Cocinera

Hay palabras gastadas por el uso.
Manoseadas y devaluadas
como monedas de lata.
 
Cocinar es de una belleza perdida:
al decir que se cocina algo entre sombras
imaginamos el destino del César entre cuchillos,
o el descenso de Villa Española.
Los poetas cocinamos poemas
en mesas pobremente alumbradas con velas,
cuando nos apuran para leer
y milagrosamente nos quedamos sin papeles
-nada más volátil que la memoria de un poeta-.
 
Cocinar es un arte mayor,
y que se jodan los que lo reducen
a pasatiempo o profesión.
Pueden ir despacito al quinto infierno
los que hacen de este arte un show televisivo.
Cocinar requiere tanto oficio
Como escribir
los versos más tristes esta noche.
Pero cocinar, sobre todo, es amar.
No se puede cocinar sin amar,
apenas se podrán elaborar alimentos.
 
Mi madre era cocinera
-es cocinera, cocinar solo admite presente-
Trabajó como cocinera,
Y cocinando nos enseñó a vivir,
a poner todo el amor,
todo el cuidado y la intuición
en darle lo mejor a los demás,
en ser lo mejor que podemos ser.
Mi hermana cocina y hace magia,
hace arte, hace delicadezas únicas.
 
Cocinar es un arte.
Quien lo niegue, no sabe nada
de belleza ni de vida.

No soy especial

para empezar soy diestro
como nueve de cada diez;
diestro, pero no hábil (los diccionarios mienten
como editorial de diario caganchero).
hablo la cuarta lengua
con más hablantes del mundo,
pero no manejo un léxico florido.
escribo poemitas, como mucha gente.
pero no soy darío, ni miguel, ni mucho menos garci.
soy apenas un marcelo con teclado
manchado de yerba mate.
 
nací en una parte rara del mundo,
una esquina en una esfera,
pero eso es apenas un accidente,
por lo que no me visto
con ropas ajenas.
 
no tengo nada especial:
no soy brillante ni tengo
la belleza que corta la piel.
 
no tengo nada,
salvo algo importante;
algo muy especial y único:
tengo seres que me aman,
que me cuidan y me dan
razones para levantarme cada día.
 
tengo esa rareza
llamada amor,
habitando los ojos de una mujer maravillosa.
 
no soy especial,
apenas soy en un aspecto
-muy importante, eso sí-
alguien muy afortunado.

Paralelismo psicocósmico

 
I
La lluvia nos pone melancólicos
o viceversa,
-jugamos a ser dioses efímeros
de minúsculos universos,
o viceversa-
 
II
La lluvia se presta a dar ejemplos
de paralelismo psicocósmico
u otros conceptos
que los alumnos olvidarán puntualmente.
 
III
Mi perro teme a la lluvia y se refugia
En su cucha del balcón.
Se moja más que en el living,
pero es su cucha.
Su rostro se torna melancólico,
como la lluvia y el café y los recuerdos.
 
IV
Debo dejar de hablar de paralelismo,
prosopopeya y polisíndeton.
Si un poema no conmueve
de nada sirven los manuales ni la lluvia.

Verso

 ¿Será cierto que mi verso
es algo menos perverso
que una prosa despeinada?
¿Será mi verso la nada?
¿Será unidad de sentido,
o un elegante sonido?
¿Será mi verso un corset
o necesita un carnet?

El verso es un pájaro libre
que decide cuando vuela.
Aunque a muchos les duela
ya no lo pueden cazar, 
por más que puedan contar
sus trinos pintando cielos. 

Mi verso diverso canta

más allá de mi garganta. 

Topoi

Visito lugares donde nunca he estado,
pero llevo en mi memoria desde antes de nacer.
Vuelvo a ellos en sueños,
los describo en versos que me resultan conocidos
antes que la letra
profane el papel.
 
No soy otra cosa
que materia reordenada.
Átomos vueltos a poner en un cubilete
como dados que prueban una suerte suicida.
¿Será, acaso, la memoria de otros ojos,
o las palabras dichas por otras lenguas?
 
Escribo los lugares comunes,
digo las cosas ya dichas.
Ni siquiera mi pecado
es original.

Frontera (2013)

En Buenos Aires, a la hora de la frontera
los porteros riegan las veredas
pero no crecen alegrías ni violetas
apenas pasos que pesan
pero no besan el suelo.
Las baldosas reciben la claridad
como a un anuncio de neón,
previsible y provisional.
La ciudad ya no espera un redentor,
ni siquiera ciudadanos;
sólo apura su café solo
para empezar la jornada,
la única certeza es un hoy de fierro caliente.
La hora de la frontera
en la ciudad del ciego
es una distracción inaceptable.

Felicidad

 La mariposa

sonríe como niña

en pleno vuelo.

Ojos de cielo

regalan primaveras

en pleno otoño.

El hombre sabe

que el instante sucede

y se evapora.

Felicidad,

efímero perfume

que recordamos.