
no me digas nada,
no escribas un poema sobre el abrazo,
solo abrázame.
hasta que el cielo y el suelo
tengan sentido.

miércoles, 25 de octubre de 2017

octubre

las revoluciones enamoran a los románticos
y las contrarrevoluciones dan trabajo a los mercenarios
las balas argumentan con más contundencia que los manifiestos
y las mujeres hacen magia para conseguir pan
los hombres cambian de traidor a patriota
con un golpe de página
y los historiadores olvidan
el hambre y las ratas
en octubre hay muchas fechas
de ellas solo elijo dos
brindo por mi viejo y mi sobrina
y olvido los crímenes
las revoluciones de cartón
y las fallidas

Otra vez

Otra vez sobre mi sien
la lengua que se clava como una culpa.
Otra vez sincronizada con el cosquilleo en la planta de los pies.
Debo salir corriendo pero no tengo aire,
mis pulmones están vacíos como el tesoro de una republiqueta democratizada.
Gasté todo mi aire llamando a dios en un teléfono sin línea.
La lengua seca su helada promesa sobre mi rostro.
Corro hasta volverme violeta.
Mis piernas se llenan de ácido láctico
y no responden. Ya no son mías.
La lengua me convoca por mi nombre y sé
que resonarán por siempre sus vocales frías
en la cárcel de mi pecho.

martes, 24 de octubre de 2017

Somos

Somos fragmentos
de seres mágicos
y rotos.
Nos han reunido
como piezas de diferentes puzzles.
Simplemente no encajamos.
No reconocemos en nosotros
algunos colores y formas.
Como si el alma no estuviera en sincronía
con los ojos.

Pero hemos olvidado
lo más importante.
No sólo estamos rotos.
somos
mágicos.

lunes, 23 de octubre de 2017

Momento

Hay momentos en que nada
puede calmarme.
Siento el impulso de salir a correr
como si un lobo hambriento
mordiera mis tripas.
En esos segundos no pueden calmar mi sed
todas las botellas del mundo.
Sólo sé que estoy desnudo sin tus brazos,
que todo es ruido salvo tu voz
y que estás lejos.

La gente que me quiere me demanda calma.
Como si la tuviera almacenada en la piel,
como si pudiera dar algo además de gritos y lágrimas secas.

El instante pasa y mis ojos
ya no arden.
El dolor se retira,
no muy lejos.
Agazapado espera
su ocasión.

acá no pasan estas cosas

en mi país no pasan estas cosas
me repito cuando leo
que en un aeropuerto
detuvieron a un hombre por llevar
revistas de ideología peligrosa
-bombas de papel
formato magazine-

leo
que allanaron
en la ciudad feliz
un local partidario
por ser local del partido incorrecto

acá no pasan estas cosas
suspiro
acá no
en la perla del plata las calles ladran
las prostitutas surgen en la avenida
y la gente camina con miedo
acá los hombres de bien
laburantes
nos encontramos frente al fuego de un asado
y alguien dice
hay que matarlos a todos
los demás callamos
y apuramos el güisqui
nos ganamos el derecho al asado de los domingos
y al güisqui
y perderemos pronto las ocho horas
y el despido

leo el diario
y leo
narcotráfico
desaparecido
guerra
golpe de estado
acá no pasan estas cosas
todavía no
o sí
pero no así
acá hay hospitales arreglados
carreteras
cosas bonitas
acá los pueblos son limpios
prolijos
decentes
los jóvenes huyen a la capital
con cualquier pretexto
acá hay lista de espera
para entrar al ejército
acá cierran fábricas y abren call centers

doblo el diario y prosigo la jornada
acá hay cosas
que no te cuentan en tinta.

viernes, 20 de octubre de 2017

Ánima

Tejo mi ánima
con el hilo de mujeres
que dejaron miel en mis labios
y faro en mis noches.

No canto a las donnas,
no.
Canto a las hadas cansadas
de jóvenes ojos eternos,
que brillaron y brindaron
sus finos hilos de plata
en mis manos resecas
de tinta y ladrillos.

Tejo mi ánima y dejo
mis hilos de cobre en tus manos.

jueves, 12 de octubre de 2017

Solo

Hay días coronados con soles de hielo.
Los malos recuerdos nos asaltan como cuchillos
y una piedra de ansiedad nos ata el estómago al abismo.

Hay días en que el sueño es una promesa lejana.
Un portón de cárcel detrás de un alambrado.

Hay días en que la esperanza es un lujo
que sólo se consigue luchando.

En esos días escucho una palabra
solitaria
clara y fría como el agua de un arroyo.

“Levantate”
“Levantate”

En esos días descubro

que nunca estaré solo.  

miércoles, 11 de octubre de 2017

Cultura

La policía de la poesía controla
el ingreso de los artesanos en la casa
El consagrado, con aire grave, posa y pasa.
En su templo ruinoso, la musa baila sola.

Los escribas escriben la crónica que viola
verdades rotas. Su reloj a veces atrasa
-señala las horas cuando la vida fracasa,
los escribas ignoran su brillante aureola-.

Los poetas sin nombre festejan extramuros,
bailan, beben, componen versos, vuelos y besos.
Los pálidos escribas y los guardias del arte

miran la fiesta nuestra con sus lentes oscuros;
no saben cómo se vive, se ama hasta los huesos,
no hacen cultura, sólo saben hacer su parte.

martes, 10 de octubre de 2017

Penumbra

No puedo reconocer el amor
si no miro la penumbra profunda
de mi pecho. Tu palabra fecunda
el erial, muerde menos el dolor.

Tu nombre da lumbre y me da calor
en la noche fría, impide que me hunda
en el día sin sol, en la segunda
muerte. Tu mirada me da valor.

Soy la suma de luz y oscuridad,
de cielos ciegos y noches brillantes.
Soy un peregrino haciendo mi camino,

estoy contigo y con mi libertad,
Te pienso y siento todos los instantes
Te llevo en la frente como un destino.

viernes, 6 de octubre de 2017

ciudad

las veredas de baldosas rotas
los árboles
el río presentido a pocas cuadras
el viento como un padre
-presente hasta en su ausencia-
los ómnibus enormes
e impredecibles
los singulares singulares
-la universidad
el estadio
el prado
el parque
el clínicas-

tus ojos el primer día
ese beso en la tercera fila
el camino a casa en la noche
como un barco que llega
por fin a puerto

casa
vos
y
yo

miércoles, 4 de octubre de 2017

Huellas

Me falta escribir sobre cada huella
que dejaron aquellos que pasaron por mí.
Es una pretensión de literato,
algo que se cree quien se cree poeta.
Uno no escribe una huella: la camina
bebe del agua acumulada en su cóncava forma,
la llena de yeso y la estudia
como si fuera un fósil.
Pero no la escribe.
Escribir es de literatos vanidosos
que tenemos
-dicen-
tiempo libre.
Como si el tiempo de escribir no fuera
un crédito sacado en el infierno.

Debo escribir sobre cada huella
que llevo en mi camino tortuoso y sin destino.
Debo hacerlo como una obligación:
es mi forma de de caminarlas
de beber su lluvia como en copas homéricas,
de estudiar su anatomía viva y mía.

Debo escribir sobre cada recuerdo
aunque me atraviese un rayo de dolor por visita.
Porque si soy algo,
si tengo una forma,
es por esas huellas.

Debo escribir robando tiempo
al infierno y sus finanzas.

martes, 3 de octubre de 2017

Poemas de la máquina 9: Edith

ella suelta canciones a la libertad
vuelo sin sombra ni asombro
mieles amargas de alas rotas

en su garganta gorjean los gorriones de parís
los gorriones humildes y marrones

clochards
hijos del desaliento y la calle
anidan en su nido generoso

ella muere
mientras canta
sus amores desencontrados
su dulce raíz
su luna de miedo

tibio gorrión
qué fácil metáfora
qué certera
chiquita y marrón
tu vuelo bajo 
ala de grappa y olvido

beberé en tu honor
y me sumiré en tus discos
en escribirte un poema de los que te gustan
de vuelo bajo
y marrón.


viernes, 22 de septiembre de 2017

Resistir

Hay que resistir.
Aunque vengan degollando a realidades.
Aunque contaminen las ideas
y las almas pesen como alas empetroladas.
Hay que resistir.
Levantarse y portar la sonrisa
como una bandera y no
como una máscara.

Hay que resistir como cadena,
brazo a brazo,
unánimes;
es decir,
que el dolor de cada uno
sea de todos,
que cada alegría se festeje.

Hay que resistir y renacer
en lo poco que nos deje la basura.
Renacer y ser belleza
como la flor de loto, sobre la nada.

Hay que resistir
para vivir
y ser alas limpias

cruzando el cielo.

sábado, 16 de septiembre de 2017

kilimanjaro

escribir es viajar
a otro tiempo y lugar,
es estar en el cerro del marco
y el kilimanjaro.
escribir es dejar
la voz congelada en papel,
es hacer un conjuro en los muros
de la ciudad.
escribir es fijar la mirada
en signos que ya no son míos.
escribir es la mitad del espejo
donde te dejo una parte de mí.
escribir es sólo empezar,
ahora llega tu parte:
tendrás que leer y crear.

viernes, 25 de agosto de 2017

Rostros

Pasan 
los días y 
pesan
las ausencias y
los vacíos en las mesas.
Los
rostros
se trepan a los carteles
como gatos huyendo de jaurías,
como un grito gráfico
de amor enfurecido.

Clamamos,
como el cuervo,
nunca más.
Clamamos,
como el profeta,
en el desierto.
Los gobiernos se ríen de nuestro clamor
de nuestro silencio,
de los rostros,
que son nuestros rostros.
Los gobiernos gobiernan,
es decir,
entregan.

Pasan
los días y
los gobiernos aceitan
sus máquinas de mentir.

En la calle los carteles gritan
como un profeta
en el desierto.

jueves, 24 de agosto de 2017

Furia

La furia me persigue
como un amor maldito.
Huyo de su beso de fuego,
de su siembra y su cosecha.
Pronuncio, muerdo sus dedos,
la enfrento desnudo,
dudo,
creo.
La furia me llama
por mi nombre secreto.
Clava su lengua en mi vientre
Niego su voz,
su legado de caos,
su vacuidad.
Siento la brisa en mi cara.
He ganado una batalla.

jueves, 17 de agosto de 2017

Paredes

Edifico paredes sobre mi patria páramo.
Utilizo silencios, lejanías,
números de teléfono de seis cifras,
cadáveres de sueños, ángeles
fosilizados.
Me acurruco como un niño
dentro de mi cárcel,
dentro de mi fortaleza.
Cada tanto abro ventanas en esas paredes muertas.
Dejo salir pájaros de papel que buscan el sol como Ícaros enamorados.
Dejo entrar ecos de voces que llegan como la luz de las estrellas,
de un tiempo que ya no es.
Dentro de esa prisión que me protege y me daña,
como costillas que se vuelven contra su corazón,
ahogo los aullidos que buscan
infructuosamente
lunas de papel plomo.
Hago un intento último,
desesperado,
esperanzado:
trabajo con lágrimas evaporadas y sonrisas de media noche
como toda herramienta
y soplo
como un lobo de fábula
mi propia construcción.

lunes, 14 de agosto de 2017

Acorralado

Acorralado por la sombra sin nombre
huyo hacia la profunda oscuridad de mi alma.
Allí donde no me conozco,
en el infierno de mis adentros,
me escondo de jueces y de amigos.
Soy un paria en un páramo seco,
un sobremuriente sin carnet.
Pero el abismo también es torre,
en esa oscuridad reside una luz
que me muestra mis horrores
y resalta en ellos los brillos de mi vida.
Aquellas joyas que le dan sentido a todo.
Me hundo en mí
para emerger.
Soy
mi sombra.

Catedrales

Como si edificaran catedrales
sobre mi pecho desnudo,
el aire escapa de mis pulmones sin retorno.
Medio siglo me llueve en gotas de adoquines
y la muerte se pone la máscara
de mis fracasos
para arrancar mi miedo dinamitándome a ojos abiertos.
Soy ese tipo que camina
y estira su mano
buscando a la amada en un acto reflejo.
Soy ese tipo que podés confundir con una piedra
mal tallada.
El de cara olvidable y barba de linyera.
La muerte es una burócrata
que ríe mientras niega su sello
en el pasaporte que extravié.
Soy ese tipo que revive
cuando siente el calor de la mano
de su amada aferrándolo
y diciendo "te extrañé".

viernes, 11 de agosto de 2017

Demasiado

Demasiado viejo para hacer poesía
estiro la cadencia de palabras sin rima,
regadas en la tierra como semillas infecundas.

Demasiado joven para la sabiduría
reciclo hexámetros dactílicos
aún sin saber reconocerlos.

Como todo bufón debo ser quien no soy.
Un tahúr que juega con cartas que cortan
en cada jugada los hilos de plata.

Demasiadas palabras para un intento vano
de cantar lo inefable a quien ya
no lo puede escuchar.

lunes, 31 de julio de 2017

Huésped

En mi pecho se aloja una rata
que roe mis entrañas como un demonio incansable.
Quiero huir de mis huesos de cárcel,
de mis cielos ciegos. Pero no hay lugar
donde pueda ser libre de mi huésped maldito.
Traslado mi condena como un nombre secreto.

El aire frío corta mi piel como la navaja
de un barbero ebrio. Me despierta
su beso de hielo y veo con la claridad del iniciado.
Soy el enemigo que llevo en mi ser.
Soy la cárcel que cierra mis pasos.


viernes, 28 de julio de 2017

Penitencia

Escribo cien veces
el mismo poema.
Vuelvo a caminar sobre una huella
cada vez más ajena.
Me embarro en frases mojadas
por demasiadas lluvias y sigo sin decir.

Suelto al aire cien veces
un poema que no vuela y vuelve,
avergonzado de sus alas indignas del aire.
Me embarro en el pantano de esas frases
que pretenden ser ríos y no llegan a mar.
No llegan a amar.

Y suelto esta noche mis pobres palabras,
apretadas contra el ala izquierda,
agrupadas en caprichosos versos simulando un poema
tan aleatorio como mis intentos.

Si llegas a verlas milagrosamente en vuelo,
querido lector,
abre la ventana para que puedan dormir.
Para que lleguen a mar sus frases mojadas.

Para que lleguen a amar.

miércoles, 26 de julio de 2017

Canción del fracaso

Cántame otra canción sobre el dulce fracaso,
cántame la tentación de besar el ocaso.
Cántame otra canción que invite a dormir
para no despertar y ahuyentar el dolor,
como si fuera verdad, como si dejarse ir
alejase el mal.
Canta muy alto, grítame; no voy a escuchar.
Voy a levantarme una y otra vez,
esperando el knock out.
Canta, sirena, tu canción de avenidas
de un solo sentido.
Siembra silencio tu son en mi oído.
Sólo dormiré cuando llegue
ese golpe que espero y esquivo.
Golpe dulce, terrible y hermoso;
un golpe liberador, definitivo.

sábado, 8 de julio de 2017

Mi corazón

E’ il mio cuore
Il paese più straziato.
G. Ungaretti, San Martino del Carso.

Mi corazón,
ese músculo con buena prensa,
se hartó de mí,
quiere salir a pasear por el hilo plateado.
Recorrer mundo de la mano de ángeles sin carnet.

Mi corazón,
ese órgano ingrato,
me quiere dejar a pecho abierto, abandonado
como una promesa después de la victoria.

Es por eso que a veces se ensancha
y crece como pan en un horno
demasiado pequeño.
Por eso duele a veces como una traición,
como una muerte a final de temporada,
como darse cuenta que nunca llegará esa llamada.

Mi corazón, esa piedra

desafortunada.  

Brillos de la noche

La noche es un pozo sin orillas
que me viste de una fría desesperanza
como un hábito deshabitado.

En la noche brillos falsos encandilan
como versiones pobres de soles viejos y lejanos,
soles ya muertos que no se han enterado.

La noche juega a mentir verdades
como un narrador de hoguera

ante un público cómplice.  

lunes, 26 de junio de 2017

Hay un grito dormido

Hay un grito dormido
despertando mi pecho de tanta siesta,
de tanta hora que pasa sin nada.
Hay un volcán de la palabra,
en plena furia contenida.

De nada valen las caras amables ni los buenos días.
De nada vale fingir
que soy un ciudadano
y escribir cuidando los mensajes correctos
y la buena ortografía.
El que mira dentro de mis ojos
podrá asomarse a la ira y al frío
de mi volcán maldito.

Hay un grito despierto
durmiendo mis labios
de tanta palabra no dicha.
Hay un volcán de la furia
en plena hora contenida.

Cuando llegue la hora y se parta mi tórax,
como de una cárcel en plena fuga
huirán de mí todas las palabras muertas.
Se pagarán todas las veces que mordí el amor
y negué el odio,
todas las veces que negué esa moneda
a sus legítimos dueños.
Será un grito definitivo, último.
Dejaré mi alma en esa fuga
que nadie escuchará.

Hay un grito dormido en una ciudad sorda.  

jueves, 22 de junio de 2017

A veces los demonios gritan...

A veces los demonios gritan
rasgando el velo del alma.
A veces resistir es un lujo
que no podemos darnos.
A veces la calma
es una ilusión lejana y perturbada
por el ruido de batallas sangrientas
que dejan tras sí páramos yermos.

Hoy no tengo fuerzas para cantar alegres canciones.
Mueren en mi boca antes de iniciar el vuelo.

No tengo otra salida que entrar
al pozo de mi alma.
Desarmado, deshabitado, sin fuerza ni temor.
He de entrar en mí, y mirar mis ojos más oscuros.
He de someterme al juicio de mis días
para poder limpiar
mi frente y mi boca.
Para poder cantar canciones
de alegre vuelo.




martes, 20 de junio de 2017

amor

Ese adorno
de palabras y chapitas doradas
que fabrican los poetas de alquiler,
eso,
no es amor.

Ese cuento de final feliz
ni remotamente se parece
al amor.

En realidad
el amor es inefable:
sucede y nada más.

Hay más amor
en ese viejo que acaricia
a su perro compañero de baldosa
que en cualquier príncipe
de cualquier reino
por encantador que fuera.

sábado, 17 de junio de 2017

Halos

Mis ausencias me rodean
como halos protectores.
Quienes me amaron dejaron en mi piel
signos dorados,
inequívocos caligramas que alejan el mal.

Mis ausencias me presencian
y sus nombres transmutan
besos en mis labios,
pájaros que vuelan de mi boca
hacia cielos infinitos.

Los pienso y trepan
con el humo de un incienso
y me abrazan
como halos protectores.

sábado, 10 de junio de 2017

Voces

La luna convoca voces oscuras,
ocultas garras que rajan mi pecho.
Son sombras que me forman, son desecho
que guardo, son mis acciones impuras.

Mis viejos demonios trepan alturas
del cielo. No tengo voz ni derecho,
gobiernan mis miedos, siento su acecho.
Son sombras al fin, pero sombras duras.

En cielo ni suelo tengo respiro.
Me queda sólo mirar a la cara
al viejo enemigo y darle batalla.

Así podré saberme hombre si miro
al espejo. Tener de nuevo clara
la voz y ser el que soy, y no el que calla.

viernes, 9 de junio de 2017

Libertad

Podrás elegir
el sabor del veneno que bebas.
Podrás elegir
la más agradable mentira,
la que te exima de culpas.
Podrás elegir sentirte un niño
y dormir bajo la atenta vigilia
de los hermanos mayores.

Y esas elecciones harán
que creas en tu libertad como un don divino

Pero no podés elegir amar.
Uno ama
hasta arrancarse el engaño,
hasta odiar al amor
y luego abrazarlo con furia,
o
uno muere lentamente
como un hombre que creyó
en su libertad de papel.

viernes, 2 de junio de 2017

Maldad

La maldad es un ruido
hendido como un cuchillo
en la melodía primordial.

La maldad es un grito de dolor indigno
que se duplica.
Una cópula especular
desprovista de amor y deseo.
La maldad es un veneno
en el oído del sabio desterrado.

La maldad es esa sombra maldita
que me cubre como una mortaja a destiempo

soplándome al oído sus hermosas furias.  

jueves, 1 de junio de 2017

Belleza 2

La belleza
es un conjuro
oculto al necio.
La belleza requiere
un alma en armonía
que la descubra.

La belleza es una матрёшка
con un corazón de oro,
sólido
como el soplo
de un duende en tu oído,
frágil
como un mar de diamantes
en plena tormenta.

Un buen poema

Un buen poema
no se escribe.
No lo llueve la tinta sobre el papel.
Siempre estuvo ahí,
durmiendo en la hoja desde el árbol, desde la tierra;
esperando que tu ojo, lector, lo brotara.

Un buen poema
no se lee.
Nos escribe.

miércoles, 17 de mayo de 2017

Todos los días

Todos los días intento
atrapar belleza en papeles eléctricos.
Todos los días fallo.
La belleza huye de mis manos
como el haz de luz que juega con un gato.

Todos los días veo pasar
todo el día.
Líquidos ríos que apenas mojan.
Y el tiempo va pasando y los ojos van perdiendo
su luz, como una linterna cansada
de jugar.

Todos los días mis sueños se alejan
con el doble despertar.
Amo desesperadamente
porque es la única forma que conozco
de amar.
Porque me quedan gotas de tiempo
que pronto caerán.

Todos los días. Hasta el día final.   

jueves, 11 de mayo de 2017

Virtual

Cuando todo es virtual
ni los abrazos tocan.
¿Dónde está lo real?
Eléctricos, se chocan
los signos en frenéticos
mensajes. Ecos de ecos
sin voces, de proféticos
adioses. Cielos secos.

Cuando todo es virtual
no es real ni el recuerdo.
Si no tengo no pierdo,
nunca llega el final.

martes, 9 de mayo de 2017

Generación

“Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo...” Alfredo Zitarrosa, Guitarra Negra.


Soy de una generación
que perdió los sueños a trompadas.
Perdimos,
               ya está.  
No quedan más batallas.
Somos
           soldados
                          obsoletos,
oxidados antes de brillar.

Hoy no valen los valores;
son como monedas de una república
vencida.

Distingo por la calle
             antiguos camaradas
disfrazados de jóvenes triunfadores.
Ojos opacos los delatan,
pero sólo entre los nuestros
si es que esa
                      palabra
aún tiene sentido.

Hay otros
que se preciaban de dirigir la manada
o rebaño,
da igual.
Esos nos venden hoy
la razón del enemigo
envuelta en hojas de diarios
revolucionarios.
Hojas amarillas de imprentas silenciosas.

Seremos,
                entonces,
                                integrados.
Política sin mente
                              correctos.
Política sin polis,
ciudadanos
                   sin ciudad.

Seremos,
                entonces,
                                cáscara biempensante.

Somos la generación olvidada,
que ya olvidó.

domingo, 30 de abril de 2017

Abril

Abril merece un poema.
Tal vez un haiku que diga

“El mimbre llora,
sus hojas sueñan horas
de primavera.”

La luz delgada del sol
todavía tiene la tibieza
necesaria de la nostalgia.

Tal vez
escriba un haiku
entre las hojas del mimbre vecino.

viernes, 28 de abril de 2017

Fotografías

Camino con mis ángeles y mis demonios,
soy una multitud en procesión sin bandera.
Y sin embargo soy menos que un átomo,
un destello ínfimo en el concierto de soles.
Camino en esta soledad de muchas caras
y de mi mano brotan, a mi mano llegan,
otros soles/parpadeos, otras fugaces
eternidades.

Camino
con el viento besando mi rostro múltiple y viejo.
Con la barba cada vez más blanca, cada vez más mía.
Camino con el viento hiriendo mi pupila única,
tan común como cualquiera.
El sol me bendice,
hiende su lanza en mi piel
como un tigre demasiado afable.

Me veo en fotografías de otras épocas y lugares.
Me veo en los rostros que jamás vi. En los ojos
que nunca se posaron en los míos.
Soy el que vengo siendo
desde el principio.

Camino con esos ojos que no son míos
y sin embargo ven ese sol
y ese horizonte
que me invita
todos los días
a caminar.

lunes, 10 de abril de 2017

Para ser un perfecto ciudadano

"El corazón tiene razones que la razón no entiende"
B. Pascal.

Para ser un perfecto ciudadano
uno debe extirpar las emociones.
Uno debe calcular las razones
que no entiende el corazón. Ser humano

es una distracción para la mano
que golpea maestros. Las acciones
requieren soldados, rudos peones.
Para pensar, el amo es soberano.

Para ser un ciudadano perfecto
debemos aprender bien los manuales
y cumplir con esmero nuestro rol.

Si por error pensamos, el efecto
será terrible. Veremos iguales
a todos los humanos bajo el sol.


Mundo

"La edad requería que cantáramos
y nos cortáramos la lengua"
E. Hemingway


El mundo se empeña en cortarme la lengua,
pero no dejo de cantar con los dedos.
El mundo se empecina en cerrar mi ventana
y abrirme pantallas de miedo y drogas
de venta legal.
El mundo se viste de trajes y palabras serias,
de ministros y presentadores de noticias
que fingen ser neutrales,
así como los mercenarios fingen ser soldados.

El mundo se esconde en la cabeza quemada
del tipo que me pone un revolver en el pecho
por dos monedas para colocarse mierda.

El mundo
disfrazado de academia y policía del arte,
censurará este poema,
acusándolo de prosa travestida,
pero eso ya no importa.

No importa la comodidad ni mis putos intentos
de ser lo que no soy.
No importa la censura ni la liviana queja cultural.
No importa nada, sólo el hambre
y la muerte encasquetada
de medio millón de dólares tomahawk.
Sólo el miedo y la negrura del Mediterráneo
como lápida eterna.

El mundo se empeña en quebrarme los dedos,
pero renacerán en muchas lenguas.

El mundo
somos nosotros
vestidos de un otro maldito.

viernes, 31 de marzo de 2017

Docente

Seguramente no dormiste,
o te costó enormemente.
Entonces llegás al liceo pateando los ojos
como si fueran piedritas.
Hoy es el día, pensás
y enseguida sabés que pensás algo obvio.
Para ese día no te prepara nadie.
Te dan consejos,
claro.
Te dan aliento,
claro.
Pero nadie te puede prevenir
acerca de lo que crece el mundo
cuando te dicen
“la clase es tuya”.
Veinte,
treinta,
cuarenta pares de ojos se clavan en tu persona.
Y vos arrancás con dudas, con miedo.
La lengua es una roca caliza
y las manos son de papel.

De repente pasa algo,
imperceptible
sutil como una mariposa en un museo,
algo que te hace sentir bien.
Entonces la clase fluye.
No sabés hacia donde, pero fluye.
La planificación previa era un mapa perfecto,
pero encontrás el tesoro en otra playa.

Cuando estás terminando
alguien
que recordarás toda la vida,
te dice profe.
Y sabrás para siempre que lo tuyo es eso.

Ser docente.

Letralia

Ser publicado, nuevamente, por una revista del prestigio de Letralia (Tierra de Letras), provoca un orgullo y una alegría que no puedo describir.
A los que quieran acceder, acá está el link:
http://letralia.com/letras/poesialetralia/2017/03/31/cuatro-poemas-11/

Pozo

Caigo en el pozo de la noche
con los sueños atados
como alas inversas.
Caigo en la profunda luna nueva
de su boca negra
como si fuera
por vez primera.
Beso el aire y lleno
de noche mis pulmones.
Fluyen nocturnos ríos
por mis arterias
y mis ojos emanan
una luz oscura.

Soy criatura de profundos cielos,
de sus blancos vuelos

y su roja furia.

martes, 21 de marzo de 2017

43

Hay números
que gritan silencios.
Cuarenta
y
tres
silencios no paran de sonar,
como alarmas
que joden la siesta democrática.
Cuarenta
y
tres
aullidos insepultos,
rajan América la pobre.
(El norte duerme
a prueba de muertos).
Ayotzinapa duele
cuarenta
y
tres
puñales en el pecho.

martes, 14 de marzo de 2017

Luz

Tan lleno de sombra
y debo ser luz
pisando este barro
que ayer regué con lágrimas falsas.
Debo ser faro
sin vocación, sin muros de piedra.
Debo ser luz sin luz en el pozo
que crece en mi pecho.
Debo ser al menos espejo
de brillos ajenos.
O cielorraso de arpillera pintada
donde brillen estrellas falsas
que adornen tu noche.
Debo ser luz parida
por la oscuridad de mi pecho,
ya pozo sin fondo
ni orillas.

domingo, 12 de marzo de 2017

Las niñas de Guatemala

Las niñas de Guatemala
no murieron de amor,
murieron calcinadas por el odio
de aquellos que debían protegerlas.

Las niñas de Guatemala
no tendrán canciones de bardos
enamorados. No tendrán carruajes
ni serán princesas Disney.

Las niñas de Guatemala
denunciaban violaciones, quemaban colchones.
Fueron encerradas como las obreras de Nueva York.
Las niñas de Guatemala
murieron de horror.

lunes, 6 de marzo de 2017

Volar o caer

En mi alma
el más profundo abismo
y la cumbre más alta.
Todo es cuestión de volar
o
caer.

Asomo mis ojos
cubiertos de miedo y fe.
Temo por mis alas de trapo
y suelto mi cuerpo sin red
sin hilo de plata
ni garantía.

Caigo dulcemente
abandonado al vértigo
que me arranca humanidad.

Veo al vacío que me besa y se va.

Entonces entiendo
extiendo
las alas que no quise ver.

Todo es cuestión
de caer
o
volar.

Debo volar para ser
la cumbre más alta
de mi alma.

Los signos que componen este verso

Duerme bajo mi piel un ser oscuro,
blanco como el fulgor de la ceguera.
me calzo sus ojos de primavera
y me hundo en el humo de mi futuro.

Un ser de alas adamantinas, duro
y limpio, atraviesa mi tensa espera.
Sus ojos de otoño otean lo que era
y lo que es, atraviesan cualquier muro.

Me visto con sus hábitos y veo
lo que me deja ver el universo.
Me visto como turista y paseo

con la sorda certeza del converso.
En las baldosas del camino leo
los signos que componen este verso.


jueves, 23 de febrero de 2017

Días

Hay días que me pasan
insípidos como una gelatina sin sabor,
se suceden como números en un registro contable.
Son días sin nombre con pretensiones de miércoles.

Hay días que me pesan.
Días que condensan el horror, el dolor, la amargura
cómo una sopa del infierno.
Son cicatrices en el calendario,
como el muñón que nos sigue doliendo la mano.

Hay días que se posan,
como dicen que bajó la paloma
sobre el hombre que bendijo el Jordán con su frente.
Días gráciles como niñas que danzan por vez primera.
Son días en que todo tiene sentido.

martes, 21 de febrero de 2017

Hombre nuevo

Para hacer al hombre nuevo
hay que matar
las ansias de matar
del hombre viejo.

Para hacer al hombre nuevo
hay que romper los viejos moldes,
hay que cantar con otras voces,
edificar un nuevo cielo.

Pero el hombre nuevo ya vivía
en esta tierra. Ya su huella
se leía en las estrellas.
Ya estaba el primer día.

Para hacer el hombre nuevo
hay que deshacerse de certezas,
hay que desnudarse de cortezas.
Hay que ser, pero sin miedo.

sábado, 18 de febrero de 2017

Meollo

El meollo o la cáscara, decía Berceo.
Y seguimos eligiendo la cáscara.
De todos los monos, los más tontos,
los que hablan y miran para otro lado
cuando una cría llora.

El soneto se desangra
endecasílabo y hermoso,
moribundo y rítmico;
pero el crítico se calza los lentes de escandir
y pasa olímpicamente de la belleza
como de una golondrina
que ya no volverá.

El meollo o la cáscara, decía Berceo.

Y seguimos resbalando.

viernes, 17 de febrero de 2017

Luces

Pequeñas luces parpadean atónitas,
sin comprender que su mera existencia
vencía sin remedio la oscuridad que las rodeaba
como una amenaza caduca.

El ojo las mira complacido
con su propia seguridad.
Cree que las crea al percibirlas.
Pero ellas están ahí. Flotan dulcemente.
Se multiplican, explotan. 
Por una sutil alquimia
forman vida que no brilla
pero absorbe luz y así,
con o sin taumaturgo,
pero porfiadamente,
justifican y dan sentido a ese tímido,
portentoso,
estallido inicial.

La vida es un océano
cubierto por amor
y otras estrellas.

La oscuridad,
miserablemente,
muere una
y
otra
vez.

La luz
renace
y
sobrevive
disfrazada de esperanza.

sábado, 11 de febrero de 2017

Diccionario para todos

Está disponible el libro Diccionario (Abrelabios, Rivera, 2016) en línea.
Pueden leerlo en la dirección: http://abrelabios.com/libros/DICCIONARIO.pdf
Por acá también pueden acceder gratuitamente a otros libros de la misma editorial:
https://issuu.com/deabrelabios

martes, 31 de enero de 2017

A la hora en que los vampiros vuelven a casa...

A la hora en que los vampiros vuelven a casa
y las luces se descuelgan lánguidas de las lámparas,
te sueño y despertando te sueño en la vigilia.

Los días se suceden como caballos en una carrera indefinida e infinita.
Cada noche me acuesto a tu lado y no imagino
otro lugar en el mundo para despertar a salvo.

Luego del café y el beso de hasta luego rentamos nuestro tiempo,
sonreímos a extraños y extrañamos el rincón nuestro,
el saludo canino insobornable y los brazos que rodean.

A la hora en que los vampiros salen de fiesta
y las luces artificiales opacan las estrellas,
los párpados caen como telones y sueño que despierto contigo.