La noche como mar

Camino hacia la noche como mar,

sin otra convicción que la soledad

en la última estación.

Llegaré al final con el error en los labios

y el horror en los ojos,

pero ahora los párpados sienten el aire dulce

de sueños amables

y el leve peso de un beso me aligera la palabra.

He de trasponer la última puerta

con el error dulcificado por un hasta luego

y el horror en contradanza con la belleza.

He de sumergirme en el mar oscuro

Y perderme en su vientre de madre.

Al principio habré de renacer,

desnudo y otro,

con errores y besos,

olvidando mi camino para volver a pisar el suelo.

canción para un sub 17

A veces toca perder.
No te voy a hacer
una bella canción
de la derrota.
A veces pasa.
Siempre tiene sabor a mierda.
A veces la derrota
siquiera sirve para aprender,
sólo duele como sabrás que duelen
las despedidas.

En esos días como este día
la derrota
será tu amiga.
Te apoyarás en ella,
en su miseria y su soledad
y levantarás de su barro
como un milagro
cada victoria.

Fondo

Sucede que a veces

el mundo es un gran manto

que nos ahoga.

Sucede que a veces

se destapan todas

las ollas podridas 

Entre el horror y el cinismo

y los falsos compañeros

sólo queda la verdad

y la esperanza vapuleada 

como un torpe sparring 

ante la ira del campeón homicida. 

Cuando estamos acá,

tocando fondo con los ojos,

y el cielo es una ficción cruel,

sólo queda levantarse

y llenar de sangre

la cara del campeón. 

Livro

"Comme questa pietra/ è il mio pianto/ che non si vede" 
G. Ungaretti.

No posso falar português

no habita mi lengua ese dulce idioma.

No vuelan mis libros en alas de livros. 
Habité como un observador privilegiado
la ciudad de los marcos de piedra;
y como una piedra me mojó su lluvia,
pero quedó seco
mi corazón.

Nunca fui bienvenido en sus calles.
No posso falar,
no nace de mí.
Pero vuela sobre su país de capitanes de la muerte
y melodías clandestinas de libertad
mi seco y rojo
corazón.

Amor

"Y ahora permanecen la fe, la esperanza y el amor, estos tres; pero el mayor de ellos es el amor."
La Biblia.

Ya no queda esperanza.
Se consumió como el cigarrillo de un condenado.
La fe se travistió en credulidad suicida
y se evaporó como el sudor de un obrero
que labra palabras en italiano en la puerta del infierno.

Sólo queda el amor,
solo como un poeta en el mercado de valores.
El amor sosteniendo el mundo del empuje de sí mismo
como un Atlas asmático y pobre.
El amor como un ciego
cantando en el desierto
la tonada más bella jamás escuchada.

El libro
ante el amor
quema sus páginas
y enmudece.

difícil

Es difícil ser poeta en estos días.

No me refiero, claro, a componer

versos con algo de ritmo y armonía;

eso cualquiera lo puede hacer.

Es difícil en estos días de ceniza

cuando golpean imágenes como balas

que no tienen origen, que siegan alas

de pájaros-niños. Es difícil la risa

cuando no es idiota, cuando las pelotas

valen más que las palabras.

Es muy difícil que abras

tus ojos y leas estas letras rotas.

Carnaval

He visto el rastro rojo sobre las lonjas.
He visto los pies ardiendo y la sonrisa invicta en las bailarinas.
No importa nada, sólo hay que bailar,
sólo hay que dejar
la garganta,
las manos,
los pies.
Sólo hay que brillar,
-sudor en la piel como una constelación-,
sólo hay que ser sin que nada importe
-ni el dolor, ni las marcas de la piel, ni los cuerpos rebeldes a las fajas-
en esta noche efímera,
eterna,
única.
Ya serán los días
de trabajo y rostros serios
con máscaras de normalidad,
misa de domingos y ganas de irse.
Ya serán los días breves
e interminables.
Esta noche es de fiesta
de fiesta nuestra
aunque los de siempre le metan mano.
Esta noche,
Carnaval.