Mundo

El mundo no es
la historieta que me contaron,
de príncipes valientes
y damiselas en peligro.

En el mundo se mata por veinte dólares,
y los príncipes son peleles
que viven a costa del pueblo.
En el mundo los jueces
imparten injusticia
y las niñas están en peligro
bajo los ojos de hombres sanos y probos.

En el mundo los corderos
votan a leones como presidentes
y los esquiroles protestan
por su derecho a traicionar.
En el mundo se usan banderas
como pretexto para matar
y los poderosos mienten para robar
un acuífero,
petróleo,
diamantes,
cualquier cosa que oculten
la tierra y sus intenciones.

El mundo no es la historieta
que me contaron cuando era niño.

Zoon politikón

No puedo ser
el poeta que pide
la canción de la paz y el reencuentro.
No puedo ver
la belleza abstraída del bronce
sin detenerme en el óxido verde.

Soy zoon politikón y triste rapsoda
de cuerdas rotas,
el invitado inoportuno que levanta su copa
y muerde su lengua
contaminando el vino.

Pero los vivos merecen alegría
y sus muertos merecen respeto.

He de brindar y callar
mientras los poetas cantan
la canción del reencuentro.

Compañero

Cuando digo compañero
la palabra llega exacta como una bala
al corazón.

Mis compañeros
caminan por los mismos barros,
han dejado su sal en mis manos.

Mis compañeros
Saben en qué orilla pararse
cuando la injusticia
separa a los hombres
de los dueños de hombres.

Mis compañeras son mujeres
dolidas, hermanadas, justas,
que siempre tienden una mano,
que abrigan como frazadas
de retazos.

La palabra compañero
es horizontal como la utopía,
no admite dirigentes ni dirigidos.
La palabra compañero no tiene galones
ni cadenas. Nadie la obliga
a quedarse.

La palabra compañero
No se regala. Se gana en la batalla.

La canción del enemigo

"Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo..."
A. Zitarrosa. Guitarra Negra.

¿Quién soy si canto
la canción de mi enemigo?
¿Quién soy si olvido,
entre las cenizas calientes,
el nombre de mis seres queridos?
Las viejas canciones de batalla
nos han mentido como a párvulos.
El mundo nunca fue un paraíso
ni fueron distintos los nuevos tiranos
por llevar camisas de otro color.

Pero si entono el himno
del súbdito fiel,
si acepto la recompensa del traidor
y compro mi parcela de cielo
con treinta monedas,
entonces no seré;
permaneceré como una sombra de algo ido.
Será cuestión de entonar nuevas canciones,
de conquistar el esquivo paraíso,
de recuperar el nombre de las cenizas
y llevarlo en alto como única bandera.

Cometas

en la ciudad
de las marcas de piedra
pájaros de papel cometa
visten el cielo
durante la fiesta
de resurrección.

en la ciudad
de dos lenguas
sueñan las nubes
con besos de niños
al extremo de una piola.