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jueves, 23 de febrero de 2017

Días

Hay días que me pasan
insípidos como una gelatina sin sabor,
se suceden como números en un registro contable.
Son días sin nombre con pretensiones de miércoles.

Hay días que me pesan.
Días que condensan el horror, el dolor, la amargura
cómo una sopa del infierno.
Son cicatrices en el calendario,
como el muñón que nos sigue doliendo la mano.

Hay días que se posan,
como dicen que bajó la paloma
sobre el hombre que bendijo el Jordán con su frente.
Días gráciles como niñas que danzan por vez primera.
Son días en que todo tiene sentido.
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