Luchador

No me llames luchador, soy cobarde.
La guerra no mordió mi corazón,
la tormenta despeja la razón
de mis ojos. He llegado muy tarde

y no queda promesa que resguarde
mi fe. Es en vano pedir compasión
si no hay pasión ni queda vocación
de la que pueda hacer siquiera alarde.

No soy un luchador, apenas papel
mojado en la tormenta, sacudido
y arriado, como pendón de vencido

por el viento. Soy inútil timonel
de navío sin puerto, ni bandera
Apenas queda la fútil espera.

hombros de gigantes

Avanzo un paso

y el horizonte se expande,

se aleja y es cada vez

más oscuro.

Los hombros de los gigantes

me hacen sentir

ínfimo en la escala celestial.

Cada texto que leo

es una hebra de hilo

en un telar infinito,

un telar que compone la canción total.

Lloro al sentir mi pequeñez,

al sentir por un segundo

la noche de todo lo que no sé.

Mi sobrina dibuja a su perra

en cuatro líneas seguras.

Me regala ese dibujo

y el arte

tiene otro sentido.

Descanso sobre los hombros

de esa niña de ocho años.

Isabella

Hay una niña que juega
y jugando vuela sobre la ciudad.
Tiene ojos de estreno
y asombro sin oscuridad.

Hay una niña que vuela
con alas de curiosidad
deletreando su nombre, Isabella
le pone belleza a la verdad.

Hay una niña que crece,
hermosa como la bondad
como los lirios, florece
con risas de felicidad.

Casa

Mi casa no es de ladrillo,
ni tiene punto en el mapa,
es más abrazo que chapa
y de piel tiene el orillo.
Mi casa es donde brillo,
donde me esperan los míos.
Allá no importan los fríos
ni sofocantes calores,
en mi casa no hay señores
ni corazones vacíos.

La función de la crítica

La función de la crítica consiste

en ser los jueces de la poesía,

"aproxímese a ese autor de valía",

"aléjese del poeta", "¡qué triste!".

Su función pedagógica resiste

la crítica en la crítica; sería

poco serio repetir, con porfía,

protestar que establece lo que existe.

Este soneto confunde, divaga,

¿merece recibir un  juicio estético?

Apenas tiene, rengo, perfil ético.

Escribo desde la conciencia, vaga,

de vate por afuera del sistema

que sigue molestando con el tema.

Consagrado

"Gente sin swing"

Fito Páez 

A veces el poeta se envanece,

lo marean las nubes de la gloria.

A veces hasta cree que la Historia

comienza cuando su nombre aparece.

El tipo refunfuña, se enfurece,

insulta también. Apenas escoria

que se creyó corona. Transitoria

es la fama, llega y desaparece.

Antaño fue poeta consagrado,

ahora es un anciano solitario

que busca polémica para ser

escuchado. Sin swing, acabado,

Se erige en ilustrado comisario

que confunde soberbia con saber.

Tacuarembó

Hoy caminé Tacuarembó

y en el aire arden todavía

las hojas de los libros

quemados aquel día.

Hoy caminé por esas calles

siguiendo las huellas del poeta.

Se hunden mis pies en las veredas

hendidas por el grito de una grieta.

Hoy caminé Tacuarembó

partido por el odio y el amor.

El odio me exigía que me fuera;

el amor, que sembrara algo mejor.