culpa

Juego a la culpa
con la pasión morbosa
de un motociclista suicida.
Leo sobre estética medieval
y pienso en Brasil y sus cuarteles;
miro un partido del Barça
y recuerdo que el taxista asesinado
tenía mi edad.
La culpa de mi silla cómoda,
me persigue mintiendo que mi vida es fácil.
La culpa se acomoda tibia,
como una petaca
en el bolsillo cordial de un alcohólico.
La realidad fragmentada de los noticieros
me atormenta con la precisión
de un torturador de la cia.

Escribo en un presente lineal,
aplastante,
simultáneo como piedras de una multitud enfurecida.
El verso final,
optimista,
se niega a salir, acurrucado entre telones.
Solloza por la noticia de una niña violada.

Será cuestión de apurar la realidad
a fondo blanco, blanco
como una página invicta.

Mantra

Navigare necesse est, vivere non necesse

Plutarco.

Distraje mi jornada y bebí

el agua de malas lluvias.

El veneno muerde mi corazón

y mi razón agoniza.

Mi alma debió ser

espejo del universo,

pero ese cristal estalló de miedo y cólera.

Los cielos lloran mi falta,

sólo queda una canción

por entonar.

Mis labios

partidos por la sal de otros días

modulan el triste viento

que me abandona.

El mantra flota en el aire

como una botella de náufrago

en un mar ignoto.

Navegar

es necesario.  

Una media luna

Una media luna de marfil

brilla como la joya principal

de una corona olvidada.

Cóncava cesta,

su lado oculto recoge

promesas incumplidas,

plegarias sin fe,

palabras vacías

flotando a la deriva

en un mar infinito.

Una media luna de leche y miel

nos mira con inmortal piedad,

como una madre sin hijos,

lejana y sola.  

Pólvora

Se ha disipado la pólvora en el aire;
pasa lentamente la resaca del festejo;
la noche se abre como una promesa,
como un sendero.
En el insomnio de la angustia
la única respuesta parpadea
como un guiño de neón.
Está sonando una melodía y falta mi voz
en la armonía universal.

La disonancia grita mi nombre,
me insulta, me provoca.
Llena mi cabeza de dudas. Benditas dudas,
iluminan mucho más que las certezas.

Se ha disipado la pólvora
y en alguna calle un perro
recupera el aliento.
El nuevo año no promete
y es inmune a deseos,
pero ofrece millones de puertas
y un manojo de llaves.

Dicen que los sabios
son los que encuentran flores
entre los despojos de la fiesta.

Dicen que saben cuál es la llave,
la puerta, el minuto. Hay quien dice
que no piensan tanto.

Se ha disipado la pólvora
y los gorriones retoman su vuelo.

tornasoladas

las calles brillan en la lluvia

manchadas de aceite y luces,

tornasoladas como un vinilo de pop psicodélico.

los conductores se aferran

a la razón del volante,

todo puede pasar en esta noche breve

y despojada de gracia

las calles brillan

como estrellas apagadas

en la noche profunda

strip soul

la mujer ayer muchacha

cubre con capas de maquillaje

un rostro de valles secos

se despoja

de mínimos paños

con pretendida gracia

que sus compañeras aplauden con rabia

hastiadas de la indiferencia de hombres que fuman

contemplando el baile con ojos especuladores

la mujer se cubre de máscaras

mientras el aire viciado besa su alma

y sus pezones

como una navaja a su víctima 

Riesgo

El verdadero riesgo es ser cáscara,

crear una corteza de modales,

sensibilizarse ante imágenes

y olvidar el dolor de la carne.

El riesgo es ser ciudadano sin mancha

cuando el día es de barro.

Maldigo mi comodidad de gordo

escribiendo poemitas,

mis repetidas excusas, mis banderas ajadas

en el último cajón de un alma apolillada.

Para qué mierda la fe,

si no la ejerzo hasta sangrar en la maleza,

allí donde la esperanza es lujo.

El día/barro se diluye en la lluvia cultural del olvido

y mi cobardía fabrica karma a plazo fijo.

La oportunidad pasa como un tren vaporero,

obsoleta y hermosa, brillante como una lágrima.

Levanto mi cabeza y corro,

abrazo mi fortuna.

Ser feliz es mancharse hasta el prejuicio

haciendo lo que te dicta el universo.