Translate

sábado, 15 de febrero de 2020

Atado

Estoy atado a la profunda noche
como el silencio al lecho
de las estrellas.
Criaturas aladas susurran cientos
de promesas profanas en mis dedos.

Estoy atado al lado oscuro de mi espejo
como el reflejo de la luna
atado está a su charco.

Estoy atado al abismo detrás de tus ojos
mirando sin enojo pasar los cielos.
como se ve pasar a un tren que no nos lleva. 

martes, 11 de febrero de 2020

En el país de la niebla

Vení conmigo a cantar
al país de la niebla.
Vení a ser sol, vení a ser sal,
vení a regar esta tierra
donde la luna es de cal,
donde florece la niebla.

Hay pájaros de cristal
brillando como cometas
que se quedan a bailar
sobre el país de la niebla,
ellos no quieren migrar
ni ascender a otras esferas.
Vení a verlos brillar
como soles en primavera.

Ayudame a completar
este asonante poema
sobre mis ojos está
posándose mucha niebla
no son ganas de llorar;
son una lluvia en espera.
Vení conmigo a cantar
y disipar esta niebla.


lunes, 3 de febrero de 2020

Vincit

Otra vez el insomnio
como un clavo en la sien, 
como una palabra taladro ladrando
en mis párpados sordos, 
en mi rodilla izquierda,
en la cuarta lumbar que deja de gemir
cuando decido levantarme.

Otra vez esa palabra burda
que arde sin besar, 
como libros de poesía 
en la hoguera del Reich. 

Omnia vincit Insomnio
y de nada valen ejércitos ni calmantes. 

Omnia vincit Insomnio
Debería haber escrito Dante
en la puerta del Infierno. 

martes, 21 de enero de 2020

cuando era niño

Cuando era niño
cualquier baldío era un estadio
y la felicidad era la ignorancia
del horror del afuera.
Los adultos sonreían
con la boca manchada de tristeza;
no hablaban del mal,
o lo hacían cuando creían 
que no escuchábamos.
Cuando era niño
los televisores estrenaban colores
y las dictaduras financiaban 
mundiales y mundialitos. 
Cuando era niño no entendía
del todo
la tristeza de mis padres por la patria perdida, 
por los nombres que evitaban mencionar, 
como si una sombra los hubiese tragado. 
Cuando era niño jugaba, 
sin saberlo, 
a metros de la muerte.

lunes, 13 de enero de 2020

amar

No se puede amar
sin consecuencia,
es como burlar
a la conciencia.

No se puede volar bajo un cielo azul
cuando uno siente el peso de una cruz
que no se eligió, pero está presente
como fría luz, como sol ardiente.

No se puede amar
y permanecer aséptico
como si amar no implicara enterrarse
hasta el barro del amado.

No se puede volar
con alas de ángeles en oferta
es como saltar
sin querer abrir la puerta.

No se puede amar
y permanecer impávido
ante el dolor inabarcable
del ser amado. 

viernes, 13 de diciembre de 2019

Soneto


Cualquiera puede escribir un soneto,
armar sentidos versos elegantes
buscar las rimas leves, consonantes,
mostrar el tema en el primer cuarteto.

Merece más aún nuestro respeto
quien busca las palabras importantes
que llegan al lector, que son constantes
verdades de belleza y su secreto.

Cualquiera puede escribir un poema
con una forma clásica, con rima,
con ritmo. Pero no cualquiera puede

dejar su verso pobre. Su problema
será decir, será su propia estima.
Al fin, sólo la belleza transgrede.

jueves, 5 de diciembre de 2019

Mientras tanto

Mientras espero que lluevan del cielo
las epifanías, aquí arden alas
de ángeles rotos y unas sombras malas
disparan sus balas hollando el suelo.

Mientras espero mi premio consuelo
el techo del mundo no tiene calas
para sus muertos, ni tierra ni palas.
Las sombras malas niegan hasta el velo.

Mientras espero ser reconocido
los carabineros fabrican ciegos
y violan mujeres, esos señores.

Mientras escribo así, tan distraído 
por la rima, del cielo llueven fuegos
quemando pájaros, matando flores.