Translate

sábado, 29 de agosto de 2015

El pueblo

El pueblo es una bestia de mil cabezas
y un corazón crucificado.
El pueblo es uno y millones,
como las arenas de un desierto
también cabe en el balde de un niño.
El pueblo duerme ignorándose,
en su casa los espejos muestran complacientes
una dulce mentira.
Desconoce su vocación de sujeto,
y su diversidad, que es su mayor riqueza.
Los poderosos temen su despertar
y lo dividen, lo separan y enfrentan.
Le hacen creer que ha triunfado,
que no hay nada más allá
de este presente de somníferos y máscaras,
de este presente que esconde matanzas bajo la alfombra
del mar Mediterráneo.

El pueblo es un ángel con alas manchadas de petróleo,
un ángel que ha olvidado volar,
que ha olvidado su gracia
en una transmisión televisiva del circo romano.

El pueblo es un condimento de discursos floreados
que levantan escaleras a ninguna parte.

Hoy recostaré mi cabeza en el regazo del pueblo,
como uno más de sus cachorros
y lloraré mi sueño perdido,
mi soledad compartida,
esperando un alba que no llega,
pero dicen,
está al otro lado del mañana.


viernes, 14 de agosto de 2015

Un hasta luego

No hay nada más injusto que una muerte
demasiado temprana.
El dolor es una carga que se clava
como una marca equivocada.

No puedo ser poeta que cante con adornos
el cielo de este agosto que llueve como sal
en las heridas.
Sólo puedo estar ahí.
Sumar, uno más, un hasta luego.
Ofrecer con mis ojos todo, que será nada,
a los que quedan doliendo el adiós.

No hay nada más absurdo que una muerte
demasiado temprana.
Pero hay,
el recuerdo de una vida,
que acompañará cada día,
como una brisa tibia y cercana.



Agosto

Agosto llora.
Dolores como nubes
cubren el cielo.


jueves, 13 de agosto de 2015

señales puñales

el tipo desangra veredas buscando
señales puñales
el ansia corroe sus tripas y sus manos
son marionetas de un demonio negado
el tipo cierra los ojos y mira
con ojos de hambre ajena
y le pone nombres malditos a una necesidad falsa
que nunca fue más que un reflejo
en un charco de la calle
tornasolado de aceite viejo

el tipo gira sobre sí
en una regresión geométrica imposible
espiral de un callejón anónimo
construyendo su condena
por demasiadas vidas
cuando abre los ojos se descubre
en un punto sin retorno
ni voz
ni cielo


Juntapapeles: roído por un cristal ausente

roído por un cristal ausente
ruge el puma y se catapulta
sobre su presa estupefacta

mañana despertará
y recordará su cacería
en un poema
limpio de cadáveres


sábado, 8 de agosto de 2015

Juntapapeles: despierta, mi niño...

despierta, mi niño,
despierta.
se acerca el siglo
                       de las serpientes.
he quemado mis hábitos
y me sumerjo,
          desnudo y otro,
en la media
                  noche.