mis muertos

Mis muertos me persiguen,

me reclaman las mentiras, los odios adioses.

Exigen que no los use más como pretexto

de un texto abortado.

Que mencionarlos no es recordarlos,

que para honrar la memoria es preciso vivir.

Mis muertos son las alas que recorto

en un ritual cotidiano y perverso,

para entregarlas al mísero demonio de lo posible.

Mientras traiciono a mis muertos,

traiciono a mis vivos.

En una paradoja absurda de carrusel infinito.

He de vivir, aunque no sepa cómo.

Nunca llegaron las instrucciones

y los sucedáneos no llegan ni a la tapa.

He de vivir, entonces, improvisando.

Besando cada día la flor de los labios que amo,

haciendo una experiencia de cada página leída,

de cada caricia del sol, cada cuchillo del día.

He de vivir caminando junto a mis vivos,

he de caminar junto a mis muertos.