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domingo, 29 de enero de 2017

Fragmentos de mundo

Los aparatos me ladran fragmentos de mundo
que se clavan en mi pecho como esquirlas,
como pétalos de una bomba granada.
Ha muerto un muchacho cuyo nombre ignoraba ayer,
se transmiten números como una lotería de sangre,
hay tableros de alfiles heridos y millones de peones
desangrados en escaques con frontera.

Alguien ha seleccionado qué decir
y sobre todo
qué callar.

Unas familias demuestran
que los sueños tienen forma de ladrillo,
pero las cámaras
(¿importa si capturan el instante o un suceso?)
jamás pasaron por esa esquina.

Alguien ha decidido
que los sueños no venden,
ergo no existen.

Mientras tanto una palurda
con dinero
se perfora las uñas para colgarse metales.

Me niego a decir que informa
la maquinaria que fabrica noticias
como si fueran bombones
rellenos de aire envenenado.
Apenas son esquirlas
buscando carne para dormir.
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