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lunes, 14 de agosto de 2017

Catedrales

Como si edificaran catedrales
sobre mi pecho desnudo,
el aire escapa de mis pulmones sin retorno.
Medio siglo me llueve en gotas de adoquines
y la muerte se pone la máscara
de mis fracasos
para arrancar mi miedo dinamitándome a ojos abiertos.
Soy ese tipo que camina
y estira su mano
buscando a la amada en un acto reflejo.
Soy ese tipo que podés confundir con una piedra
mal tallada.
El de cara olvidable y barba de linyera.
La muerte es una burócrata
que ríe mientras niega su sello
en el pasaporte que extravié.
Soy ese tipo que revive
cuando siente el calor de la mano
de su amada aferrándolo
y diciendo "te extrañé".

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