vanos intentos

cada hora pasa

señalando mi fracaso

como un fiscal hambriento de almas.

mis vanos intentos

de decir el horror y la belleza

se acumulan como pájaros muertos

en un cielo de glifosato

y discursos sobre la praxis política.

ocurre que todas las monedas

vuelven al rey.

que uno no puede pagar el alquiler con versos

ni conseguir arroz con metáforas.

ocurre que cada hora pasa

y se acerca la hora

del fin de mis intentos.

Tristes trípticos

I

Dios nos libre de los normales;
de los que no tiran la piedra,
aunque se crean libres de pecado,
porque para eso pagan,
dicen,
a la policía.

Dios nos libre
de los que usan su nombre en vano
jurando amor,
blandiendo un libro que llaman santo
para justificar su odio
santo.

Dios nos libre
de su club de fans,
de los que se llaman sus hijos
y apuñalan travestis
porque ellas no son normales.

Dios nos libre de los que son
justos frente a su espejo
de domingo.

Dios nos libre de los normales
y su sociedad recta
como fusil sangriento.

II

Aquellos
camaradas de papel,
aquellos
oradores incendiarios
que hace años
no marcan tarjeta;
ellos
no conocen de tu hambre,
de tus hijos
que también son extraños
a tus ojos.

Ellos,
los que levantan barricadas
de palabras sacadas de un manual,
ellos
no comparten tu pan.
Ellos
no son
tus compañeros.

III

La libertad de los hombres
no es
la libertad del mercado.
Sería
como si equiparásemos el alma
de una mujer
con el alma
del arma
humeante
que la mata.

Odio VI

Odio
el odio que me roe
como un parásito.
Veo,
leo,
escucho injusticias,
compruebo a cada instante
la podredumbre de nuestra especie
y odio como un condenado.
Pero sé que ese odio
acumulado por cada día,
por cada decepción,
es un espejo maldito
de mis peores estados.
El infierno
me habita como una sombra
escondida en mis entrañas.
Me grita que odie al violento,
al fascista,
al dogmático;
porque sabe que acuna sus reflejos,
que son
en mí.
Odio mi odio
porque me ata
a la profunda sima
de mi existencia.
Ya no puedo
morir sin fe.

Odio V

El odio
paga los impuestos
religiosamente.
Suscribe a una moral impuesta
religiosamente.
El odio alerta sobre el peligro
de la libertad con empecinamiento
religioso.
El odio mata lo diferente
con religiosas piedras.

Extranjero

Extranjero

en todo suelo.

Como un pájaro sin alas en un viento

de otro cielo.

Extranjero hasta ser

semilla.

Siento en el rostro el beso

de un aire cálido que me recibe.

Siento en los pies el corte de una piedra

que no me reconoce como propio.

Extranjero como la lluvia

gestada en un vientre lejano.

Extranjero

hasta probar

lo contrario.

Penélope, cantada a capella por Carla Fullana

https://mx.ivoox.com/es/penelope-audios-mp3_rf_14130512_1.html

La caravana del hambre

La caravana del hambre
de los hombres sin pasado,
de mujeres sin candado,
avanza como un enjambre.

Huyen del hambre y la muerte
hacia un muro de odio y plomo.
Huyen sin preguntar como
ni dónde. Se van sin suerte
ni paz en triste derrota.
Van como se van los muertos
navegando por desiertos.
Marchan con la vida rota.

La caravana del hambre
de los hombres sin pasado,
de mujeres sin candado,
avanza como un enjambre.

Inconcluso

http://www.peterlindbergh.com/stories/142

Veo una fotografía de Peter Lindbergh

En ella,

como un espejo mágico,

analógico

y lisérgico,

Harry Dean Stanton y Milla Jovovich

me interpelan.

Me exigen, abrazados entre sí y a una guitarra,

que redefina el concepto de belleza.

No hay nada más sólido

que la mirada de una fotografía.

Siento mi cuerpo demasiado cansado,

como si habitara un mundo

repentinamente grande.

Busco sin éxito

en un diccionario sin tapas,

el concepto de felicidad.

Hay un espacio en blanco

que me exige terminar de escribir

este poe