letra

mi letra es carne
es sombra de una ausencia
y también durará un suspiro
no tendrá
ni pretende
casa de piedra o bronce
mi letra
esa
     mancha organizada
esa
     impureza sobre blanco
silbará en tus ojos
para besarte
en un siempre hoy

ácido

bajo la lluvia

la ciudad pierde su maquillaje

como una bataclana vieja

en la madrugada tardía

quedan

sus vergüenzas

expuestas a miradas impúdicas

culpables de indiferencia

sólo los cínicos enumeran

tras lentes empañadas de claridad

los sin

son invisibles

a transeúntes y estadísticas

en breves umbrales de cartón

dos graffiteros rivales

mean sus respectivos muros y viceversa

con chorro de spray

bajo las patas

los carteles de cocacola

ejercen su impune hipocresía

los trabajadores cuentan

los días perdidos

de vacaciones con un sol en fuga

la lluvia lame las heridas

con ácido encono.

Poetas muertos

"mantienen a estos íconos como templos impenetrables" Hoz Goliardo Léudnadez

Este culto de los poetas muertos

-pisar sus huellas, imitar su estilo-

apaga su estrella, muerde su filo,

torna banales los viejos aciertos.

Hay poetas bien vivos y despiertos

que quiebran con sus versos el tranquilo

dormitar de los museos. En vilo

descubren oasis en los desiertos.

Hay un cierto goliardo mexicano

que cada vez que escribe abre camino

-pluma fácil que se vuelve machete-

un joven viejo, buscador de arcano

arte. No se conoce su destino:

todo lo da porque nada promete.

Bestia

La bestia que me habita camina por mi esófago como un vómito con cuchillos. Se trepa a mis orejas y me grita, me hiende su lengua volcánica hasta ponerme al borde de la locura. Me impongo, la escupo, la trago una y mil veces, la baño en café y alcohol hasta que logro callarla. A veces tengo días de tregua. Le permito guiar mis ojos pero jamás mi voz, mis ideas pero jamás mis actos. Es un truco destinado al fracaso.

Una vez intenté exorcizarla, pero se rió de los intentos fallidos del sacerdote. Me explicó que no es demonio, que es parte de mí, que es como mi reflejo, pero en mi interior. Es por eso que busqué una forma más efectiva de alejarla.

Ahora veo ese cuerpo desnudo, caído sobre un costado y aún sosteniendo a medias un revólver humeante y aunque demoro unos instantes, termino por comprender todo. La bestia soy nosotros, mi cuerpo era sólo un vehículo. Pero siempre se podrán encontrar mejores.

El silencio como arma o el plagio escondido: reflexiones sobre una canción de Zitarrosa cantado por un tal Montañez.

La cosa es así: el artista crea y las discográficas difunden, arman gustos y desarman cabezas. Es sencillo: un cantante urbano con mucho de rural, como Zitarrosa, compuso canciones que hablan de su tierra, el exilio lo obligó a trabajar en otros países y las canciones siguen siendo hermosas, aunque pierden contexto. Una de esas canciones, Milonga para una niña, fue escuchada por un tipo muy hábil, que entrevió las posibilidades poéticas de una canción fácil de adaptar por tener su letra un metro riguroso. Cambió el ritmo a salsa, y la incorporó a su repertorio. Olvidándose de aclarar que su autoría no le pertenecía, claro. Ese silencio alimentó la creencia, que nunca se encargó de negar, de que la canción pertenecía a este intérprete, un tal Andy Montañez, uno de tantos, y no al autor uruguayo Alfredo Zitarrosa.
¿Hasta que punto no bordea el plagio ese silencio? He visto a este señor hablando del "origen" de la canción  (de la que siquiera cambió el título, haciendo incomprensible por qué se llamaría "milonga" una salsa), y habla de un "corte", o un estilo musical argentino -cometiendo así otra torpeza, ya que la milonga uruguaya no tiene nada que ver con la argentina, son estilos musicales completamente distintos-, pero callándose que esa canción pertenecía a otra persona. Pagará los derechos de autor, no me cabe duda, porque de no ser así estaría cometiendo un delito. Pero más allá de lo jurídico, esta persona es muy cuestionable: el trabajo de un autor merece reconocimiento, y el silencio se lo niega.

Gelman

el tipo sabe de dolor

el hijo robado

la nieta recuperada

la nuera que grita

un silencio atronador en su insepultura

¿dónde está nuestra antígona?

en los versos de este hombre

se anuda la vida

Llorar sobre el río

Escribir es describir

un lugar que el otro ya conoce.

Escribir

es llorar sobre el río.

Sólo puedo contar de mi dolor

lo que el amor

ya te ha contado.

Hoy usaré mi civilizada sonrisa,

tragaré mis juramentos y mis plegarias,

se verá sólo un coreuta más

fatigando aceras,

sumando su susurro insignificante

a la canción ciudadana.

Nada te puedo contar

de lo que nada entiendo,

nada puedo pintar

del abismo interno

que me gobierna.