Cinco balas

No duerme la poesía

en la lengua de la musa.

Se desliza como intrusa

entre las rejas del día,

se mantiene con porfía

bajo la ruleta rusa

de cinco balas. Confusa,

transmuta como jauría

rabiosa sobre el papel.

Cada verso es una herida,

un beso, un accidente.

Al final queda dormida

como libro en anaquel;

dormida pero presente.