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jueves, 17 de agosto de 2017

Paredes

Edifico paredes sobre mi patria páramo.
Utilizo silencios, lejanías,
números de teléfono de seis cifras,
cadáveres de sueños, ángeles
fosilizados.
Me acurruco como un niño
dentro de mi cárcel,
dentro de mi fortaleza.
Cada tanto abro ventanas en esas paredes muertas.
Dejo salir pájaros de papel que buscan el sol como Ícaros enamorados.
Dejo entrar ecos de voces que llegan como la luz de las estrellas,
de un tiempo que ya no es.
Dentro de esa prisión que me protege y me daña,
como costillas que se vuelven contra su corazón,
ahogo los aullidos que buscan
infructuosamente
lunas de papel plomo.
Hago un intento último,
desesperado,
esperanzado:
trabajo con lágrimas evaporadas y sonrisas de media noche
como toda herramienta
y soplo
como un lobo de fábula
mi propia construcción.

lunes, 14 de agosto de 2017

Acorralado

Acorralado por la sombra sin nombre
huyo hacia la profunda oscuridad de mi alma.
Allí donde no me conozco,
en el infierno de mis adentros,
me escondo de jueces y de amigos.
Soy un paria en un páramo seco,
un sobremuriente sin carnet.
Pero el abismo también es torre,
en esa oscuridad reside una luz
que me muestra mis horrores
y resalta en ellos los brillos de mi vida.
Aquellas joyas que le dan sentido a todo.
Me hundo en mí
para emerger.
Soy
mi sombra.

Catedrales

Como si edificaran catedrales
sobre mi pecho desnudo,
el aire escapa de mis pulmones sin retorno.
Medio siglo me llueve en gotas de adoquines
y la muerte se pone la máscara
de mis fracasos
para arrancar mi miedo dinamitándome a ojos abiertos.
Soy ese tipo que camina
y estira su mano
buscando a la amada en un acto reflejo.
Soy ese tipo que podés confundir con una piedra
mal tallada.
El de cara olvidable y barba de linyera.
La muerte es una burócrata
que ríe mientras niega su sello
en el pasaporte que extravié.
Soy ese tipo que revive
cuando siente el calor de la mano
de su amada aferrándolo
y diciendo "te extrañé".

viernes, 11 de agosto de 2017

Demasiado

Demasiado viejo para hacer poesía
estiro la cadencia de palabras sin rima,
regadas en la tierra como semillas infecundas.

Demasiado joven para la sabiduría
reciclo hexámetros dactílicos
aún sin saber reconocerlos.

Como todo bufón debo ser quien no soy.
Un tahúr que juega con cartas que cortan
en cada jugada los hilos de plata.

Demasiadas palabras para un intento vano
de cantar lo inefable a quien ya

no lo puede escuchar.

lunes, 31 de julio de 2017

Huésped

En mi pecho se aloja una rata
que roe mis entrañas como un demonio incansable.
Quiero huir de mis huesos de cárcel,
de mis cielos ciegos. Pero no hay lugar
donde pueda ser libre de mi huésped maldito.
Traslado mi condena como un nombre secreto.

El aire frío corta mi piel como la navaja
de un barbero ebrio. Me despierta
su beso de hielo y veo con la claridad del iniciado.
Soy el enemigo que llevo en mi ser.
Soy la cárcel que cierra mis pasos.


viernes, 28 de julio de 2017

Penitencia

Escribo cien veces
el mismo poema.
Vuelvo a caminar sobre una huella
cada vez más ajena.
Me embarro en frases mojadas
por demasiadas lluvias y sigo sin decir.

Suelto al aire cien veces
un poema que no vuela y vuelve,
avergonzado de sus alas indignas del aire.
Me embarro en el pantano de esas frases
que pretenden ser ríos y no llegan a mar.
No llegan a amar.

Y suelto esta noche mis pobres palabras,
apretadas contra el ala izquierda,
agrupadas en caprichosos versos simulando un poema
tan aleatorio como mis intentos.

Si llegas a verlas milagrosamente en vuelo,
querido lector,
abre la ventana para que puedan dormir.
Para que lleguen a mar sus frases mojadas.

Para que lleguen a amar.

miércoles, 26 de julio de 2017

Canción del fracaso

Cántame otra canción sobre el dulce fracaso,
cántame la tentación de besar el ocaso.
Cántame otra canción que invite a dormir
para no despertar y ahuyentar el dolor,
como si fuera verdad, como si dejarse ir
alejase el mal.
Canta muy alto, grítame; no voy a escuchar.
Voy a levantarme una y otra vez,
esperando el knock out.
Canta, sirena, tu canción de avenidas
de un solo sentido.
Siembra silencio tu son en mi oído.
Sólo dormiré cuando llegue
ese golpe que espero y esquivo.
Golpe dulce, terrible y hermoso;
un golpe liberador, definitivo.