Resistir

Dijimos “no pasarán”
y pasaron.
Entonces resistimos.
Resistimos a la muerte, a la tortura, al exilio.

Son el mal.

Eventualmente se retiran,
pero nunca se van del todo.
Están ahí, como buitres,
Esperando su momento de gloria.

Son la cobardía.

Se disfrazan de bellas maneras,
se cubren de blanca túnica.
Invocan a Dios como si fueran sus hijos,
pero no lo son.

Son la mentira.

Yo no sé dónde mora el Bien.
Seguramente, no en esta tierra,
aunque algunos hacen el bien
protegiendo a los humildes.
Sólo sé que el mal viene arrasando
y que ahora nos toca aguantar la negrura
de su loca furia.
Ahora nos toca resistir.

Ahora nos toca construir,
Desde los escombros,
poco a poco,
el futuro.

Las sonrisas de los alerces

De improviso,

como llegan las sonrisas a los alerces,

o los recuerdos confitados a los escritores franceses,

nos llega

en una epifanía de café y tostadas,

un torrente de imágenes efímeras,

como dulces agujas que nos clavan

en nuestra mortalidad.

Como si el recordatorio hiciera falta.

Recuerdo la broma previsible, tonta, hermosa,

que le hice a mi viejo a sus cincuenta,

“ya tenés medio siglo”

-todo adolescente tiene permiso,

pero yo me pasé de pelotudo-.

Bueno,

ya pasé yo esa barrera, viejo.

Ahora los ángeles oscuros

me pasan la factura en susurros/sueños,

o serán mis sueños enmohecidos, no lo sé.

Sé

que los alerces no ríen a toda hora,

que a veces la vida

ya nos regaló lo que pedimos como niños en enero,

y no lo hemos visto.

Sé

que el dolor es otra cosa

y sólo me ha rozado,

ligeramente,

su sombra.

De improviso,

los ángeles de uniforme sádico

se alejan como llegaron

y me dejan un poco más amargos

el café y las esperanzas.

El amor que habita estas paredes

me sostiene como puntales

a una casa vieja.

Que venga la muerte cuando quiera

tengo un par de cosas

para decirle

si se anima.

Elegante

No puedo ser
elegante en la tormenta.
No puedo ser neutral
cuando mis ojos arden
en la hoguera de las pesadillas.

Soy
extranjero
en toda tierra.
Pero mis labios besan
la sal regada
sobre los surcos.

Soy extranjero,
mis labios deben callar,
pero han bebido
demasiada sal

Hay ríos de lágrimas y sangre
luego de la tormenta.
es un lujo obsceno
ser
elegante.

Hilo

En el vacío de mi alma,
solo como una flecha lanzada por un arquero loco,
apenas tengo, como un hilo de Ariadna,
el segmento incierto de una torpe existencia
cuya única certeza es su final.
Mis dedos se aferran a esa esperanza trunca,
torpes como un puñal en manos de un idiota.
Sólo sé que llegará.
Me alivia y me aterra el instante de la única verdad.
El después vendrá después.
Sólo sé que hay noches
que descubro en el vacío de mi alma
a un pequeño ser,
cobarde y mezquino,
aferrado a un delgado hilo trunco
como promesa vana
para huir de un laberinto eterno.

final

de lo vivido
sólo queda
la memoria
esa hermosa
             terrible
                        ficción