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miércoles, 22 de noviembre de 2017

Lugar

Hay un lugar
donde todos los sueños se cumplen.
Es un lugar fuera del tiempo,
fuera
de toda percepción.

Hay un lugar
con el que sueño todas las noches
y luego olvido todas las mañanas.
Es un lugar
fuera de mí
y de mis intentos.

Hay un lugar
que cuelga como una espada
sobre mi almohada.
Allí encontraré mi premio
y mi maldición.

domingo, 19 de noviembre de 2017

Circo

Me dicen que el pueblo
es esa marioneta
creada por el circo.
Me grita el pueblo
que no joda con poesía
a la hora de la siesta.
A nadie le importan
tus putas emociones, dice,
mientras pide sangre por sangre
para sentirse menos sucio.
El pueblo se lame las heridas
con lengua de lija,
con cianuro, con glifosato.
Es todo parte del circo marca Acme,
la vieja proveedora de armas del coyote.
Cerca de la ruta hay gurisas
que venden su futuro en oscuros camiones.
"Deus é meu pastor"
dicen algunas chapas.

Me dice el pueblo que no joda
con la puta poesía.
Cerca de mi banco,
en la plaza, un tipo de mi edad
se palpa la entrepierna
al ver pasar niñas de trece años.
Alguna vieja comenta
que son muy ligeritas.

Me dicen muchas cosas,
de un pueblo que perdió el alma
en las arenas del circo.

miércoles, 15 de noviembre de 2017

Arte poética (2)

Las artes son hábitos del hombre,
que se viste haciendo y así se construye a sí mismo.
Mujeres que se tejen y dibujan.
se renuevan y renacen en las obras de sus manos.
No hay mucha diferencia entre el arte efímero
y aquel con tanta pretensión de eternidad
como el cuerpo que lo sostiene.

Entre ellas la palabra.
Entreverada y presente,
con su escasa reputación de obrera
la palabra llueve y moja.
Pero su portador no es sacerdote de arcanos.
El poeta es uno más entre los oficios,
Por bello que sea
el producto de sus manos.


lunes, 13 de noviembre de 2017

Apenas una niebla

El día se inicia con una claridad que hiere.
Descubro súbitamente que no hay ángeles sobre mi cabeza,
que la luz traspasa mi piel apenas modificada,
como si la ensuciara apenas una niebla.

La gente me mira con el aire extraviado
de quien recuerda un rostro sin nombre.
Mis palabras suenan
como el eco de monedas invisibles
tintineando en un piso de cerámica.

Me descubro siendo levemente,
como un huracán que se descubre suspiro.

Entonces se produce una revelación segunda,
que le da forma y sentido
al vacío de mi alma.
No soy si no doy.
Me cuesta entenderlo,
demoro siglos.
Luego siento un tibio aleteo
sobre mi cabeza.

jueves, 9 de noviembre de 2017

Función

Entonces cumpliré la función
a la que estaba designado.
Seré la sombra, el eco, la parodia del hombre.
Seré su proyección sobre un papel.
Amarga como el agua de mala fuente
será mi palabra en el vacío.

Entonces vengo a eso.
A cumplir mi destino de número,
mi número en el círculo
trazado por un demonio que nada sabía
de piedad o geometría.
Entonces vengo a ser.
Es decir,
a no ser.

miércoles, 8 de noviembre de 2017

mineral

Camino como si no importara nada,
como si me diera lo mismo la luz eléctrica que oculta la noche
que el perfume de tu ausencia.
Te convoco en el teléfono y reconstruyo tu rostro
en el aire que es una piedra delante de mis ojos.
Respiro ese mineral que es tu imagen
como un ahogado que acaba de ser renacido.
Camino nuevamente.
Todo recobra su sentido.