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lunes, 30 de octubre de 2017

Puertas

Golpeo puertas con faz de enemigo,
golpeo e imploro como si fueran las barbas del portero de Dios.
Las puertas se abren para mostrar otras puertas,
blancas, limpias, lisas, perfectas.
Reciben sin odio mis nudillos sangrantes.

Mis golpes dibujan gritos rojos en las puertas blancas,
son mandalas desesperados,
cartas para nadie con trazos ilegibles.

Cuando ya no tengo manos golpeo con los pies,
las rodillas, los muñones de mi alma en bancarrota,
abro en mi frente llamadas ausentes.

Despierto y te veo curando mis llagas
-si existe la gracia se esconde en tu rostro-,
tus ojos con agua de lluvias primeras
me dicen sin voces que todo ha pasado.

Las puertas sin goznes yacen a un lado,
ya nada me impide seguir mi camino,
entonces mis manos te lloran y cruzo
el umbral de los sueños que fueron vedados.

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