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domingo, 25 de octubre de 2020

Pessoa

Leo a la legião Pessoa.
Es decir, leo al viento.
Es decir, leo al fuego.
Leo los signos que siento
brotar de mi cielo ciego. 
Leo el río y la canoa.

Leo multitudes convocadas
Por un hombre tinta,
un hombre con pinta
de imprenta de cajas manchadas.

Leo la legión y digo
como dicen que dijo Pompeyo
Navegar es necesario,
vivir no es necesario.
Un hombre que parece leguleyo
escribe sembrando trigo
y sigue pareciendo un becario.

Leo a Pessoa, e sua legião
Leo el mar portugués,
y me siento como el timonel
que treme por seu coração.

miércoles, 14 de octubre de 2020

oscuridad

 Hay algo, que de forma provisoria puedo llamar oscuridad, que está en lugares sin nombre: un vacío en el recuerdo, una sombra de fotografía, un párpado cayendo violenta y definitivamente, como un golpe final. 

No quiero mirarla, pero sé que me observa con la paciencia de un pescador de almas. 

Ese gusto amargo que queda en la boca después de un dulce que ignoramos, esos ojos que no nos miran, el viento que se lleva un barco que dejó mis pies en tierra. 

Eso, que no tiene luz, que no tiene el calor de una bocanada de aire en pleno invierno, eso ronda las esquinas de mi casa y se pega a mis zapatos como brea en verano. 

Eso que empieza a salir de mi boca y manchar mis palabras.

Eso que me impide buscar una luz que me guíe hacia mis abismos, donde habita otro yo, mejor que yo. 

Eso que me impide terminar este


domingo, 11 de octubre de 2020

Esther

Esther

Hay gente que vive y lucha
(y no es un eslogan).
Hay gente que hace de la vida una fiesta,
una celebración de la amistad,
una oportunidad para compartir el alma.

Esther estuvo y siempre está
(nunca digas siempre en poesía, me advirtieron,
pero no conocieron a Esther).

Hay gente que vive y lucha,
y la lucha es una fiesta que duele,
un dolor que pare alegrías.
Hay gente que vive
para siempre.

jueves, 3 de septiembre de 2020

Encadenados

¿Somos iguales? 
habrá menos escuela,
más generales.
 
Aunque nos duela,
preferimos la bota
y con espuela.
 
El alma rota,
el grito rompe el viento
por una nota.
 
Si no lo cuento
quemará mi garganta
como un tormento.

jueves, 27 de agosto de 2020

Azahares

 
No puede la gramática explicar
por qué mi triste verso no funciona
con pronombres de primera persona
plural. Por qué me cuesta declarar
 
que somos islas solas en el mar,
tan solas bajo un cielo que abandona,
en un mar que separa y que traiciona.
Pero isla es demasiado singular,
 
así que necesito otra gramática
con plurales que sean singulares
que sepan atender la problemática
 
de islas solas, de soles insulares.
Necesito algo más que matemática:
Necesito perfume de azahares.

martes, 18 de agosto de 2020

доброта, правда, красота.

 “bondad verdad belleza dijo/ son las tres caras de Dios dijo/ y se le caía una luz”
Juan Gelman.

 
no hay bondad,
no hay verdad,
no hay belleza
en la mentira de un torturador jubilado.
no hay Dios en su voz
aunque lo invoque.
negar tres veces las tres caras,
hijo de la casa del gallo,
hijo de la casa del cuervo,
hijo de la casa del tordo,
es negar tres veces su propio rostro
en un espejo roto.
 
setenta veces siete oportunidades
y todas han volado como sueños en un campo minado.
setenta veces siete trenes
y todos han partido sin llevar un pasajero.
 
bondad,
verdad,
belleza,
caen como lágrimas de otro cielo.
 
bondad, verdad, belleza,
llueven las palabras escritas en cirílico,
y riegan la tumba de vladimir roslik.
florecen bellos, buenos, verdaderos girasoles
en la vieja san javier. 

jueves, 13 de agosto de 2020

Esto es un aullido

Esto no es un poema.
No pierdas el tiempo contando sílabas,
acá lo que importan son los acentos.
Esto no es un poema,
esto es un aullido
civilizado y lírico
versificado sin esfuerzo
a fuerza de romper la métrica.
 
Esto es un aullido
disfrazado de poema.
Un aullido lívido y urgente
ante los atentados fascistas.
Ante los autos de alta gama
y los insólitos bates,
ante los estancieros de poca paciencia
y los sicarios de doce dólares.
 
Esto es un aullido de cachorro viejo
ante un padre país que agoniza.