Techo

El techo del mundo se cae,
metálico,
líquido,
turbio como discurso de político.
La lluvia debería limpiar,
pero en las ciudades siempre es sucia,
pero menos que las calles.
Me mojo en esa lluvia
tan semejante a mi rostro.
Las gotas ruedan como mercurio sobre mis hombros.
El techo no termina
de caerse,
como si mil albañiles lo repararan.