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Una vez más la náusea

náutica, náufraga,

abriendo el alba de este hoy,

indistinguible de otros,

como un día de la marmota

retórico y retorcido.

Una vez más la incertidumbre,

instalada como la única certeza.

Los buenos días como un deseo ingenuo, 

esperanza sin espera,

como el único deseo admitido 

sin la sospecha, aún, de perversión.

(Todos los deseos fueron cancelados,

por viejo, por infame, por macho idiota).

Una vez más la comprobación

de que estoy en este mundo 

junto a otros náufragos

junto a otras soledades,

junto, 

como un cardo que florece

en compañía.