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miércoles, 22 de noviembre de 2023

el poeta

El poeta, 
el ser humano que soporta
al poeta,
no es importante.
Sus esperanzas y sueños,
su biografía,
no es necesaria. 
El poeta es el que inicia
con un silbido
el vendaval;
es el que toma la poesía
en pleno desierto 
y le da cuerpo de palabras,
y a partir de ahí la poesía
es manantial.
El poeta es quien ata
la poesía ancestral
con el poema reciente.
La poesía
es lo que importa.
La poesía que sobrevive
y vive en la gente,
importa.
El poeta es apenas
un ser privilegiado
que camina por la calle
sin ser reconocido.
El poeta es apenas
el tipo que escribe
sin certezas,
como un loco
o un sabio
que sabe que en el fondo
lo que importa es la poesía.

lunes, 13 de noviembre de 2023

Mi nombre

Cuando falte, compañero,
te encargo mi nombre.
No te pido que lo endulces,
vos sabés que no fui bueno.

Te pido que no se pierda
en el río del olvido.
Te pido también que no lo manche
la verdad del enemigo.

Te dejo mi nombre
como a un albacea 
de bienes sin valor.
Te dejo mi nombre a cargo,
querido amigo,
compañero,
hermano,
como la más bella condena,
mi única propiedad.


lunes, 30 de octubre de 2023

Escribo

 Escribo un poema como un río,
que es el mismo cada vez y es distinto
como los días que vivo
o por los que transcurre mi navío.

Escribo como quien se hace a la mar
sin conocer el puerto de arribo,
escribo como un loco o un profeta
que apuesta con seis balas a la ruleta.

Escribo cada vez la misma cosa,
cansando la paciencia de quien lea.
Escribo con la esperanza de que sea
recordado como un tipo que escribía.

sábado, 14 de octubre de 2023

Foul

Levantate.
No cobró y vos ahí,
tirado, 
con el tobillo hinchado 
y la sangre en el ojo
restás.

Levantate,
que esto sigue y vamos perdiendo.
Levantate y pisá fuerte,
que duela,
que enderece.
Hay que seguir
y vamos perdiendo,
que no llegamos a empatar,
que no llegamos a fin de mes,
que no terminó la quimio,
que los gurises tienen que comer.

Levantate, carajo.
Pisá fuerte y que el viento
te corte la cara.
Acá se pierde y a veces,
a fuerza de porfía,
a fuerza de tragarse el dolor,
se gana.
Pero siempre, siempre
de pie.

sábado, 23 de septiembre de 2023

civilizado

No quiero ser civilizado,
esperar mi turno,
putear bajito, reprimir 
la publicación de la ira
-no sea cosa
que me lea el patrón-

No quiero dejar
para mañana el abrazo
que tanto postergo.
Mañana puedo estar muerto
y con los brazos vacíos.

No quiero dejar 
el verso a medio terminar.
Tengo el odio y el amor
atravesados como cadenas
que no dejan latir 
mi cansado corazón.

No quiero ser civilizado
en esta jaula insensible
que llamamos
civilización.

lunes, 7 de agosto de 2023

El hijo pródigo

"Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème"
Arthur Rimbaud, Le bateau ivre.

Preso de mis intentos
retorno al Poema,
como si alguna vez pudiera
pronunciarlo.
Entonces garabateo,
serio como un niño,
remedos de conjuro,
dejó caer las palabras
como si pesaran demasiado.

El Poema me convoca
como un maestro 
a un discípulo amado,
pero fallido.
Cada fracaso me acerca,
cada fracaso me aleja
y camino a ciegas
el laberinto del monstruo de Minos,
el paraíso de los culpables,
el infierno de los inocentes.







domingo, 6 de agosto de 2023

inconcluso

Mi cuerpo se aleja de mí
como los amigos
del traicionado.
Enajenado,
cultiva la muerte
dentro de sí,
en racimos,
como uvas,
como bombas aéreas
esperando su momento
en el vientre de un B52.

Debo morir para vivir,
envenenándome como un filósofo
que realmente ame la verdad,
como si fuera otro,
como si fuera bueno.
Debo bajar a mis infiernos,
mirar cara a cara a mis miedos,
mi vergüenza
mi puto cáncer.

Después de la mutilación,
el dolor,
el vómito.
Descender como un rockstar 
que ya no puede balbucir
su nombre real.
Después el ruido,
la imbécil autocompasión
el intento de poema
inconcluso.