¡Qué vas a ser poeta, vos, pelado!
Gordo sin swing, que contás las monedas.
Los poetas son gente cool, son aedas,
bardos callejeros. Vos estás atado
A bienes materiales, endeudado,
candidato del infarto; te quedas
pasmado mientras la belleza sedas
de tedio, rimando como un tarado.
Dejá de dar lástima, pobre tipo,
dejá de mirarme esperando pena,
invisible más allá del espejo.
A lo sumo, podés cortar el hipo,
de poeta no tenés ni una vena:
tu mejor verso murió de viejo.
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