Juglares

 
Todavía se discute
entre rima y verso libre,
si aquel es presuntuoso en sus sonetos,
o este es un prosista disfrazado.
 
¿Importa acaso la forma del poema?
¿Esta discusión salvará vidas?
 
Pregunto a sus mercedes, señores del jurado,
¿están contando acaso, las sílabas del verso?
No alcanzo las catorce, ¿por eso soy perverso?
Acaso el hemistiquio, ¿habrán considerado?
 
¿Este verso será libre? ¿Estará encadenado?
¿Debo cambiar morfemas para ser más diverso?
Se llena de preguntas mi efímero universo.
Estoy buscando formas: he sido señalado,
 
No soy poeta viejo, ni clásico, ni nuevo;
Escribo cada verso como me da la gana,
Me preocupa poco si integro la vanguardia,
 
Si cumplo con el canon. No sigo ni renuevo
A ninguna tradición. Escribo sin mañana.
Si acaso me requieren, estoy en la retaguardia.
 
Todavía se discute
por tales naderías, y aún por otras
menores todavía.
 
Los poetas son juglares,
payasos con laureles, divertidos y pomposos.
Debí decir que somos
aprendices de Casandras.
 
Mientras se controla la forma del verso,
el poema se evapora
frente a lectores con sed
de la pobre poesía.