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miércoles, 30 de diciembre de 2015

tornasoladas

las calles brillan en la lluvia
manchadas de aceite y luces,
tornasoladas como un vinilo de pop psicodélico.

los conductores se aferran
a la razón del volante,
todo puede pasar en esta noche breve
y despojada de gracia

las calles brillan
como estrellas apagadas
en la noche profunda


jueves, 24 de diciembre de 2015

strip soul

la mujer ayer muchacha
cubre con capas de maquillaje
un rostro de valles secos

se despoja
de mínimos paños
con pretendida gracia
que sus compañeras aplauden con rabia
hastiadas de la indiferencia de hombres que fuman
contemplando el baile con ojos especuladores

la mujer se cubre de máscaras
mientras el aire viciado besa su alma
y sus pezones
como una navaja a su víctima 


miércoles, 23 de diciembre de 2015

Riesgo

El verdadero riesgo es ser cáscara,
crear una corteza de modales,
sensibilizarse ante imágenes
y olvidar el dolor de la carne.
El riesgo es ser ciudadano sin mancha
cuando el día es de barro.

Maldigo mi comodidad de gordo
escribiendo poemitas,
mis repetidas excusas, mis banderas ajadas
en el último cajón de un alma apolillada.

Para qué mierda la fe,
si no la ejerzo hasta sangrar en la maleza,
allí donde la esperanza es lujo.

El día/barro se diluye en la lluvia cultural del olvido
y mi cobardía fabrica karma a plazo fijo.
La oportunidad pasa como un tren vaporero,
obsoleta y hermosa, brillante como una lágrima.
Levanto mi cabeza y corro,
abrazo mi fortuna.
Ser feliz es mancharse hasta el prejuicio
haciendo lo que te dicta el universo.



  

martes, 22 de diciembre de 2015

noción de hogar

mientras el cielo se precipita
como un espejo derrotado,
yo caigo en una realidad
de colores como pájaros
donde los signos se confunden
de sombrero y sonrisa.

el tiempo es un chicle en la boca
de una niña aburrida.

ahora el cielo es un puño cerrado,
una estampida de bestias primordiales
lamiendo mis talones

el tiempo es una piedra
lanzada por ese que se cree libre de pecados

corro hacia vos
sin miedo,
con la noción de hogar tatuada en la frente;
como el destino de este 145
que compite con la tormenta a ver quién es
el más inevitable.
viejo apostador,
juego unas fichas a la lluvia.

martes, 8 de diciembre de 2015

Infiernos

Hay infiernos en rincones
de locura y miseria
orina y hambre.
Rompen los ojos y las teorías,
como un cero absoluto
de una dignidad olvidada.

Hay infiernos en puertas próximas,
cargando horror como balas
en ojos amputados de inocencia.

Hay infiernos en cápsulas, en tizas,
en formatos inimaginables
vendidos como escaleras a un cielo de cartón.

Hay infiernos duros como rocas.
Sólo queda ser más duros y quebrar,
Sólo queda ser.
Sólo queda hacer.
La utopía
es no permanecer
inmóvil
describiendo infiernos.