morada

Soy morada del temblor:

pugnan en mi pecho

ejércitos de oscuras voces,

sacuden la brillante bruma

aladas sierpes, reptantes ángeles

y hermosos demonios de terrible faz.

Sobre mí, las sonrisas

más sublimes y sombrías,

ambos jugadores -siempre

son dos, querido ciego-

agitan sus espectrales hijos.

Y yo no soy testigo ni peón,

sólo soy arena, erial,

escenario mudo y torpe

de la cíclica partida,

blanco y negro tablero

que será olvidado

con la victoria de uno,

con mi segura derrota.