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martes, 22 de diciembre de 2015

noción de hogar

mientras el cielo se precipita
como un espejo derrotado,
yo caigo en una realidad
de colores como pájaros
donde los signos se confunden
de sombrero y sonrisa.

el tiempo es un chicle en la boca
de una niña aburrida.

ahora el cielo es un puño cerrado,
una estampida de bestias primordiales
lamiendo mis talones

el tiempo es una piedra
lanzada por ese que se cree libre de pecados

corro hacia vos
sin miedo,
con la noción de hogar tatuada en la frente;
como el destino de este 145
que compite con la tormenta a ver quién es
el más inevitable.
viejo apostador,
juego unas fichas a la lluvia.
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