Mi cuerpo se aleja de mí
como los amigos
del traicionado.
Enajenado,
cultiva la muerte
dentro de sí,
en racimos,
como uvas,
como bombas aéreas
esperando su momento
en el vientre de un B52.
Debo morir para vivir,
envenenándome como un filósofo
que realmente ame la verdad,
como si fuera otro,
como si fuera bueno.
Debo bajar a mis infiernos,
mirar cara a cara a mis miedos,
mi vergüenza
mi puto cáncer.
Después de la mutilación,
el dolor,
el vómito.
Descender como un rockstar
que ya no puede balbucir
su nombre real.
Después el ruido,
la imbécil autocompasión
el intento de poema
inconcluso.
No hay comentarios:
Publicar un comentario