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martes, 31 de diciembre de 2013

Giros

Un giro más de la rueda
y el camino retrocede ante los ojos nuevos
del niño en el pescante.
Un giro en una recta que es un círculo más grande,
un giro en otro giro en la geometría cósmica
que desde el carro no se percibe.
El niño traza sobre el camino que huye
apresurados signos impares de caligrafía imposible,
ayudándose de una larga vara verde,
verde vara en la vereda viva.

El anciano camina fatigando sandalias,
apoyado en un seco cayado largo.
El agua, el aire y el sol han borrado signos
que sin embargo el anciano puede leer,
más allá de su ceguera.
Entonces el cayado traza un círculo,
en un carro cósmico que gira en su memoria.

Fotografía tomada de: http://joselatorretecnologia.blogspot.com/

Lugar

"Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales"
Gabriel Celaya.


¿Cuál es mi lugar?
¿Será sólo engranaje de burocracia,
gordo estampador de sellos,
mostrador hasta las seis?
Porque la poesía no, la poesía
-engreída señora-
es para los diplomáticos de carrera, ellos sí.
Para ellos el libro y el quesito con cereza,
las viejas con peinado de coiffeur
y los periodistas perejiles.
Debería mandar a la mierda la poesía,
dedicarme a levantar los muros de mi casa
para evitar que me roben hasta los ladrillos.
La poesía no es un arma, Celaya, no.
Es un lujo cultural de los neutrales,
por más que la maldigas.

El arma, Gabriel, tiene alma, sí,
pero en su cañón.
El arma no tiene futuro,
tiene presente de muerte.
Y uno anda por la vida desarmado, desalmado,
sin poesía y sin balas,

¿Cuál es mi lugar?
Mi lugar es con los míos,
no es
la burocracia
ni
la poesía de ministerio.

Si he de escribir, que sea con mis manos,
si he de cantar, que sean canciones de cuatro paredes.

Nada le debo a esta cultura de corbatas,
nada me dio.

Esta noche llegaré a mi casa,
con mi esposa, mi perro y mi gata,
entonces sabré
cual es mi lugar.

cangrejo

Se cierra como un puño de hierro
la pinza del puto cangrejo.
Muerde la carne y desgarra
como un perro maldito que ha sido condenado a la furia.

Y ahí están los luchadores,
los sobrevivientes pese a todo,
pese a los pronósticos y el saber impotente,
los que deciden vivir pese a ellos mismos.

Siento vergüenza de mis dolores ,
de mis lágrimas idiotas,
de preguntar ocho veces lo mismo,
de mi vergüenza.

Veo héroes con sonrisas cansadas
que no han liberado doncellas
ni tienen estatuas de bronce en las plazas,
son héroes sin vocación de tapa de revista,
sólo me han enseñado el valor de vivir.

Porque saben que el cangrejo de hielo
no puede quitarles todo,
apenas tiempo.
Ellos han decidido luchar,
y eso nadie lo roba.

viernes, 20 de diciembre de 2013

El tiempo juzgará las primeras letras

EL TIEMPO

horado el tiempo
supero los silencios oscuros
y las lagunas solares
todo lo vivido se diluye
como sombras en el crepúsculo.

JUZGARÁ

en ese instante de juicio
cuando se pese el humo de nuestras almas
y se mida el alcance de nuestros
intentos
me presentaré desnudo
sin más hábito
que el perfume de tus palabras
adornando mi boca.

LAS PRIMERAS LETRAS

te amo
sin otra defensa
que las tres primeras letras
de tu nombre,
Eli.

jueves, 19 de diciembre de 2013

Se cierra como un puño de hierro...

Se cierra como un puño de hierro
la pinza del puto cangrejo.
Muerde la carne y desgarra
como un perro maldito que ha sido condenado a la furia.

Y ahí están los luchadores,
los sobrevivientes pese a todo,
pese a los pronósticos y el saber impotente,
los que deciden vivir pese a ellos mismos.

Siento vergüenza de mis dolores ,
de mis lágrimas idiotas,
de preguntar ocho veces lo mismo,
de mi vergüenza.

Veo héroes con sonrisas cansadas
que no han liberado doncellas
ni tienen estatuas de bronce en las plazas,
son héroes sin vocación de tapa de revista,
sólo me han enseñado el valor de vivir.

Porque saben que el cangrejo de hielo
no puede quitarles todo,
apenas tiempo.
Ellos han decidido luchar,
y eso nadie lo roba.

jueves, 5 de diciembre de 2013

Torpes espejos

Las palabras son torpes espejos
decía, mientras la vida cantaba en sus ojos.
Reía, no podía llenar de abrojos
como letras las páginas, reflejo
de otra superficie. La piel
brotada de duendes, las manos
dibujaban signos humanos
con robótica paz. Miel
destilan los ojos que contemplaba
absorto como un monje en Nirvana
(no el hotel, sino el estado)
y esa miel lo transportaba
al país de pasado mañana,
y se pensaba feliz por haberlos contemplado.

viernes, 29 de noviembre de 2013

Alquimia

He procurado mi alimento
en la combustión de páginas clásicas.
Bebí cenizas como despojos,
mis ojos se llenaron de humo,
mis pulmones de llamas,
mi alma de un tizne que no puede
lavar el agua del mundo.
El calor cocía mi pan
sobre lo que fue un día un disco de arado.

Todo volvía sobre sí,
el disco que abrió la tierra a la semilla
que bebió agua, creció trigo, se ofreció al molino
para ser harina, luego pan.
Harina, sal de lágrimas o de océanos derrotados
y agua de ríos generosos, mis manos que leyeron,
amasaron y ahora ven formarse el pan
en el ardiente disco
-sol de hierro en el suelo-.

Sólo papeles para quemar,
no libros, no,
papeles que me dieron fugazmente
oportunidad de aprender.
Papeles que ahora me dicen calor,
fuego necesario,
fuego que besa y cuece,
que se consume en instantes voraces,
que me lee y me pide

“no sea mi alquimia en vano”.

jueves, 21 de noviembre de 2013

Silbando

"Puede que sea cosa de ir tocando
la musiquilla de las pobres esferas." E. Lihn


A lo mejor
tiene razón
aquel Enrique.
Si no es la musique, que sea la musiquilla.
Quisiera tener a veces
la maestría hueca de un Darío,
para no esconder mi prosa en versos,
o en apenas endecasílabos forzados.
Su pluma, claro, pero no la metonímica de tinta, no;
su pluma etérea de quetzal en llamas
disfrazado de cisne parisino.

Pero no.
He de hacer la musiquilla
si se puede, octosílabos
milongueros y maníacos,
asonantes y de orilla.

O quizá dejar la farsa
de la pobre poesía, falsa canción.

Será cosa de ir silbando
aquella musiquilla,

amigo Lihn.

viernes, 15 de noviembre de 2013

La soledad de Dios

El vagabundo nunca oyó a su pájaro,
y lo veía cantar tras los cristales” S. Rodríguez, “El Vagabundo”


No hay nada absoluto
salvo la soledad de Dios
nada sino el silencio de los pájaros en el espacio sideral

Todo es relativo a nuestro dedo mayor extendido
y el ser que se pierde a dos centímetros de su alcance

Todo es relativo a nuestra sed
y la botella como una condena de cielo infernal

No hay nada absoluto
salvo la única certeza
nada sino el oxígeno que nos pide nuestro cuerpo

Nada
          todo
                  nunca
                           siempre
palabras demasiado grandes
para la torpe métrica de este poema

lunes, 11 de noviembre de 2013

Conveniar (2), o la mentira repetida mil veces...

Se atribuye a Goebbels la frase "una mentira repetida mil veces se convierte en verdad". Paradójicamente, se ha repetido tanto esta frase que muchos la creen una sentencia cierta.
La Fundeu BBVA insiste en repetir (bueno, tienen dinero y le pagan a la gente para eso) que el término conveniar está bien formado, por lo tanto existe. Lo que no dicen es que el término es innecesario, ya que, según la Fundación, "conveniar" significaría "acordar mediante convenio", pero según el Diccionario de la RAE (cuya autoridad, teniendo en cuenta su integración, es mucho más pertinente que la Fundeu), preexiste un término similar, convenir, una de cuyas acepciones es:
 7. prnl. Der. Dicho de dos o más voluntades: Coincidir causando obligación.
http://buscon.rae.es/drae/srv/search?id=TBYDstwRQDXX2r2Nstbl )
Por lo tanto, existiendo un verbo del cual se deriva el sustantivo convenio, mal podría crearse otro verbo a partir de ese sustantivo para significar lo mismo.
Ahora, ¿cuáles serán las razones para esta porfía? ¿Negarse a reconocer un error? Probablemente. Supongo que se cobra caro por asesorar sobre el español "urgente" (no es por nada, pero creo que la palabra correcta sería "emergente", pero dudo que la cambien...). Creo que negarse a reconocer un error es uno de los pilares del periodismo, y hasta donde sé, la Fundeu está vinculada a la agencia EFE. Pero en este caso, reconocer un error significaría reconocer más de uno, porque los ejemplos que cita la organización para justificar que la palabra existe (esto es, que ha sido usada, por lo que podríamos decir lo mismo de cada error ortográfico o de imprenta) son ejemplos tomados del periodismo. En otras palabras, así como antes la literatura era fuente privilegiada de norma, hoy resulta que ese cetro lo tienen los medios escritos.
Se atribuye a Goebbels, ministro de propaganda de Hitler, la frase citada al inicio. Bueno, al menos, por analogía, ya sabemos qué puesto ocupa la Fundeu.

lunes, 4 de noviembre de 2013

Gracia

(para Marina)



ella baila
a golpe de trueno
con un sol en la cara
y una luna en el pelo
cuando ella baila
se rinde el tiempo
los velos son alas
que la roban del suelo.

ella baila
descalza de miedos
como las hadas
y como prometeo
nos baja la gracia
robada del cielo

jueves, 31 de octubre de 2013

Muerte

La muerte, prostituta vieja,
quiere seducirme con olvido,
con la ficción del recuerdo,
con el fin de la angustia.

Me espanta ese vacío,
esa entrepierna de colmillos,
la voz de aguardiente fingiendo terciopelo,
el maquillaje de murguista en despedida eterna.

Cada noche me visita;
con perseverancia de labriego
riega mentiras en mi oído,
lengua de hielo sin whisky.

Pero me acompaña la vida en mi alcoba,
en piel tibia, en buenas noches,
en la promesa de un desayuno,
en el viejo dolor de cuarta lumbar.

En la mañana se esfuma,
prostituta en retirada,
para dormir en ruedas desenfrenadas
o cápsulas de plomo, azufre y bronce,
en manos afiladas de niños viejos.

Mientras bebo mi café olvido la muerte,
como única forma de matarla.  

Entrevista (IV y ¿última?)

Quiero agradecer especialmente a Héctor Numa Moraes, por el espacio brindado a Abrelabios y a mi persona en su programa En la tarde del Sur, de Emisora del Sur (SODRE), FM 94.7 MHz. Este lunes 28 de noviembre estuvimos leyendo poemas y hablando de la experiencia en la Feria del Libro de Montevideo, pero por encima de todo tuvimos la oportunidad de una charla muy linda con un gran músico. Gracias además a Julio César González, Wilson Javier Cardozo y Zenia García Ríos, sin los cuales esta serie de entrevistas, estos espacios de difusión no hubieran sido posibles.

jueves, 24 de octubre de 2013

Entrevista (III)

Y algo para mí muy especial: un gran agradecimiento a una excelente periodista y gran bohemia (bohemia de la gran blanca y negra de Wanderers, aclaro por las dudas a algún despistado), Nedy Masciadri, para su programa Ni ángeles ni demonios en Emisora del Sur, 94.7 FM de Montevideo, Uruguay. La entrevista será publicada a la brevedad.

Entrevista (II)

Agradecer también la entrevista publicada en elMontevideano, y en especial a un señor escritor: Hugo Giovanetti Viola.
http://elmontevideanolaboratoriodeartes.blogspot.com/search?updated-max=2013-10-21T08:57:00-07:00&max-results=3&start=6&by-date=false

Entrevista (I)

Tarde, pero llega: Agradezco públicamente a CX 36 y particularmente a Efraín Chury Iribarne por la entrevista realizada en vivo el pasado 8 de octubre a los integrantes del grupo de gestión cultural Abrelabios W.J. Cardozo, Zenia García y un servidor. Fue un verdadero placer.

Arte poética (casi soneto)

Empujar la palabra hasta su borde,
arrancar a la sílaba colores,
permitir florecer todas las flores,
renegar del soneto monocorde;

son tantas las tareas del poeta,
que cansa contar dedos como idiota,
dejemos a los músicos la nota
sublime que embelesa a los estetas.

Por eso cambio rima y hasta métrica,
aburre tanto verso matemático;
la buena prosa oscura, sino tétrica,

nos da más emoción que el automático
llover sílabas pares. Canto cónico,
confunde la destreza con lo agónico.

viernes, 11 de octubre de 2013

Feria del libro

Todo el agradecimiento a los amigos que pudieron venir y a los que nos mandaron su apoyo tanto a mí como a Joselo, pero especialmente gracias a tres personas: a mi esposa, por bancarme y apoyarme en todo, a Wilson Javier Cardozo, por la enorme y desinteresada tarea de gestor cultural que permitió conquistar este espacio, y a Hugo Giovanetti Viola, por la difusión y el libro.

domingo, 29 de septiembre de 2013

son

una cadencia niña
como garúa
hamaca sonámbula la espera
es un eco de voces cantando algo
—viene doblando una esquina
—tras una puerta
—de alguna radio prendida por ahí
viene desde hace siglos colada
entre los recuerdos de su juventud
y ahora
voz a voz
suena más clara
es la canción que ella escuchaba
cuando la encontró.

números

uno

desnudo de otros estaré ese día:
ni los ángeles acudirán
¿para qué esperar entonces,
a tomar, amarga como un campari, la soledad?

dos

vos, nos,
pronombres ciertos
construyen días como cielos
noches como sueños.

trece

la bendición traía ojos violetas
a mis trece asombros

veintiséis

un páramo donde brotaron casas
regadas a sudor,
raíces que vuelan.

y ya está,
no sé de grandes números;
sólo intentos
de versos finitos.

foto tomada de: http://coviluso.galeon.com/enlaces2132076.html

sábado, 28 de septiembre de 2013

mi vieja remington

extraño mi vieja
                Remington Rand
su martillar inapagable
su dulce voz de secretaria
su obediente anarquía
sus ingobernables tipos

como un mustang
no aceptaba domadores
     apenas amigos
que no temieran entintarse
        en sus venas de cinta

¡extraño mi remington!
                    clamé
y el adolescente 
vecino de cíber
me preguntó si era un arma
no se equivocaba

foto tomada de http://munk.org/typecast/2011/02/28/1938-remington-rand-model-1/

martes, 24 de septiembre de 2013

Plagio 2.0

El año pasado descubrí que una señora argentina, M. Cristina Maciel publicó el poema "Sucesos" sin aclarar que no era de su autoría, y poniendo al pie el nombre de "Marcela Sosa". Ahora aclaró que lo levantó de una revista.  Publiqué ese poema hace años, este es el enlace de su primera publicación, en la revista Letralia, el 18 de octubre de 2004.
http://www.letralia.com/116/letras03.htm
Este es el enlace a la publicación de la señora Maciel, en octubre de 2012.
http://esenciapura-alma.blogspot.com/2012/10/sucesos.html
Debe haber cristalinidad cuando se publican cosas ajenas. Celebro que la señora haya aclarado que no es de ella, aunque sigue sin publicar correctamente el nombre del autor.

domingo, 22 de septiembre de 2013

Feria del libro.

El jueves 10 de octubre, a las 21 horas, leeremos en el stand de Casa de los Escritores, en marco de los eventos de la 36a. Feria del Libro de Montevideo. Intendencia de Montevideo.

sábado, 21 de septiembre de 2013

canción dos de Irlanda

patria de otros
luna verde del atlántico
siempre quise ver irlanda
donde los duendes cabalgan carneros
y hay un bar en cada esquina
donde se toma la mejor
cerveza del mundo

lo que nunca supe
y aun no sé
es que llevo una irlanda en el pecho
y una banda
oriental en la espalda

patria de nos otros
gota verde del atlántico
nunca supe ver la banda
donde los fantasmas cabalgan las pampas
y hay un bar en cada esquina
donde se toma la mejor

cerveza del mundo

sábado, 14 de septiembre de 2013

ventanillas

La ciudad transcurre por los costados del ómnibus;
la gente mira sin mirar por las ventanillas
imágenes que gritan, lloran, susurran, blasfeman:
afiches rotos con mensajes ya vencidos,
arte de aerosol asomando entre firmas desesperadas,
lobunas marcas de territorio -casi inadvertidas fronteras-,
poesía intrusa, ecos de pregones de feria.

La gente guarda en sus bolsillos
boletos, monedas, pequeñas miserias,
ilusiones gastadas como zapatos de cartero,
esperanzas standard, estampitas de San Cayetano,
olvidos oportunos y palabras de amor que temen decir por telefonía móvil.
Una muchacha brilla sueños sin estrenar
en un anillo recién comprado, algo pálido
pero circular y diáfano.
Un jubilado sonríe
visitado por un recuerdo dulce
que pasará esta tarde.
Cuatro muchachos ayer niños hacen bromas tontas;
ignoran con sabiduría genética que llegará otro tiempo,
de rostros serios, jefes, insuficientes sueldos y amaneceres maldecidos;
pero hoy es juego y gurisas de uniforme a las que no saben qué decir.

La gente viaja al ritmo cansino
de una vida que no cumple horarios ni respeta paradas.
Se sabe que el único destino cierto
es el anunciado sobre el parabrisas,
y ni así.
Porfiados, pese a los pronósticos
-bíblicos, nihilistas, meteorológicos-
los pasajeros amanecen y van.
Saben sin saber
que lo que importa es llegar.

domingo, 8 de septiembre de 2013

sombra


cualquiera se detiene
suspende el mediodía
y busca
entre sus multiplicadas sombras
la verdadera
la que vigila sus pasos en la intemperie.

la sombra se disfraza
y también busca
entre las caras de su hombre
la que desnuda el dolor
la que grita
palabras de amor que nunca
llegan a puerto.

domingo, 1 de septiembre de 2013

falsa primavera

El tipo se sentó
en la falsa primavera
de la rambla.
Desanudó su horca de seda:
el aire se le escapaba
como ilusiones de juventud.
El traje le pesaba
como una condena de sastre;
el corte tiene su precio.
Ahí,
en esa banca poco bancaria,
le puso rostro a su soledad.
Se permitió cinco minutos de pánico.
Consultó su grillete rólex,
-oráculo dorado y robótico-
se calzó los zapatos y la sonrisa:
el sillón de gerente lo esperaba

como una madre cruel.

miércoles, 28 de agosto de 2013

urbi et orbi (tríptico)

urbi

niño mío,
estás atrapado.
te rodean cercos
de libertad

et

la risa y el llanto
bebieron juntos
a medianoche
confundieron sus vestidos

orbi

¿cuál es tu principio?
el de todas tus caras
el de tu sal
el de tu luz

lunes, 26 de agosto de 2013

bursátil

"El era un muchacho plástico de esos que veo por ahi 
Con la peinilla en la mano y cara de yo no fui" 
"Plástico" Ruben Blades.


El tipo de plástico sonríe como si sus dientes tuvieran un valor bursátil.
Hijo de tigre, nació jodiendo y jodiendo ríe,
como una Eulalia transgénica pero sin Darío que le cante.
El tipo no suda: transpira, como una quinceañera de corsé y corbata.
Se ha buscado una barbie al tono, mientras apronta el rostro
-ese que tantas veteranas lustraron por una tarjeta recomendada,
valor agregado para public relations-
para la cámara cínica del pseudoperiodismo berreta.

El tipo es casi inimputable, las puteadas del vulgo le resbalan
como rocas de hielo en el vaso culón del jameson.
Se arrimó a la nueva izquierda como es moda,
pero es sabido que los cangrejos engañan con el amague.
¿Cuánto valor tiene en bolsa la foto con el Pepe?
Antes de esa foto no lo vi,
plastic boy,
en el Filtro de los etarras,
ni en los viejos comités de las bizantinas y fraternas discusiones,
ni en las pegatinas militantes de madrugada y mate con sabor a engrudo;
no,
él,
chico bien,
bebía sus pocitences y felinas noches
y sonreía (todo es práctica)
entre compañeros bien,
cero zurdaje.
Pero hoy es oportuno posar con el Viejo
ya que hasta el Times habla del uruguayan president
y los coreanos dicen Pepe con acento raro.

El tipo sonríe y a veces creo
que la boludez cotiza en bolsa.

lunes, 5 de agosto de 2013

rezos

En el último escalón
rezaba en las sombras el sacerdote
una plegaria última
una suerte de canción
un adiós a Dios
moviendo así sus labios
así como quietas quedaban sus manos
en esa ceremonia íntima ese punto de contacto
con el todo
con sí mismo
con la nada
ese salto al vacío ese golpear
las puertas de la plenitud
ese fraude esa fe ese movimiento
sin pausa
de sus labios
esa plegaria de último escalón
que agitaba al hombre que vivía

en las sombras del sacerdote.

sábado, 3 de agosto de 2013

Tiempo raro.

Es un tiempo raro.
Anochecidos entre tantas luces,
los muros gritan pero nadie oye
los alaridos graffiteados
sobre cal y bloques de hormigón desarmado.
No.
La gente prefiere ver muros virtuales
luces eléctricas, coloreadas y frías.
Ahí es más fácil
gustar, amar, disentir, insultar;
es casi gratis
(aunque nadie sabe lo que paga).
El otro es luciérnaga que brilla y se va.

Es un tiempo raro,
predicho en ficciones
que dejan a Nostradamus
como adivino de feria.
Pero alarma no la tecnología sino la indiferencia,
el despertarse en un sobresalto mientras la camamundo cae sin remedio ni fe.

Es un tiempo raro,
ya nadie quiere escuchar las historias de los viejos,
porque anunciaban
que vendría

un tiempo raro.

miércoles, 31 de julio de 2013

Escena montevideana 3. Higiene.

El tipo miraba la ciudad, desde el 522. Acababa de pasar por donde antes había un asentamiento, por Bulevar Batlle y Ordóñez a la altura del Arroyo Miguelete. Ahora es un lindo parque, con juegos, asientos, caminería. Se nota que los vecinos respetan el lugar, se mantiene limpio, prolijo. El tipo recuerda que las familias fueron realojadas, y pese a la perseverante leyenda urbana, no ha escuchado nada acerca de un presunto abandono de las nuevas viviendas. Pensaba en eso cuando ve a una señora de cierta edad, apoyada la mano izquierda en un bastón mientras que con la derecha llevaba con una bolsa de basura, acercándose a un contenedor. Al lado del contenedor había dos bolsas y una o dos más destripadas y con su contenido desparramado por la vereda, rodeándolo (alguna mala puntería, juzgó en seguida el tipo, con ironía), dándole un mal aspecto al lugar pero sin impedir el acceso al contenedor. El contenedor estaba oscurecido por sucesivos incendios que quemaron la pintura, pero no se veía rebosante de basura, seguramente la basura que estaba afuera no se debía a falta de recolección sino a la vieja y conocida mala voluntad de algunos vecinos. El tipo pensó pobre, la señora, tener que pasar entre la basura desparramada en la vereda para tirar la bolsa. No, la señora ni se acercó al contenedor. A un metro del mismo tiró la bolsa, no sin cierta elegancia, giró sobre su respetable bastón y se alejó del lugar, lo mismo que el 522. Toda la escena duró apenas unos segundos, mucho menos de lo que se tarda en contarlo. Quizá la amable señora hubiera demorado dos o tres segundos más en llegar hasta el contenedor, levantar la tapa, y tirar la bolsa.

sábado, 27 de julio de 2013

gurises

En el invierno infierno se congelan soles,
no hay donde cobijar esperanza de un tibio mediodía,
el viento se mete como cuchillos en la ropa vieja
y el hambre es ausencia presente en las tripas.

Pero hay quien da y no da del cielo
no da con fotógrafos ni con cientos de fans capturando sonrisas.
Hay quien da lo que no tiene
de pura vergüenza de tener un techo y un plato caliente en la mesa.
Hay quien da porque sí, por que le duele la infamia.

Ese pequeño gran puñado de seres
no dan solo esperanza
dan dignidad, reciben más que un gracias:
reciben también soy un hombre y quiero ayudar.
Esos gurises no salieron en la foto de los diarios
recibiendo medallas por un plato de sopa caliente y un café
aromando amores que no son de telenovela,
que son de humanidad.

Esos gurises me dan vergüenza de mi frazada y mi viejo escepticismo.
Esos gurises me dan confianza en el mundo,
en su lado izquierdo,
allá,
donde bajito,

se escucha latir.

miércoles, 3 de julio de 2013

Pedazos del alma

Dedicado al Chino, amigo de cuatro patas, que ya no está

La muerte me va robando
pedazos del alma que dejo en otros seres.
Quiere convencerme del mal negocio
que resulta invertir en amor.

Mi alma adelgaza y enferma por unos días
de una melancolía gris, un cierto spleen criollo.

Pero queda la memoria,
la vieja y porfiada memoria,
funcionando como una locomotora a vapor,
anacrónica y galáctica,
informática y anarquista.

Ella me sopla el spleen como un niño nueve velas de cumpleaños.
Entonces mando a la muerte a su puto padre

y engordo a mi alma remendada de memoria.

sábado, 15 de junio de 2013

Mi Viejo

mi viejo me vio hacer cosas
antes de hacerlas
tenía eso
jamás se le escapaba una palabra de orgullo
apenas de cariño
pero se caminaba media tristán
para conseguir el artefacto que uno
ni siquiera había pedido
pero necesitaba para arrancar
la nave que lleva a los sueños
mi viejo tenía sus cosas
cosas que me descubro haciendo
a mi pesar
o intentando sin pensar
y al escribir intuyo
un próximo peladito
que en algunas décadas dirá
mi viejo

tenía eso.

sábado, 8 de junio de 2013

Escena montevideana 2. Tolerancia.

El ómnibus de CUTCSA detuvo su marcha frente a la parada, por Mercedes y Río Negro. Subieron los pasajeros, el conductor cerró la puerta, pero quedó detenido, ya que el semáforo no lo habilitaba a cruzar. De repente se siente un golpe, fuerte, sobre la chapa del ómnibus. El conductor abre la puerta, mira hacia la parada, sobre la que todavía quedaba mucha gente -esperando otros ómnibus, otros caminos- y al notar a un adolescente empieza a gritarle "vos, sí, fuiste vos, ¿para qué me golpeás el ómnibus?" a lo que el muchacho, que lo miraba sin entender se defendía diciendo sólo que él no había sido. Hasta que un hombre, que también estaba en la parada, increpa al conductor diciendo "¿para qué le gritás al botija? Él no fue." El conductor contesta "entonces decime quién fue" -demostrando en ese reclamo que en realidad acusó al muchacho porque sí, sólo por ser adolescente y portador de cara (tener cara de sospechoso, para los no entendidos en montevideano básico). El hombre se niega a batir (denunciar al verdadero culpable, ídem anterior). Luego de un amable intercambio de insultos, el conductor finalmente retoma su camino. Varias señoras de edad avanzada (de avanzadas sólo la edad) durante el viaje dan manija (justifican el prejuicio, ídem ídem) al conductor, con apreciaciones tales como "sí, yo lo vi venir, pero no sé si era él, es el problema de la juventud, la violencia..." El único que no emitió un insulto, ni provocó, ni se movió siquiera de la parada, fue el joven, acusado por algo que hizo otro.

viernes, 7 de junio de 2013

Escena montevideana. 1. Educación

En la vereda, esperando el ómnibus, una familia. Acaban de salir de McDonalds, los padres dicen algo al más chico, mientras la nena más grande, de unos ocho años, tira al suelo una caja de hamburguesa y la pisa. Los padres apenas miran al piso. A nadie se lo ocurre opinar ni decir no.  

lunes, 27 de mayo de 2013

Plagiario.

¿Quién es Álvaro Escobar? Un plagiario. Nada más y nada menos. Un pastorcito mentiroso, alguien a quien ya no se le pueden creer ni los buenos días.
Escribió varias cosas en un foro mínimo, Bibliotecas Virtuales, y aquí están los resultados.
Comparen esto:
http://www.letralia.com/116/letras03.htm
con esto:
http://portal.bibliotecasvirtuales.com/foros/la-muerte-de-teceo#comment-199526

O esto
http://www.voltairenet.org/article133620.html
con esto
http://portal.bibliotecasvirtuales.com/foros/cada-ves-menos-fanaticos-del-islam

Y se puede seguir, porque el tipo es un maestro del copy/paste. La joda es que se olvida de las comillas y le gusta firmar lo ajeno con su nombre. Pero bueno...
En definitiva, este tipo, un uruguayo (me apena admitirlo, pero hay muchos así en mi país), nacido en Nuevo Berlín y que supuestamente vive en Montevideo, es un pseudo poeta que ha sido promovido en alguna ocasión por el Ministerio de Educación y Cultura, es un tipo mínimo. Pero hay que conocerlos, siempre hay que conocer a las alimañas, por pequeñas que sean.

Plagio


El poema también es artefacto.
La máquina de amar de siete alas
pide trabajo a pesar de las malas
mentiras de los poetas. Un pacto

se requiere si respetamos el acto
de crear. Nos perforan como balas
palabras que no son nuestras. Alas
robadas para dar el salto exacto.

No podemos firmar lo que otro hizo
sin saber que robamos su trabajo.
Cierta historia de penas y naufragio

fue burlada por un tipo enfermizo
de poeta, uno que cayó muy bajo.
Don Álvaro Escobar: lo suyo es plagio.

viernes, 24 de mayo de 2013

Sobre lenguaje inclusivo...

El lenguaje inclusivo, como intento de democratizar el lenguaje, tiene muchísimas falencias. En primer lugar ignora la historia (las palabras tienen su historia, no nacen por generación espontánea); en segundo lugar es incoherente, en el sentido que no respeta los paradigmas (lo que va atado al primer punto, los paradigmas se construyen por analogía a lo largo de la historia), por ejemplo exigir que se diga "la presidenta" en lugar de "la presidente" y no ser consecuentes con el paradigma y decir "la afrodescendiente" y no "la afrodescendienta"; en tercer lugar supone que un cambio de lenguaje automáticamente cambia la actitud del hablante, como si la nueva palabra (nativo americano en lugar de indio, por ejemplo), más allá de su corrección política no termine cargando con la misma connotación negativa de parte de los que usaban la antigua de forma despectiva: la idiotez no se elimina por decreto. Hay mucho para hablar del tema... pero son las tres de la mañana. ¿O debo decir mañano? No sé...

viernes, 17 de mayo de 2013

nada


Nada para dar.
Estas manos están secas,
huecas,
chuecas.
No pueden moldear el aire,
siquiera levantarse
para rendirse, 
para redimirse
para reírse. 
Estas manos no pueden escribir.
Apenas hacer un gesto mecánico,
pendular;
algo así como un adiós
mentiroso.

miércoles, 27 de marzo de 2013

dos lobos

dos lobos elaboran metáforas
acerca de la vida en mis oídos
aúllan a la teta lejana de la luna
como un castigo ancestral
por lo tanto ajeno

dos lobos muerden las mangas
de mi camisa rojinegra
discuten mi sueño y mi vigilia
se ríen como hienas de claque
como adolescentes borrachos

uno me empuja
a prodigar muerte
el otro a escribirlo
quema mis labios
contestar que sí

tomo el puñal
y comienzo
por la primera letra.

sábado, 16 de marzo de 2013

Tu nombre


Tu nombre me salvó de la locura,
tu nombre entre paréntesis
era la fuga.
Tu nombre silenciado en la capucha,
mordido y preso me liberó
callándolo bajo tortura.
Tu nombre jamás me abandonó en el pozo,
me acompañó cuando en la luna
el mío era menos que una sombra.
Tu nombre repetí cuando, apenas un despojo
bajo el sol, tus ojos me pintaron de ternura.

viernes, 15 de marzo de 2013

Amargo


Es amargo el pan en la boca cuando el odio quema las tripas.
No vale la pena, me dicen los especialistas en mis penas,
pero el odio no escucha consejos de buena fe.
Así que tragaré mi pan amargo y dejaré que los labios
se impregnen de la mala verdad.
Quedarán quietas las manos, por ahora,
pero no confundan espera con resignación,
ustedes, los de sillón dulce, que treparon allí
escalando cadáveres de compañeros.
A ustedes les llegará la hora que hiere,
y entonces no valdrán ya las mentiras.

martes, 5 de marzo de 2013

12 am


en el alegre mediodía
la gente se esquiva
como si fuera obstáculo
el prójimo
la prisa gobierna pasos
y no se divisan mariposas
en el centro de la ciudad

cada cual lleva su peso
como una cruz
como una hoja
como una sombra

cada tanto
colándose en la vorágine
irrumpe un agente contaminante
leve como un suspiro de duende
acaso una sonrisa
un saludo sin porqué

las autoridades están preocupadas
algo hay que hacer
en el alegre mediodía

miércoles, 27 de febrero de 2013

golondrinas


he dejado mis palabras vagacielos
lloviendo tu boca
sílabas articuladas por el azar o el amor
-intercambiables nombres del instante-
digo
entonces hago
goteo semillas de golondrinas
digo
entonces mato
doy
vida
atónita vida ante un espejo
que no traga
traidor
amigo
he dejado un poema en tu cuaderno
de piel

martes, 5 de febrero de 2013

señorías


me declaro culpable de poesía
en grado de miserable tentativa
y otras alevosas traiciones
he clavado palabras en mi pecho
y arrojado versos molotov
contra nerudianas lunas
miré con pretendida indiferencia
llorar alegorías sobre mojados corazones

me declaro
señorías
culpable de señuelos
de fingidos vuelos con alas de trapo
y artimañas de versero viejo

me declaro estafador crédulo
comprador de mis crónicas sin náufrago
pregonero de diarios ya vencidos

me declaro amigo insolvente en el café
deudor de llamadas y libros
incapaz de sostener una mirada

me declaro culpable del intento interminable
del mañana que no llega
del pretérito imperfecto

me someto al veredicto sin juicio
al castigo a vanas rebeldías
y rebeldes vanidades

pero déjenme cometer una última traición
denme cinco minutos en la celda
y escu(l)piré mis últimas patrañas
con un corte literal y sangre de ladrillo

martes, 15 de enero de 2013

Hermanos griegos...


Hermanos griegos, atenienses, insulares,
hijos del mar y la montaña,
¡tanto nos han dado!
¡Tanto les debemos!
Ni Dios ni dioses ahora visitan esas costas de piedra
de dónde salieron barcos, historia, lengua.
Ya no está Athina vigilante sobre la ciudad de Pericles.
Ya no encuentra su casa Odiseo, perdido entre burócratas alemanes.
Eran preferibles las sirenas a los cantos del bajo dios Mercado.
Lloran en mí mis amigos Konstantinos, Cornelius;
nietos de Homero, de Aristóteles.
Las balas turcas que barrieron el monumento a Athina Pártenos,
no se comparan a la indiferencia de la gran Europa.
Hermanos,
quisiera bailar con ustedes
celebrar la vida en una playa con bellas muchachas y jóvenes hombres del mar.
Hoy sólo puedo partir mi lira
por esta Hélade que hoy muerde el fascismo y el odio,
viejos lobos conocidos.
Convoco a los viejos y nuevos dioses
a defender su tierra, hermanos,
nuestra cuna.

tomado de http://es.wikipedia.org/wiki/Parten%C3%B3n
 

sábado, 12 de enero de 2013

que nunca me falten tus ojos...

Que nunca me falten tus ojos
los bebo como al café de la mañana
prometen vida, sostienen mi pobre reinado

tus ojos son motivo para habitar este mundo
son ancla al cielo
son proa al viento

que nunca me falte tu risa
camino por su música hasta el final del arcoiris
me rodea como brazos en invierno

que nunca me faltes tú
la certeza de saberte
da cuerda a mi reloj

viernes, 11 de enero de 2013

Belleza




hay algo que muta
que perdura
hay algo que pone al mundo en armonía
algo que trasciende la piedad y el deseo
lo demás
es apariencia

domingo, 6 de enero de 2013

Lysis




ella baila sola
sin vestidos que estorben
el vaivén de sus piernas
han caído sus hábitos
descubriendo su danza
quedan
en el aire
las palabras que no dice
ella baila
sin promesas
negando su cintura
al mendigo
-espectador que brinda
fundiendo sangre y alcohol-
ella baila desnuda
desafiando al frío de la ciudad
ella es un duende en exilio
en esta tierra de jueces
Safo besa su pubis sediento
y giran los cielos
en la música de los cuatro muslos
pero cuando golpea en la playa
la barca solar
ella baila sola
ante el mendigo que bebe
su copa de sangre contaminada

Imagen: Afrodita Cnida, escultura de Praxiteles 
Tomado de: http://historiadeltraje.blogspot.com.uy/2011/03/el-desnudo-en-grecia-y-roma.html

martes, 1 de enero de 2013

Fuerza


 (dedicado a la memoria de Nelly Colina)

todo es cuestión
de perspectivas
conozco hombres grandes
que llevan en sus hombros el mundo
embolsado en papel o arpillera
y silban despreocupados
cuando la tierra tiembla
al recibir su descarga.
hombres que no aparecerán
en las revistas
y su verdadera fuerza
no viene de sus brazos

conozco también
mujeres pequeñas
hormiguitas
que cargan otro mundo en el alma
que sobreviven a dolores indecibles
y sostienen esperanzas
como banderas rotas por el viento.
esas mujeres
llevan la fuerza
del universo.