Soneto

Cualquiera puede escribir un soneto,

armar sentidos versos elegantes

buscar las rimas leves, consonantes,

mostrar el tema en el primer cuarteto.

Merece más aún nuestro respeto

quien busca las palabras importantes

que llegan al lector, que son constantes

verdades de belleza y su secreto.

Cualquiera puede escribir un poema

con una forma clásica, con rima,

con ritmo. Pero no cualquiera puede

dejar su verso pobre. Su problema

será decir, será su propia estima.

Al fin, sólo la belleza transgrede.

Mientras tanto

Mientras espero que lluevan del cielo

las epifanías, aquí arden alas

de ángeles rotos y unas sombras malas

disparan sus balas hollando el suelo.

Mientras espero mi premio consuelo

el techo del mundo no tiene calas

para sus muertos, ni tierra ni palas.

Las sombras malas niegan hasta el velo.

Mientras espero ser reconocido

los carabineros fabrican ciegos

y violan mujeres, esos señores.

Mientras escribo así, tan distraído 

por la rima, del cielo llueven fuegos

quemando pájaros, matando flores.

piedras visionarias

"Porque donde unas cuencas vacías amanezcan/ ella pondrá dos piedras de futura mirada"

Miguel Hernández

La muerte apunta a los ojos, 

-yo no quiero ni nombrarla-

tiene miedo que al mirarla

le pongamos mil cerrojos.

La muerte viste de verde

y nos dispara su enojo,

le responde un brazo rojo

¡el que resiste no pierde!

Nos dará la libertad

unas piedras visionarias, 

unas manos libertarias

y el amor a la verdad.

En Chile crecerán ojos

de todos los puños rojos.

happy end

(Elaborado a partir de un trabajo en el Taller de creación de canciones de Bienestar Universitario).

Me dijo

que me quería,

usaba,

como sabía,

la boca

que me podía.

Me dijo

que lo perdone,

sonaba

como en canciones

que juegan 

con emociones.

Y le creí

porque quería un

final feliz.

Me dijo

que era una puta,

que miente,

que lo disfruta

como hacen

las de la ruta.

Sus ojos

como cuchillos;

su boca,

ya sin el brillo;

mi cuerpo,

hecho un ovillo.

Y me dormí.

Ya no tendría un

final feliz. 

Hasta mancharme

Maldigo la poesía de quien no toma partido/ hasta mancharse.

Gabriel Celaya.
Lejos del café y las notas
sobre amor
cortesano y Leonor
de Aquitania suenan
los ecos de dictaduras black & white,
como una réplica generacional
de terremotos que creímos jubilados.
La prensa se lava las manos
como un Pilatos 
obsesionado con la higiene.
No hay jabón que quite la sangre
que llevan los neutrales 
como una escarapela incómoda.
Pienso que es fácil escribir barricadas
y me culpo por mi comodidad.
"No te apures", me dice el fantasma
de las calles pasadas, "volverán".
Siempre vuelven.
Volverán y será cuestión
de ellos y nosotros.
Será cuestión de callar
como los cristales democráticos,
o de tomar
partido hasta mancharme.

Peso

Un día te levantás alterado,

como si despertaras de un mal sueño.

Entonces descubrís que la vida pesa demasiado,

como si caminaras por un mundo

súbitamente inabarcable con la razón.

Todo sucede sin aviso previo

y te sentís como un Atlas jubilado a su pesar.

El mundo ha crecido tanto

que ya no te reconoce y no podés

subirlo sobre tus hombros.

El mundo es un hijo que nos abandona.

Un día te levantás

y descubrís que la muerte ya no es concepto,

es ese ángel que camina contigo,

como un amigo que te anuncia

que la fiesta terminó

y es hora de volver a casa.

¿Cómo puedo escribir de la pobreza...?

¿Cómo puedo escribir de la pobreza

catorce versos cómodos, livianos,

si no duele leerlos, si son sanos,

limpios? Puedo decir que la riqueza

de pocos es razón de la tristeza,

hambre, frío y dolor de mis hermanos,

pero tengo que hundir mi fe y mis manos.

¿Cómo describo, entonces, la belleza

cuando hay niños que duermen en la calle?

No cabe la receta en cuatro versos.

Aunque seamos pocos y dispersos,

aunque el dolor nos gane y nos estalle

Hay que escribir y amar. Hay que soñar,

hacer un mundo nuevo y despertar.