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viernes, 13 de diciembre de 2019
Soneto
jueves, 5 de diciembre de 2019
Mientras tanto
viernes, 22 de noviembre de 2019
piedras visionarias
martes, 19 de noviembre de 2019
happy end
martes, 12 de noviembre de 2019
Hasta mancharme
Gabriel Celaya.
Lejos del café y las notas
sobre amor
cortesano y Leonor
de Aquitania suenan
los ecos de dictaduras black & white,
como una réplica generacional
de terremotos que creímos jubilados.
La prensa se lava las manos
como un Pilatos
obsesionado con la higiene.
No hay jabón que quite la sangre
que llevan los neutrales
como una escarapela incómoda.
Pienso que es fácil escribir barricadas
y me culpo por mi comodidad.
"No te apures", me dice el fantasma
de las calles pasadas, "volverán".
Siempre vuelven.
Volverán y será cuestión
de ellos y nosotros.
Será cuestión de callar
como los cristales democráticos,
o de tomar
partido hasta mancharme.
jueves, 17 de octubre de 2019
Peso
lunes, 7 de octubre de 2019
¿Cómo puedo escribir de la pobreza...?
La función de la palabra
La función de la palabra
es dar un cuerpo efímero
al fuego que congela la garganta.
Es levantar un puente
entre mi yo y tu vos
para pasar los ladrillos que levanten
el puente entre vos y yo.
La función de la palabra
es clamar al cielo,
hundiendo los pies en la tierra.
Es un puente entre el átomo
y el universo.
La función de la palabra,
tibia mariposa de único vuelo,
es quedar como roca en tu memoria
en alquimia de música y belleza.
domingo, 6 de octubre de 2019
jueves, 3 de octubre de 2019
Puzzle
si mis labios son
la pieza perdida
bajo la alfombra
de un puzzle que te dibuja
y te nombra?
¿Cómo puedo pensar,
si mis ojos habitan
sin verte,
y mi espíritu viaja
a 398 km, nornoreste?
¿Acaso acumular
preguntas retóricas
como piedras al cielo?
Acaso esperar
que los párpados ciegos
pesen como una condena.
Acaso viajar
de antena en antena
digitalizado
como un texto encriptado
de telefonía celular.
evocan tus besos
como un bálsamo herido
y el reloj anuncia
cinco veintiséis.
y partiré dejando este poema
como un texto encriptado
que te dibuja y te nombra.
jueves, 26 de septiembre de 2019
llaves
La ciudad del monte sexto
miércoles, 25 de septiembre de 2019
Cuerpo
lunes, 16 de septiembre de 2019
De la B
Soy un poeta de la B.
No juego en el Estadio,
juego en canchas de barrio
llenas de barro y de fe
en la mágica poesía.
Sin embargo y por milagro
leí en claustros y teatros,
en cárceles y escuelas,
en paraísos tropicales,
y en dudosos locales
donde no eran
adorno las velas;
leí allá lejos y en mi aldea.
Soy de la B y juego
con placer infinito donde sea.
No tengo fuego ni libros,
ni me conocen las bibliotecas.
Soy el tipo que vive
acá a la vuelta y tiene
la cabeza en las nubes.
Dejo en tus manos esto que soy,
los signos torpes,
mis versos chuecos,
mi memoria.
miércoles, 11 de septiembre de 2019
Depósito
sábado, 31 de agosto de 2019
Sin
León Felipe
El hombre sin
su cultura,
su legado,
sus objetos,
su lengua,
sus creencias,
su historia.
El hombre desnudo
hasta de sí,
apenas sombra de sí,
apenas barro,
apenas maíz.
El hombre
como el primer verso
de un poema perdido
en la papelera de Dios.
jueves, 29 de agosto de 2019
Deja vu
fuera el eco de un tiempo ya ido.
Tal vez un reflejo tardío.
Podríamos verlo plegarse,
repetirse como un
profeta ebrio.
Hay cierta belleza
en ese instante eterno
del deja vu.
Me aferro a eso como una nube
a su cielo.
Poder encontrarte
en otro pliegue caprichoso
del tiempo,
Y reconocer tus ojos
otra vez
en un cíclico y místico
deja vu.
lunes, 26 de agosto de 2019
música
domingo, 25 de agosto de 2019
Para qué
¿Y para qué sirve la poesía?
Ahí está el truco: no tiene más utilidad
que gritar en la tribuna,
aunque sea un bello grito.
La poesía
no alimenta,
no abriga,
no alivia
el dolor ni consuela
almas amputadas.
La poesía
siquiera lo pretende.
La poesía es un espejo
de papeles arrugados
rescatados de la basura.
La poesía nos mira
con ojos de perro triste
y muerde como un vampiro
vegetariano.
La poesía
grita con voces encerradas
desde el fiat lux.
La poesía es el grito del ángel
que perdió la gracia y la fe
en una partida de póker.
La poesía es inútil
como un trasto obsoleto
en esta tierra obsesionada
por la tecnología y las
auténticas mentiras.
Por esas razones
beberé poesía,
me abrigaré con su belleza
fugaz de mariposa,
Y la usaré como un escudo.
ante eficaces
televisores.
sábado, 17 de agosto de 2019
cristales
lunes, 12 de agosto de 2019
Lluvia
retornaré en flor
domingo, 4 de agosto de 2019
Buen hombre
Aúllan en mi pecho legiones en guerra,
y la bondad no puede llegar a mis ojos
a encender una hoguera de esperanza.
pero lo intento
más allá del decálogo del boy scout
-fui un pésimo boy scout: nunca aprendí a traicionar-
los hombres buenos no dudan
y dan todo de sí.
Tapa mi nube un sol que abra mi pecho,
y dé la victoria a esa bondad que oprimo.
tiene diez estados, como estaciones de un tren
abandonado.
Todavía no ha parado
en la estación de la Bondad
titán
La ciudad es un titán maldito
que muerde la carne de sus hijos
y los escupe en las veredas
como ofrendas al demonio de la miseria.
Sobre su asfalto manchado
de aceite y odio ciudadanos
con plástico seis millones y bicicletas sin freno
reparten fast food a revolucionarios de pantalla.
Hay quien promete limpiar todo:
ya sabemos a quiénes nos consideran mugre.
En el pueblo de la siesta los travestis joden
cuando dejan de ser pintorescos
y se les da por ser humanos.
Los hijos sanos de las buenas familias
velan por la necesaria desigualdad;
en el pueblo de sus padres
los negros no entraban a boliches de blancos,
y los libros de los comunistas ardían en las plazas.
El pueblo sigue teniendo dueños
y no se mencionan en voz alta
ciertas cosas.
domingo, 7 de julio de 2019
Decir que te amo
Decir que te amo
es encerrar en cinco letras
veinte años de soles y lluvia
y abrazos que sostienen
como árboles al cielo.
Decir que te amo
es un intento pobre pero imprescindible
de traducir besos en una palabra
mágica y enana que no alcanza
a decir angustia, placer, dolor,
despedidas, soledad y alivio.
Hay gente que supone
que trabajo con palabras:
lamento defraudarlos.
En este momento no puedo armar
emocionantes discursos,
poemas que sean recitados en colegios
ni cartas de antologías literarias;
apenas puedo, con torpe voz
decir que te amo.
Levántate
Levántate,
grita una voz que no es mía
y sin embargo sale de mis uñas,
de mi sombra, del fondo de mi niñez,
de cada traición que le hice
a mis esperanzas.
Levántate,
dice la voz en una lengua extraña,
en un español de otra galaxia,
que no era el de mis amigos,
no era el de mis padres,
pero que me trae las nubes
y el sol de aquel cielo
que brillaba mi bicicleta roja,
mi pelo con coleta
-sí, tuve pelo-, mi antediluviana juventud,
mi niñez de exilio,
mi voz horrible cantando
canciones de Mercedes Sosa
a una hermana que nunca se quejó.
Levántate,
me grita y ya sé que soy yo el que grito
desde el suelo, desde el mismo
suelo que visito desde mi infancia.
Levantate, vení, vos podés, dale
y la voz son todos los que me aman,
los que me amaron y me vieron
una y otra y otra y otra vez
caer y levantarme, eterno
habitante del abismo, eterno
perdedor de cada día.
¿Perdedor? No.
Perder es no aprender
a levantarse.
viernes, 14 de junio de 2019
Wim Wenders
lunes, 10 de junio de 2019
El tiempo que nos tocó
Ejercer la poesía
lunes, 3 de junio de 2019
Último acto
Asisto impávido
al último acto
de la vida de un cínico.
Explota
en sus ojos alucinados
el terror que provoca
la contemplación de su derrota.
Serpentea
en su lengua
la mordaz ironía final,
el último cigarrillo
de quien jamás ha fumado.
Pero el espectáculo debe esperar.
La urgencia de lo cotidiano,
tan prosaica como este poema,
me llama a continuar la jornada.
El cínico queda atrapado en el espejo
gritando a mi espalda
su soledad y rabia,
su final.
miércoles, 29 de mayo de 2019
uno
viernes, 24 de mayo de 2019
Fósforos
miércoles, 15 de mayo de 2019
Fuego
Líquido, rabioso, áspero
como este fuego que busca el cielo
sin éxito ni sentido,
así crece en mi pecho un rugido
que morirá en la garganta.
Hay demasiadas lunas
ladrando a perros distantes,
hemos perdido la razón y la fe,
sólo nos quedan edificios vacíos
sostenidos por símbolos mudos.
Áspero, sólido, empecinado
como una brasa que resiste entre cenizas,
duerme en mi garganta el grito
que quema mis palabras.
Mi perro mira la luna
en silencio.
miércoles, 1 de mayo de 2019
Ligeramente sabio
domingo, 28 de abril de 2019
sábado, 20 de abril de 2019
La noche como mar
viernes, 12 de abril de 2019
canción para un sub 17
No te voy a hacer
una bella canción
de la derrota.
A veces pasa.
Siempre tiene sabor a mierda.
A veces la derrota
siquiera sirve para aprender,
sólo duele como sabrás que duelen
las despedidas.
En esos días como este día
la derrota
será tu amiga.
Te apoyarás en ella,
en su miseria y su soledad
y levantarás de su barro
como un milagro
cada victoria.
viernes, 5 de abril de 2019
Fondo
lunes, 18 de marzo de 2019
Livro
G. Ungaretti.
Habité como un observador privilegiado
la ciudad de los marcos de piedra;
y como una piedra me mojó su lluvia,
pero quedó seco
mi corazón.
No posso falar,
no nace de mí.
Pero vuela sobre su país de capitanes de la muerte
y melodías clandestinas de libertad
mi seco y rojo
corazón.
Amor
La Biblia.
Se consumió como el cigarrillo de un condenado.
La fe se travistió en credulidad suicida
y se evaporó como el sudor de un obrero
que labra palabras en italiano en la puerta del infierno.
solo como un poeta en el mercado de valores.
El amor sosteniendo el mundo del empuje de sí mismo
como un Atlas asmático y pobre.
El amor como un ciego
cantando en el desierto
la tonada más bella jamás escuchada.
ante el amor
quema sus páginas
y enmudece.
jueves, 14 de marzo de 2019
difícil
martes, 5 de marzo de 2019
Carnaval
He visto el rastro rojo sobre las lonjas.
He visto los pies ardiendo y la sonrisa invicta en las bailarinas.
No importa nada, sólo hay que bailar,
sólo hay que dejar
la garganta,
las manos,
los pies.
Sólo hay que brillar,
-sudor en la piel como una constelación-,
sólo hay que ser sin que nada importe
-ni el dolor, ni las marcas de la piel, ni los cuerpos rebeldes a las fajas-
en esta noche efímera,
eterna,
única.
Ya serán los días
de trabajo y rostros serios
con máscaras de normalidad,
misa de domingos y ganas de irse.
Ya serán los días breves
e interminables.
Esta noche es de fiesta
de fiesta nuestra
aunque los de siempre le metan mano.
Esta noche,
Carnaval.
sábado, 2 de marzo de 2019
breve resplandor
martes, 26 de febrero de 2019
Montevideo
Montevideo es un puerto
al que se llega por tierra,
Montevideo es la guerra
entre el río y el mar.
Es un viejo pirata
al que prohibieron la sal.
Montevideo es un desierto
cubierto de gente que no se ve.
Es una ciudad de postal
en un cielo digital.
Montevideo tiene ángeles guardianes
en pre conflicto con el patrón.
Montevideo tiene un don
para hacerme enojar;
como no la voy a amar
y a querer irme enseguida.
Montevideo es una partida
que siempre quiere volver.
Allí aprendí a querer
como se aprende a volar.
martes, 12 de febrero de 2019
Lujos
En la ciudad de los marcos de piedra
el sol besa como las balas de un sicario.
No hay nada más frío que esos marcos
que miran e ignoran como humanos.
En la ciudad de los marcos de piedra
el amor es incompatible con el mercado.
En la ciudad de los marcos de piedra
dejo amigos que son lujos inesperados.
lunes, 11 de febrero de 2019
jueves, 17 de enero de 2019
Llueve
Llueve
y
escucho a Zitarrosa
y
pienso que en algún lugar
la vida es porfiadamente bella,
como un colibrí en esta época de plomo.
Llueve
y
la vida no siempre es bella,
pero siempre es porfiada.
Hay
gente fuera de su hogar
y hay
intendentes que posan en fotos
y piensan
en elecciones.
Llueve
porfiadamente
y yo escucho
milonga de ojos dorados
y sueño con colibríes
y sol
y en un lugar
que no existe.
sábado, 12 de enero de 2019
No me hables del pueblo
Ya no me hables del pueblo
como si fuera un dios
que requiere sacerdotes de barricada.
Ya no me hables del pueblo
como si fuera inocente,
como si fueras
su abogado.
El pueblo es un estómago
y miles de bocas que gritan,
y miles de manos que empuñan cuchillos,
como un Babel enorme y filicida.
El pueblo elige al peor de sus hijos
y lo llama líder, pastor, presidente.
El pueblo elige la forma de suicidarse
entre los discursos más idiotas.
No me hables del pueblo
que devora el hígado del que lleva la luz
en sus entrañas.