tag:blogger.com,1999:blog-51060061808755521462024-02-28T20:41:57.893-03:00no me tires yerba en el tecladoMarcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.comBlogger641125tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-50558841589034671172023-11-22T23:37:00.001-03:002023-11-22T23:37:15.871-03:00el poetaEl poeta, <div>el ser humano que soporta</div><div>al poeta,</div><div>no es importante.</div><div>Sus esperanzas y sueños,</div><div>su biografía,</div><div>no es necesaria. </div><div>El poeta es el que inicia</div><div>con un silbido</div><div>el vendaval;</div><div>es el que toma la poesía</div><div>en pleno desierto </div><div>y le da cuerpo de palabras,</div><div>y a partir de ahí la poesía</div><div>es manantial.</div><div>El poeta es quien ata</div><div>la poesía ancestral</div><div>con el poema reciente.</div><div>La poesía</div><div>es lo que importa.</div><div>La poesía que sobrevive</div><div>y vive en la gente,</div><div>importa.</div><div>El poeta es apenas</div><div>un ser privilegiado</div><div>que camina por la calle</div><div>sin ser reconocido.</div><div>El poeta es apenas</div><div>el tipo que escribe</div><div>sin certezas,</div><div>como un loco</div><div>o un sabio</div><div>que sabe que en el fondo</div><div>lo que importa es la poesía.</div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-87109951498206897962023-11-13T16:07:00.001-03:002023-11-13T16:07:45.342-03:00Mi nombre Cuando falte, compañero,<div>te encargo mi nombre.</div><div>No te pido que lo endulces,</div><div>vos sabés que no fui bueno.</div><div><br></div><div>Te pido que no se pierda</div><div>en el río del olvido.</div><div>Te pido también que no lo manche</div><div>la verdad del enemigo.</div><div><br></div><div>Te dejo mi nombre</div><div>como a un albacea </div><div>de bienes sin valor.</div><div>Te dejo mi nombre a cargo,</div><div>querido amigo,</div><div>compañero,</div><div>hermano,</div><div>como la más bella condena,</div><div>mi única propiedad.</div><div><br></div><div><br></div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-67186941599918047642023-10-30T13:34:00.001-03:002023-10-30T13:34:11.042-03:00Escribo<div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"> Escribo un poema como un río,<br />que es el mismo cada vez y es distinto<br />como los días que vivo<br />o por los que transcurre mi navío.</div><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><br />Escribo como quien se hace a la mar<br />sin conocer el puerto de arribo,<br />escribo como un loco o un profeta<br />que apuesta con seis balas a la ruleta.</div><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><br />
Escribo cada vez la misma cosa,<br />cansando la paciencia de quien lea.<br />Escribo con la esperanza de que sea<br />recordado como un tipo que escribía.
</div>
Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-23339209677989962322023-10-14T11:43:00.001-03:002023-10-14T11:43:22.990-03:00FoulLevantate.<div>No cobró y vos ahí,</div><div>tirado, </div><div>con el tobillo hinchado </div><div>y la sangre en el ojo</div><div>restás.</div><div><br></div><div>Levantate,</div><div>que esto sigue y vamos perdiendo.</div><div>Levantate y pisá fuerte,</div><div>que duela,</div><div>que enderece.</div><div>Hay que seguir</div><div>y vamos perdiendo,</div><div>que no llegamos a empatar,</div><div>que no llegamos a fin de mes,</div><div>que no terminó la quimio,</div><div>que los gurises tienen que comer.</div><div><br></div><div>Levantate, carajo.</div><div>Pisá fuerte y que el viento</div><div>te corte la cara.</div><div>Acá se pierde y a veces,</div><div>a fuerza de porfía,</div><div>a fuerza de tragarse el dolor,</div><div>se gana.</div><div>Pero siempre, siempre</div><div>de pie.</div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-58268099872120578292023-09-23T23:13:00.001-03:002023-09-23T23:13:42.289-03:00civilizado No quiero ser civilizado,<div>esperar mi turno,</div><div>putear bajito, reprimir </div><div>la publicación de la ira</div><div>-no sea cosa</div><div>que me lea el patrón-</div><div><br></div><div>No quiero dejar</div><div>para mañana el abrazo</div><div>que tanto postergo.</div><div>Mañana puedo estar muerto</div><div>y con los brazos vacíos.</div><div><br></div><div>No quiero dejar </div><div>el verso a medio terminar.</div><div>Tengo el odio y el amor</div><div>atravesados como cadenas</div><div>que no dejan latir </div><div>mi cansado corazón.</div><div><br></div><div>No quiero ser civilizado</div><div>en esta jaula insensible</div><div>que llamamos</div><div>civilización.</div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-3040562424706306812023-08-07T12:57:00.001-03:002023-08-07T12:59:47.503-03:00El hijo pródigo<i>"Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème"</i><div>Arthur Rimbaud, <i>Le bateau ivre.</i></div><div><i><br></i></div><div><div style="font-style: italic;">Preso de mis intentos</div><div style="font-style: italic;">retorno al Poema,</div><div style="font-style: italic;">como si alguna vez pudiera</div><div style="font-style: italic;">pronunciarlo.</div><div style="font-style: italic;">Entonces garabateo,</div><div style="font-style: italic;">serio como un niño,</div><div style="font-style: italic;">remedos de conjuro,</div><div style="font-style: italic;">dejó caer las palabras</div><div style="font-style: italic;">como si pesaran demasiado.</div><div style="font-style: italic;"><br></div><div style="font-style: italic;">El Poema me convoca</div><div style="font-style: italic;">como un maestro </div><div style="font-style: italic;">a un discípulo amado,</div><div style="font-style: italic;">pero fallido.</div><div style="font-style: italic;">Cada fracaso me acerca,</div><div style="font-style: italic;">cada fracaso me aleja</div><div style="font-style: italic;">y camino a ciegas</div><div style="font-style: italic;">el laberinto del monstruo de Minos,</div><div style="font-style: italic;">el paraíso de los culpables,</div><div style="font-style: italic;">el infierno de los inocentes.</div><div style="font-style: italic;"><br></div><div style="font-style: italic;"><br></div><div style="font-style: italic;"><br></div><div style="font-style: italic;"><br></div><div style="font-style: italic;"><br></div><div style="font-style: italic;"><br></div><div><br></div></div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-60671220896270966252023-08-06T03:17:00.002-03:002023-08-06T03:22:22.568-03:00inconcluso <div>Mi cuerpo se aleja de mí</div><div>como los amigos</div><div>del traicionado.</div><div>Enajenado,</div><div>cultiva la muerte</div><div>dentro de sí,</div><div>en racimos,</div><div>como uvas,</div><div>como bombas aéreas</div><div>esperando su momento</div><div>en el vientre de un B52.</div><div><br></div><div>Debo morir para vivir,</div><div>envenenándome como un filósofo</div><div>que realmente ame la verdad,</div><div>como si fuera otro,</div><div>como si fuera bueno.</div><div>Debo bajar a mis infiernos,</div><div>mirar cara a cara a mis miedos,</div><div>mi vergüenza</div><div>mi puto cáncer.</div><div><br></div><div>Después de la mutilación,</div><div>el dolor,</div><div>el vómito.</div><div>Descender como un rockstar </div><div>que ya no puede balbucir</div><div>su nombre real.</div><div>Después el ruido,</div><div>la imbécil autocompasión</div><div>el intento de poema</div><div>inconcluso.</div><div><br></div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-69988342813059617422023-08-05T20:45:00.001-03:002023-08-05T20:45:29.331-03:00describirNo puedo escribir<div>sin describir</div><div>el abismo.</div><div>Sin sentir que es el mismo</div><div>pozo que rige</div><div>mis actos</div><div>y los extraños artefactos</div><div>internos del universo</div><div>disperso</div><div>y ajeno.</div><div><br></div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-35828261266445781272023-07-03T00:02:00.001-03:002023-07-03T00:02:09.535-03:00La cofradía de poetas invisibles <div>No soy el que escribe</div><div>los versos que manan de un rayo incesante,</div><div>ni la misma bella mano aleve</div><div>que invoca belleza con gráficos conjuros</div><div>tropieza palabras en mis cuadernos.</div><div><br></div><div>Soy un poeta que bebe y ríe</div><div>con mis hermanos de vida y profesión.</div><div>Somos la legión de los poetas</div><div>que caminan en el barro,</div><div>que transpiran en versos el dolor de su tiempo.</div><div>Con más o menos fortuna,</div><div>transcurrimos y testificamos</div><div>el hambre del pobre,</div><div>las pequeñas alegrías,</div><div>nuestro amor y dolor</div><div>que es el amor y dolor de cada uno,</div><div>tan universal como el temor y el coraje.</div><div><br></div><div>Soy de la cofradía de los poetas invisibles.</div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-4991877032843112832023-07-01T18:59:00.001-03:002023-07-01T18:59:50.304-03:00Cielo<div>El cielo es una mancha de aceite</div><div>pariendo luces,</div><div>manando miel y manteca</div><div>sobre los pobres ojos del hombre.</div><div>Pródigo como pájaros de verano,</div><div>el cielo se nos antoja residencia eterna</div><div>(a nosotros que levantamos</div><div>paredes del barro</div><div>y techos a golpe de balde</div><div>y hormigón armado).</div><div>Pero el cielo no es hogar,</div><div>no tiene la tibieza</div><div>del abrazo,</div><div>el cielo no nos mira,</div><div>no se guarda de nosotros.</div><div><br></div><div>El cielo es un padre hermoso</div><div>y ausente.</div><div><br></div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-88735532109162720692023-06-29T19:42:00.001-03:002023-06-29T19:42:12.272-03:00Auxiliares <i>Para Álvaro, Lucy y todos los/las auxiliares de enfermería de Tacuarembó, especialmente a los trabajadores de quimioterapia e internación domiciliaria.</i><div><i><br></i></div><div>Comienzan la jornada</div><div>con la vida y la muerte</div><div>cosida en sus espaldas.</div><div>La mano siempre firme,</div><div>la mano delicada,</div><div>trabajan sobre un filo,</div><div>sostienen la mirada.</div><div>Les dicen "auxiliares",</div><div>pero cargan la pesada</div><div>tarea cotidiana.</div><div>Trabajan los tres soles:</div><div>en plena madrugada,</div><div>de frías escarchas</div><div>o en tardes de verano</div><div>recorriendo casas,</div><div>donde necesiten</div><div>su mano preparada.</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><i> </i></div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-20073930799780215352023-06-18T14:54:00.001-03:002023-06-18T14:58:36.834-03:00Catorce gritos<div style="text-align: left;">El soneto carga catorce balas,<br>catorce gritos en la oscura noche,<br>catorce peldaños antes del broche<br>de la vanidad. Pero no tiene alas.</div><div style="text-align: left;"><br>El soneto carece de las malas<br>artes discursivas. Hace derroche<br>de lírica, se aleja del fantoche<br>para adornar las elegantes salas.</div><div style="text-align: left;"><br>Pero cada verso es una prisión<br>con once barrotes de duro viento,<br>paréntesis de palabras calladas.</div><div style="text-align: left;"><br>Este soneto tiene la misión<br>de ser apenas débil instrumento<br>con vocales bellamente rimadas. </div>
Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-20709637222268852342023-06-15T08:37:00.001-03:002023-06-15T08:37:59.775-03:00Ermita <div>El ermitaño se encierra en sí mismo,</div><div>enroscándose sobre su alma </div><div>hasta no dejar nada de sí a la vista.</div><div>En su entorno crece excéntrico, autónomo,</div><div>un muro de espejos sonrientes, metálicos,</div><div>que devuelven al visitante</div><div>un eco de sus mentiras.</div><div>Dentro, el ermitaño es un recuerdo que palpita,</div><div>la sombra tenaz de un ser humano.</div><div><br></div><div>Casi nada puede derribar la cárcel amable.</div><div>Los profesionales ensayan teorías,</div><div>invocan madres, citan mitos griegos</div><div>o elaboran patrones de conducta</div><div>-input output ergo sum-</div><div>El muro sonríe imperturbable.</div><div><br></div><div>Llega un amigo, invita un mate,</div><div>no promete otra cosa,</div><div>ni pretende entender.</div><div>El ermitaño de pronto extiende un brazo</div><div>y una grieta quiebra los espejos.</div><div>Atravesando la superficie rota hay una mano abierta.</div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-55621716988356825742023-06-11T03:10:00.009-03:002023-06-11T03:10:54.394-03:00Soy<div style="text-align: left;">Soy un juglar ya viejo, que solo grita,</div><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;">que vive de los éxitos de antaño,<br />(por llamar éxito al sutil, extraño<br />logro). Soy un viejo que solo visita</div><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><br />su vida sin vivir, soy alguien que
habita<br />los rincones de la vida, el huraño<br />que mira como se deshoja el año<br />y escribe papeles y resucita.</div><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><br />
También soy el tipo que pasea al perro<br />y descubre con pavor y alegría<br />que tiene más de lo que merecía.</div><div style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><br />Al terminar el día, cuando cierro<br />los párpados, me siento bendecido<br />soy un juglar ya viejo, pero querido.
</div>
Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-21059986651429871192023-06-04T01:04:00.001-03:002023-06-04T01:04:04.561-03:00Coraje<div style="text-align: left;"> He sido testigo del coraje cotidiano</div><div style="text-align: left;">de mujeres y hombres que no tienen</div>
monumentos en las plazas, ni canción.<br />
A veces consiste en proezas<br />
demasiado vulgares para los poetas<br />
que cantan a las glorias de la patria.<br />
<br />
Hay personas que se levantan<br />
sabiendo que la jornada <br />
añadirá dolor al dolor<br />
como única forma de sanar.<br />
Hay personas que deciden<br />
dejar de levantarse.<br />
<br />
A nadie queda bien el traje de juez,<br />
y a mí me dan alergia las pelucas inglesas.<br />
Solo soy un poeta menor, <br />
un aeda de feria sin público,<br />
cantando pequeños actos heroicos<br />
de pacientes de hospital.<br />
Mañana trataré de levantarme,<br />
sanar<br />
y ser mejor.<br />
<!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/clipdata/clipdata_230604_010152_213.sdoc-->Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-14569402001665141452023-04-25T18:57:00.003-03:002023-04-25T18:57:50.109-03:00profecía<div style="text-align: left;"> Atravieso el páramo sin luna,</div><div style="text-align: left;">donde moran las pesadillas.</div>
-pero no estoy solo-<br />
<br />
El dolor entra en la lengua<br />
como un falso amigo<br />
-pero hay amigos verdaderos-<br />
<br />
Camino sin sendero que me guíe<br />
en un erial donde no crecen<br />
siquiera mis huellas<br />
-pero presiento el horizonte más allá-<br />
<br />
Pronto podré ver<br />
con ojos más limpios que los míos <br />
y será corpórea la compañía<br />
y la verdad me cubrirá como un sol<br />
y el horizonte será más importante<br />
que las huellas en el viento.<br />
<br />
<br />
<!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/clipdata/clipdata_230425_185358_295.sdoc-->Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-4805386613414766552023-04-25T06:27:00.006-03:002023-04-25T06:33:55.804-03:00Aqualung<div style="text-align: left;"> Cuando los días se repiten</div>
como poetas gastados<br />
y los jardines solo tienen<br />
senderos circulares,<br />
Isabella habla con su abuela<br />
y pregunta por mí.<br />
Temo verla, soy el hombre <br />
de Aqualung.<br />
Mi madre me convence y la niña,<br />
esa maravilla de ocho años,<div>a cuatrocientos kilómetros y un latido de distancia,<br />
me lee un libro de cuentos.<br />
La subversión es tan obvia<br />
que no admite tropos.<br />
Me cuenta de una hormiga <br />
que perdió su camino<br />
y lo halló hallando amigos.<br />
<br />
Luego su madre la llama a comer<br />
y dejo a tres generaciones de mujeres<br />
poniéndose al día.<br />
<br />
Esa niña puede tocar el cielo<br />
si le prestan escaleras.<br />
<br />
En el jardín se abre un sendero<br />
entre matas que hace un rato<br />
eran muros grises<br />
como portada<br />
de discos viejos.<!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/clipdata/clipdata_230425_062554_143.sdoc--></div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-78211279468560116542023-03-29T00:03:00.001-03:002023-03-29T00:03:20.694-03:00Poemas de amor<h1 style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times; font-size: small; font-weight: normal;"> </span></div><span style="font-family: times; font-size: small; font-weight: normal;">No sé componer poemas de amor.<br />No del amor que se quiere leer.<br />El amor me rodea como un ángel<br />Está en la mirada del perro que no
sabe<br />por qué no comparte estos días en
casa.</span></h1><h1 style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><span style="font-family: times; font-size: small; font-weight: normal;"><br />El amor es una madre viajando en Turil,<br />dejando el culo chato en un asiento<br />
en sus ochenta y pico voluntades de
hierro,<br />para no dejarme solo en la estacada.<br />El amor es despertar y sentir los
labios buenos días<br />las buenas noches atentas a cualquier
cosa,<br />El amor son ventitrés años de saber
qué decir<br />sin pronunciar palabra.</span></h1><h1 style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><span style="font-family: times; font-size: small; font-weight: normal;"><br />El amor es eso que me rodea<br />
sella la puerta con siete candados<br />y deja a la muerte afuera,<br />golpeando para que sepa<br />que tiene paciencia y espera.</span></h1><h1 style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><span style="font-family: times; font-size: small; font-weight: normal;"><br />No sé qué carajo quieren que escriba<br />cuando me piden que escriba del amor.<br />Lean Jane Austen si quieren leer<br />
de amores como diamantes.<br />Lean a Bécquer si quieren leer<br />
azúcar en forma de palabras.</span></h1><h1 style="margin-bottom: 0cm; text-align: left;"><span style="font-family: times; font-size: small; font-weight: normal;"><br />No sé componer poemas de amor,<br />el amor no se deja encerrar en palabras<br />el amor es un amigo que no necesitás
llamar.
<br />Hay gente que escribe baladas hermosas,<br />canciones de amor que derriten
banderas.<br />Yo no sé componer<br />las canciones de amor<br />que quieren leer.
</span></h1>
Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-58915084855505754442023-03-01T21:35:00.003-03:002023-03-01T21:35:35.348-03:00Conversaciones en el espejo<div style="text-align: left;"> ¡Qué vas a ser poeta, vos, pelado!</div><div style="text-align: left;">Gordo sin swing, que contás las monedas.</div><div style="text-align: left;">Los poetas son gente cool, son aedas,</div><div style="text-align: left;">bardos callejeros. Vos estás atado</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">A bienes materiales, endeudado,</div><div style="text-align: left;">candidato del infarto; te quedas </div><div style="text-align: left;">pasmado mientras la belleza sedas</div><div style="text-align: left;">de tedio, rimando como un tarado.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Dejá de dar lástima, pobre tipo,</div><div style="text-align: left;">dejá de mirarme esperando pena,</div><div style="text-align: left;">invisible más allá del espejo.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">A lo sumo, podés cortar el hipo,</div><div style="text-align: left;">de poeta no tenés ni una vena:</div><div style="text-align: left;">tu mejor verso murió de viejo.</div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-20550160113783901112023-02-23T14:45:00.004-03:002023-02-23T15:47:21.466-03:00LuchadorNo me llames luchador, soy cobarde.<br />La guerra no mordió mi corazón,<br />la tormenta despeja la razón<br />de mis ojos. He llegado muy tarde<br /><br />y no queda promesa que resguarde<br />mi fe. Es en vano pedir compasión<br />si no hay pasión ni queda vocación<br />de la que pueda hacer siquiera alarde.<br /><br />No soy un luchador, apenas papel<br />mojado en la tormenta, sacudido<br />y arriado, como pendón de vencido<br /><br />por el viento. Soy inútil timonel<br />de navío sin puerto, ni bandera<br />Apenas queda la fútil espera. <br />Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-87428694383619422852023-01-06T21:27:00.001-03:002023-01-06T21:27:02.735-03:00hombros de gigantes <div>Avanzo un paso</div><div>y el horizonte se expande,</div><div>se aleja y es cada vez</div><div>más oscuro.</div><div>Los hombros de los gigantes</div><div>me hacen sentir</div><div>ínfimo en la escala celestial.</div><div><br></div><div>Cada texto que leo</div><div>es una hebra de hilo</div><div>en un telar infinito,</div><div>un telar que compone la canción total.</div><div><br></div><div>Lloro al sentir mi pequeñez,</div><div>al sentir por un segundo</div><div>la noche de todo lo que no sé.</div><div><br></div><div>Mi sobrina dibuja a su perra</div><div>en cuatro líneas seguras.</div><div>Me regala ese dibujo</div><div>y el arte</div><div>tiene otro sentido.</div><div>Descanso sobre los hombros</div><div>de esa niña de ocho años.</div><div><br></div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-79571844638046307702022-12-22T12:04:00.002-03:002022-12-22T12:04:14.513-03:00IsabellaHay una niña que juega<br />y jugando vuela sobre la ciudad.<br />Tiene ojos de estreno<br />y asombro sin oscuridad.<br /><br />Hay una niña que vuela<br />con alas de curiosidad<br />deletreando su nombre, Isabella<br />le pone belleza a la verdad.<br /><br />Hay una niña que crece,<br />hermosa como la bondad<br />como los lirios, florece<br />con risas de felicidad.<br /><br />Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-2898618425995368322022-12-13T14:22:00.003-03:002022-12-13T14:22:41.154-03:00CasaMi casa no es de ladrillo,<br />ni tiene punto en el mapa,<br />es más abrazo que chapa<br />y de piel tiene el orillo.<br />Mi casa es donde brillo,<br />donde me esperan los míos.<br />Allá no importan los fríos<br />ni sofocantes calores,<br />en mi casa no hay señores<br />ni corazones vacíos. <br />Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-57578158879371582562022-10-11T20:37:00.001-03:002022-12-13T14:27:34.397-03:00La función de la crítica <div>La función de la crítica consiste</div><div>en ser los jueces de la poesía,</div><div>"aproxímese a ese autor de valía",</div><div>"aléjese del poeta", "¡qué triste!".</div><div><br></div><div>Su función pedagógica resiste</div><div>la crítica en la crítica; sería</div><div>poco serio repetir, con porfía,</div><div>protestar que establece lo que existe.</div><div><br></div><div>Este soneto confunde, divaga,</div><div>¿merece recibir un juicio estético?</div><div>Apenas tiene, rengo, perfil ético.</div><div><br></div><div>Escribo desde la conciencia, vaga,</div><div>de vate por afuera del sistema</div><div>que sigue molestando con el tema.</div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5106006180875552146.post-63599728915189941042022-10-06T02:29:00.001-03:002022-12-13T14:27:50.922-03:00Consagrado<div><i>"Gente sin swing"</i></div><div>Fito Páez </div><div><br></div><div>A veces el poeta se envanece,</div><div>lo marean las nubes de la gloria.</div><div>A veces hasta cree que la Historia</div><div>comienza cuando su nombre aparece.</div><div><br></div><div>El tipo refunfuña, se enfurece,</div><div>insulta también. Apenas escoria</div><div>que se creyó corona. Transitoria</div><div>es la fama, llega y desaparece.</div><div><br></div><div>Antaño fue poeta consagrado,</div><div>ahora es un anciano solitario</div><div>que busca polémica para ser</div><div><br></div><div>escuchado. Sin swing, acabado,</div><div>Se erige en ilustrado comisario</div><div>que confunde soberbia con saber.</div>Marcelo Sosa Guridihttp://www.blogger.com/profile/14962937364931439462noreply@blogger.com0