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lunes, 30 de octubre de 2017

Puertas

Golpeo puertas con faz de enemigo,
golpeo e imploro como si fueran las barbas del portero de Dios.
Las puertas se abren para mostrar otras puertas,
blancas, limpias, lisas, perfectas.
Reciben sin odio mis nudillos sangrantes.

Mis golpes dibujan gritos rojos en las puertas blancas,
son mandalas desesperados,
cartas para nadie con trazos ilegibles.

Cuando ya no tengo manos golpeo con los pies,
las rodillas, los muñones de mi alma en bancarrota,
abro en mi frente llamadas ausentes.

Despierto y te veo curando mis llagas
-si existe la gracia se esconde en tu rostro-,
tus ojos con agua de lluvias primeras
me dicen sin voces que todo ha pasado.

Las puertas sin goznes yacen a un lado,
ya nada me impide seguir mi camino,
entonces mis manos te lloran y cruzo
el umbral de los sueños que fueron vedados.

viernes, 27 de octubre de 2017

Abrazo

Cuando los cielos se caen
como párpados de un gigante dormido,
cuando el suelo es una alfombra
sacudida por un bromista cósmico
nada me puede sostener.
Las religiones y las ideologías
son entonces columnas
de cartón mojado,
son discursos vacíos
como nidos abandonados.
Sólo me sostiene tu abrazo.
Sólo necesito tu abrazo.
Sentir tu cuerpo cálido como una prueba de fe,
como un mapa de referencia sólida.
Cuando me veas temblar
como una hoja otoñal
no me digas nada,
no escribas un poema sobre el abrazo,
solo abrázame.
hasta que el cielo y el suelo
tengan sentido.

miércoles, 25 de octubre de 2017

octubre

las revoluciones enamoran a los románticos
y las contrarrevoluciones dan trabajo a los mercenarios
las balas argumentan con más contundencia que los manifiestos
y las mujeres hacen magia para conseguir pan
los hombres cambian de traidor a patriota
con un golpe de página
y los historiadores olvidan
el hambre y las ratas
en octubre hay muchas fechas
de ellas solo elijo dos
brindo por mi viejo y mi sobrina
y olvido los crímenes
las revoluciones de cartón
y las fallidas

Otra vez

Otra vez sobre mi sien
la lengua que se clava como una culpa.
Otra vez sincronizada con el cosquilleo en la planta de los pies.
Debo salir corriendo pero no tengo aire,
mis pulmones están vacíos como el tesoro de una republiqueta democratizada.
Gasté todo mi aire llamando a dios en un teléfono sin línea.
La lengua seca su helada promesa sobre mi rostro.
Corro hasta volverme violeta.
Mis piernas se llenan de ácido láctico
y no responden. Ya no son mías.
La lengua me convoca por mi nombre y sé
que resonarán por siempre sus vocales frías
en la cárcel de mi pecho.

martes, 24 de octubre de 2017

Somos

Somos fragmentos
de seres mágicos
y rotos.
Nos han reunido
como piezas de diferentes puzzles.
Simplemente no encajamos.
No reconocemos en nosotros
algunos colores y formas.
Como si el alma no estuviera en sincronía
con los ojos.

Pero hemos olvidado
lo más importante.
No sólo estamos rotos.
somos
mágicos.

lunes, 23 de octubre de 2017

Momento

Hay momentos en que nada
puede calmarme.
Siento el impulso de salir a correr
como si un lobo hambriento
mordiera mis tripas.
En esos segundos no pueden calmar mi sed
todas las botellas del mundo.
Sólo sé que estoy desnudo sin tus brazos,
que todo es ruido salvo tu voz
y que estás lejos.

La gente que me quiere me demanda calma.
Como si la tuviera almacenada en la piel,
como si pudiera dar algo además de gritos y lágrimas secas.

El instante pasa y mis ojos
ya no arden.
El dolor se retira,
no muy lejos.
Agazapado espera
su ocasión.

acá no pasan estas cosas

en mi país no pasan estas cosas
me repito cuando leo
que en un aeropuerto
detuvieron a un hombre por llevar
revistas de ideología peligrosa
-bombas de papel
formato magazine-

leo
que allanaron
en la ciudad feliz
un local partidario
por ser local del partido incorrecto

acá no pasan estas cosas
suspiro
acá no
en la perla del plata las calles ladran
las prostitutas surgen en la avenida
y la gente camina con miedo
acá los hombres de bien
laburantes
nos encontramos frente al fuego de un asado
y alguien dice
hay que matarlos a todos
los demás callamos
y apuramos el güisqui
nos ganamos el derecho al asado de los domingos
y al güisqui
y perderemos pronto las ocho horas
y el despido

leo el diario
y leo
narcotráfico
desaparecido
guerra
golpe de estado
acá no pasan estas cosas
todavía no
o sí
pero no así
acá hay hospitales arreglados
carreteras
cosas bonitas
acá los pueblos son limpios
prolijos
decentes
los jóvenes huyen a la capital
con cualquier pretexto
acá hay lista de espera
para entrar al ejército
acá cierran fábricas y abren call centers

doblo el diario y prosigo la jornada
acá hay cosas
que no te cuentan en tinta.

viernes, 20 de octubre de 2017

Ánima

Tejo mi ánima
con el hilo de mujeres
que dejaron miel en mis labios
y faro en mis noches.

No canto a las donnas,
no.
Canto a las hadas cansadas
de jóvenes ojos eternos,
que brillaron y brindaron
sus finos hilos de plata
en mis manos resecas
de tinta y ladrillos.

Tejo mi ánima y dejo
mis hilos de cobre en tus manos.

jueves, 12 de octubre de 2017

Solo

Hay días coronados con soles de hielo.
Los malos recuerdos nos asaltan como cuchillos
y una piedra de ansiedad nos ata el estómago al abismo.

Hay días en que el sueño es una promesa lejana.
Un portón de cárcel detrás de un alambrado.

Hay días en que la esperanza es un lujo
que sólo se consigue luchando.

En esos días escucho una palabra
solitaria
clara y fría como el agua de un arroyo.

“Levantate”
“Levantate”

En esos días descubro

que nunca estaré solo.  

miércoles, 11 de octubre de 2017

Cultura

La policía de la poesía controla
el ingreso de los artesanos en la casa
El consagrado, con aire grave, posa y pasa.
En su templo ruinoso, la musa baila sola.

Los escribas escriben la crónica que viola
verdades rotas. Su reloj a veces atrasa
-señala las horas cuando la vida fracasa,
los escribas ignoran su brillante aureola-.

Los poetas sin nombre festejan extramuros,
bailan, beben, componen versos, vuelos y besos.
Los pálidos escribas y los guardias del arte

miran la fiesta nuestra con sus lentes oscuros;
no saben cómo se vive, se ama hasta los huesos,
no hacen cultura, sólo saben hacer su parte.

martes, 10 de octubre de 2017

Penumbra

No puedo reconocer el amor
si no miro la penumbra profunda
de mi pecho. Tu palabra fecunda
el erial, muerde menos el dolor.

Tu nombre da lumbre y me da calor
en la noche fría, impide que me hunda
en el día sin sol, en la segunda
muerte. Tu mirada me da valor.

Soy la suma de luz y oscuridad,
de cielos ciegos y noches brillantes.
Soy un peregrino haciendo mi camino,

estoy contigo y con mi libertad,
Te pienso y siento todos los instantes
Te llevo en la frente como un destino.

viernes, 6 de octubre de 2017

ciudad

las veredas de baldosas rotas
los árboles
el río presentido a pocas cuadras
el viento como un padre
-presente hasta en su ausencia-
los ómnibus enormes
e impredecibles
los singulares singulares
-la universidad
el estadio
el prado
el parque
el clínicas-

tus ojos el primer día
ese beso en la tercera fila
el camino a casa en la noche
como un barco que llega
por fin a puerto

casa
vos
y
yo

miércoles, 4 de octubre de 2017

Huellas

Me falta escribir sobre cada huella
que dejaron aquellos que pasaron por mí.
Es una pretensión de literato,
algo que se cree quien se cree poeta.
Uno no escribe una huella: la camina
bebe del agua acumulada en su cóncava forma,
la llena de yeso y la estudia
como si fuera un fósil.
Pero no la escribe.
Escribir es de literatos vanidosos
que tenemos
-dicen-
tiempo libre.
Como si el tiempo de escribir no fuera
un crédito sacado en el infierno.

Debo escribir sobre cada huella
que llevo en mi camino tortuoso y sin destino.
Debo hacerlo como una obligación:
es mi forma de de caminarlas
de beber su lluvia como en copas homéricas,
de estudiar su anatomía viva y mía.

Debo escribir sobre cada recuerdo
aunque me atraviese un rayo de dolor por visita.
Porque si soy algo,
si tengo una forma,
es por esas huellas.

Debo escribir robando tiempo
al infierno y sus finanzas.

martes, 3 de octubre de 2017

Poemas de la máquina 9: Edith

ella suelta canciones a la libertad
vuelo sin sombra ni asombro
mieles amargas de alas rotas

en su garganta gorjean los gorriones de parís
los gorriones humildes y marrones

clochards
hijos del desaliento y la calle
anidan en su nido generoso

ella muere
mientras canta
sus amores desencontrados
su dulce raíz
su luna de miedo

tibio gorrión
qué fácil metáfora
qué certera
chiquita y marrón
tu vuelo bajo 
ala de grappa y olvido

beberé en tu honor
y me sumiré en tus discos
en escribirte un poema de los que te gustan
de vuelo bajo
y marrón.