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martes, 20 de septiembre de 2016

Nos hacen falta poetas

Nos hacen falta más poetas
que televisores.
Poetas que se hundan
en la mierda de la ciudad
sin ensuciarse,
que celebren nacimientos
y se rompan las manos cargando ladrillos.

Las cajas no lloran con nosotros
las pequeñas tragedias cotidianas.
No festejan goles de barro
ni elevan nuestras torpes palabras
a la música celeste de los ángeles.

Necesitamos poetas
que no se vendan al mármol
ni firmen autógrafos a dictadores.
Necesitamos poetas que viajen
en ómnibus grises
y que distingan a cada pájaro
por su trino.
Necesitamos poetas que devuelvan
su valor a la palabra pueblo.



sábado, 17 de septiembre de 2016

Sentidos

If the doors of perception were
cleansed everything would appear to man
as it is, infinite”
William Blake


Si prestás atención podés oír
el murmullo de las alas
del colibrí
atravesando el ruido de la ciudad.
Con ojos libres
podés ver el amanecer de otra costa
cuando en tu horizonte descanza el sol
en rojos destellos de hasta luego.
Sobre tu piel también vibra
la caricia suave de un día
no anunciado todavía.
En tu lengua vive
el sabor de un pan recién horneado
en las páginas de un libro.
Tu nariz distingue el jazmín
en aquel balcón y la sal de océanos
cinematográficos.

Es cuestión de abrir las puertas
y dejar que el viento limpie;
se trata de contaminarse
un poco de infinito, de oír
esa voz extraña en tu garganta que dice
“yo soy el viento”.




lunes, 12 de septiembre de 2016

veces

otra vez la lluvia
para lavar de presente la memoria

otra vez el humo
de sueños incendiados
golpeando como puños
mis lentes de ver fotografías

otra vez el viento
comiendo su cola
trayendo ecos de un mañana efímero
mintiéndome
o
no

otra vez la grieta
abriendo el suelo
lamiéndome los pies
como una boca hambrienta
como una herida que nunca
cicatriza

una y otra vez
se repiten los días
se suceden las noches
con rabiosa porfía
con oscuros derroches

una vez y otra
soy libre de prisiones

otra y una vez
soy preso de visiones


jueves, 8 de septiembre de 2016

La noche herida

Atravesando la noche herida,
los trabajadores retornan
como soldados de una guerra perdida.
Cada uno abrazado a su dolor
silban una canción sin melodía.
Los últimos ángeles se han jubilado,
sin embargo florecen sonrisas
sin aparente motivo
y a pesar del mal clima.

Atravesando la noche herida
algunos trabajadores vislumbran
que la guerra no está perdida.

jueves, 1 de septiembre de 2016

funambulista

camino por fe
como un funambulista que se sostiene
imaginando la cuerda bajo sus pies
imaginando el cielo sobre su cabeza

camino sin semáforos ni puntos ni comas ni baldosas
escandalizando a inspectores y a gramáticos
camino consciente del vacío que me grita que voy a caer
con el corazón apretado por el puño de un ángel corrupto

pero no me detengo
¡sería tan fácil!
pero no
es una oferta tentadora descansar y volar
pero no
caminar es la fe

cuando el puño maldito se cierra
cuando mis párpados aflojan y tiemblo
por todos lados llegan voces
mi madre susurra ¡adelante!
la mujer más fuerte del mundo
sostiene mi mirada
mi hermana late al compás del corazón oprimido
hay amigos de cuatro patas que siguen conmigo
allá adelante me dicen ¡hola tío!
y ya está

no hay otra solución
no hay gramáticos ni lógicos ni peros ni siquiera inspectores
no hay putos semáforos en rojo ni mierda que me detenga

sigo caminando por las nubes
porque es la única forma
de caminar