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jueves, 13 de agosto de 2015

señales puñales

el tipo desangra veredas buscando
señales puñales
el ansia corroe sus tripas y sus manos
son marionetas de un demonio negado
el tipo cierra los ojos y mira
con ojos de hambre ajena
y le pone nombres malditos a una necesidad falsa
que nunca fue más que un reflejo
en un charco de la calle
tornasolado de aceite viejo

el tipo gira sobre sí
en una regresión geométrica imposible
espiral de un callejón anónimo
construyendo su condena
por demasiadas vidas
cuando abre los ojos se descubre
en un punto sin retorno
ni voz
ni cielo


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