6 a.m.

a esta hora no hay redención posible
la noche muere
y cambian los turnos en los hospitales
sobre el ómnibus los obreros
comprenden que este mundo
es diferente al de sus sueños

a las seis a eme
dos travestis esperan el cliente 
que les salve la noche
y se abren las puertas de los refugios
que salvan de la hipotermia a los sin

a las seis de la mañana
interpelo a Dios
“¿te parece justo -le pregunto-
este mundo que hiciste?”
“necio, -me responde-
este mundo
lo hicieron ustedes”

mi amiga muerte

This is the end, my only friend, the end

(the doors)

esta noche tomaré un café

con mi amiga muerte

hablaremos de amor y de fútbol

de poesía

los negocios

quedarán para otro día.

porque hoy es fiesta

porque hoy es fiesta

saldremos a brindar en las esquinas

sabremos cómo ríen las vecinas

el yo será un nosotros sin protesta

porque hoy es fiesta

habrá un carnaval en cada barrio

tendrá un nuevo rojo el calendario

los gallos beberán hasta la cresta

porque hoy es fiesta

los cardos darán flores sin espinas

los bardos cuidarán menos las rimas

después saldrán canciones como esta

porque hoy es fiesta

no se protesta

hasta la cresta

por canciones

como esta.

brisa

Hoy sentí esa brisa fría,

vieja promesa

de la única certeza

y dije no,
hoy no,
tengo un poema
que terminar.

pasajera

“A los Lestrigones y a los Cíclopes,y al feroz Poseidón no encontrarás,

si dentro de tu alma no los llevas,”

Ítaca, Konstantinos Kavafis, tomado de http://antocavafis.blogspot.com/

“Pasajera en trance, pasajera en tránsito perpetuo”

Pasajera en trance, Charly García.

Huelo a miedo.

No sólo los perros se percatan,

hasta las nubes perciben

el terror en mis zapatos.

Sé que allí,

en algún allí,

me espera lo que me persigue,

el antes del después.

Al llegar,

mi sombra me sonríe,

pasajera de mi alma

me consuela,

y me devora.

morada

Soy morada del temblor:

pugnan en mi pecho

ejércitos de oscuras voces,

sacuden la brillante bruma

aladas sierpes, reptantes ángeles

y hermosos demonios de terrible faz.

Sobre mí, las sonrisas

más sublimes y sombrías,

ambos jugadores -siempre

son dos, querido ciego-

agitan sus espectrales hijos.

Y yo no soy testigo ni peón,

sólo soy arena, erial,

escenario mudo y torpe

de la cíclica partida,

blanco y negro tablero

que será olvidado

con la victoria de uno,

con mi segura derrota.

Borges

Parece matemática perfecta

tu máquina de sueños bifurcados

el signo de los tiempos que los hados

dictaron a tu voz. Con vara recta

trazaste curva senda. Fue selecta

tu letra por algunos, olvidados

por otros tus conjuros. Apagados

los fuegos la palabra se insurrecta.

Pasaron lentos siglos por tus manos

jugaste a ser espejo de los dioses

–aquellos que no escuchan nuestro ruego–

mas juego fue, deporte simple y sano

Subieron hasta el cielo los adioses,

me quedo con tu sed, maestro ciego.

(imagen tomada del blog del excelente ilustrador Monero Hernández, http://www.monerohernandez.com/IMAGENES%20RED%202/GALERIA/GRANDES/Borges.jpg )