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miércoles, 17 de mayo de 2017

Todos los días

Todos los días intento
atrapar belleza en papeles eléctricos.
Todos los días fallo.
La belleza huye de mis manos
como el haz de luz que juega con un gato.

Todos los días veo pasar
todo el día.
Líquidos ríos que apenas mojan.
Y el tiempo va pasando y los ojos van perdiendo
su luz, como una linterna cansada
de jugar.

Todos los días mis sueños se alejan
con el doble despertar.
Amo desesperadamente
porque es la única forma que conozco
de amar.
Porque me quedan gotas de tiempo
que pronto caerán.

Todos los días. Hasta el día final.   

jueves, 11 de mayo de 2017

Virtual

Cuando todo es virtual
ni los abrazos tocan.
¿Dónde está lo real?
Eléctricos, se chocan
los signos en frenéticos
mensajes. Ecos de ecos
sin voces, de proféticos
adioses. Cielos secos.

Cuando todo es virtual
no es real ni el recuerdo.
Si no tengo no pierdo,
nunca llega el final.

martes, 9 de mayo de 2017

Generación

“Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo...” Alfredo Zitarrosa, Guitarra Negra.


Soy de una generación
que perdió los sueños a trompadas.
Perdimos,
               ya está.  
No quedan más batallas.
Somos
           soldados
                          obsoletos,
oxidados antes de brillar.

Hoy no valen los valores;
son como monedas de una república
vencida.

Distingo por la calle
             antiguos camaradas
disfrazados de jóvenes triunfadores.
Ojos opacos los delatan,
pero sólo entre los nuestros
si es que esa
                      palabra
aún tiene sentido.

Hay otros
que se preciaban de dirigir la manada
o rebaño,
da igual.
Esos nos venden hoy
la razón del enemigo
envuelta en hojas de diarios
revolucionarios.
Hojas amarillas de imprentas silenciosas.

Seremos,
                entonces,
                                integrados.
Política sin mente
                              correctos.
Política sin polis,
ciudadanos
                   sin ciudad.

Seremos,
                entonces,
                                cáscara biempensante.

Somos la generación olvidada,
que ya olvidó.

domingo, 30 de abril de 2017

Abril

Abril merece un poema.
Tal vez un haiku que diga

“El mimbre llora,
sus hojas sueñan horas
de primavera.”

La luz delgada del sol
todavía tiene la tibieza
necesaria de la nostalgia.

Tal vez
escriba un haiku
entre las hojas del mimbre vecino.

viernes, 28 de abril de 2017

Fotografías

Camino con mis ángeles y mis demonios,
soy una multitud en procesión sin bandera.
Y sin embargo soy menos que un átomo,
un destello ínfimo en el concierto de soles.
Camino en esta soledad de muchas caras
y de mi mano brotan, a mi mano llegan,
otros soles/parpadeos, otras fugaces
eternidades.

Camino
con el viento besando mi rostro múltiple y viejo.
Con la barba cada vez más blanca, cada vez más mía.
Camino con el viento hiriendo mi pupila única,
tan común como cualquiera.
El sol me bendice,
hiende su lanza en mi piel
como un tigre demasiado afable.

Me veo en fotografías de otras épocas y lugares.
Me veo en los rostros que jamás vi. En los ojos
que nunca se posaron en los míos.
Soy el que vengo siendo
desde el principio.

Camino con esos ojos que no son míos
y sin embargo ven ese sol
y ese horizonte
que me invita
todos los días
a caminar.

lunes, 10 de abril de 2017

Para ser un perfecto ciudadano

"El corazón tiene razones que la razón no entiende"
B. Pascal.

Para ser un perfecto ciudadano
uno debe extirpar las emociones.
Uno debe calcular las razones
que no entiende el corazón. Ser humano

es una distracción para la mano
que golpea maestros. Las acciones
requieren soldados, rudos peones.
Para pensar, el amo es soberano.

Para ser un ciudadano perfecto
debemos aprender bien los manuales
y cumplir con esmero nuestro rol.

Si por error pensamos, el efecto
será terrible. Veremos iguales
a todos los humanos bajo el sol.


Mundo

"La edad requería que cantáramos
y nos cortáramos la lengua"
E. Hemingway


El mundo se empeña en cortarme la lengua,
pero no dejo de cantar con los dedos.
El mundo se empecina en cerrar mi ventana
y abrirme pantallas de miedo y drogas
de venta legal.
El mundo se viste de trajes y palabras serias,
de ministros y presentadores de noticias
que fingen ser neutrales,
así como los mercenarios fingen ser soldados.

El mundo se esconde en la cabeza quemada
del tipo que me pone un revolver en el pecho
por dos monedas para colocarse mierda.

El mundo
disfrazado de academia y policía del arte,
censurará este poema,
acusándolo de prosa travestida,
pero eso ya no importa.

No importa la comodidad ni mis putos intentos
de ser lo que no soy.
No importa la censura ni la liviana queja cultural.
No importa nada, sólo el hambre
y la muerte encasquetada
de medio millón de dólares tomahawk.
Sólo el miedo y la negrura del Mediterráneo
como lápida eterna.

El mundo se empeña en quebrarme los dedos,
pero renacerán en muchas lenguas.

El mundo
somos nosotros
vestidos de un otro maldito.