Cubos

Cubos de cuatro centímetros de arista

elaboran matemáticas opiniones acerca de la creación.

Se espantan ante caóticas frases,

cuentan cada sílaba, la pesan en balanzas de feria.

Miden el golpe del acento como si el verso fuera

una marcha militar.

Y decretan que tal roca es un poema,

que tal pluma es una prosa

desdibujada.

Consideran que debemos hacer

versos a medida, ritmos calcados

de viejos textos, temas heredados

con helénicas formas. Conocer

lo que nos es dado. Dicen saber

de la poesía más que los hados;

dicen que ya estábamos inventados,

que nuestra voz no puede trascender.

Viejos cubos de Rubik con corbata

dictan sobre lustrados escritorios

las leyes que dominan, según ellos,

la creación. Su prédica arrebata

libertad. Nos encierra en territorios

de oficina, colgados como sellos.

Pero la poesía tiene muchas caras

y no todas son musicales y rítmicas.

La belleza es una forma de decir en alta voz,

y un motivo en sí mismo.
Lo importante acá

es la palabra.

Es la palabra saliendo de mi tu boca,

llegando a tu mi oído.
Es el garabato en el papel que grita amor escrito.

Desde luego que acá, lo que menos importa,

es la opinión de un cubo de colores.

Por más académica y de número

que luzca su corbata.