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viernes, 9 de junio de 2017

Libertad

Podrás elegir
el sabor del veneno que bebas.
Podrás elegir
la más agradable mentira,
la que te exima de culpas.
Podrás elegir sentirte un niño
y dormir bajo la atenta vigilia
de los hermanos mayores.

Y esas elecciones harán
que creas en tu libertad como un don divino

Pero no podés elegir amar.
Uno ama
hasta arrancarse el engaño,
hasta odiar al amor
y luego abrazarlo con furia,
o
uno muere lentamente
como un hombre que creyó
en su libertad de papel.

viernes, 2 de junio de 2017

Maldad

La maldad es un ruido
hendido como un cuchillo
en la melodía primordial.

La maldad es un grito de dolor indigno
que se duplica.
Una cópula especular
desprovista de amor y deseo.
La maldad es un veneno
en el oído del sabio desterrado.

La maldad es esa sombra maldita
que me cubre como una mortaja a destiempo
soplándome al oído sus hermosas furias.  

jueves, 1 de junio de 2017

Belleza 2

La belleza
es un conjuro
oculto al necio.
La belleza requiere
un alma en armonía
que la descubra.

La belleza es una матрёшка
con un corazón de oro,
sólido
como el soplo
de un duende en tu oído,
frágil
como un mar de diamantes
en plena tormenta.

Un buen poema

Un buen poema
no se escribe.
No lo llueve la tinta sobre el papel.
Siempre estuvo ahí,
durmiendo en la hoja desde el árbol, desde la tierra;
esperando que tu ojo, lector, lo brotara.

Un buen poema
no se lee.
Nos escribe.

miércoles, 17 de mayo de 2017

Todos los días

Todos los días intento
atrapar belleza en papeles eléctricos.
Todos los días fallo.
La belleza huye de mis manos
como el haz de luz que juega con un gato.

Todos los días veo pasar
todo el día.
Líquidos ríos que apenas mojan.
Y el tiempo va pasando y los ojos van perdiendo
su luz, como una linterna cansada
de jugar.

Todos los días mis sueños se alejan
con el doble despertar.
Amo desesperadamente
porque es la única forma que conozco
de amar.
Porque me quedan gotas de tiempo
que pronto caerán.

Todos los días. Hasta el día final.   

jueves, 11 de mayo de 2017

Virtual

Cuando todo es virtual
ni los abrazos tocan.
¿Dónde está lo real?
Eléctricos, se chocan
los signos en frenéticos
mensajes. Ecos de ecos
sin voces, de proféticos
adioses. Cielos secos.

Cuando todo es virtual
no es real ni el recuerdo.
Si no tengo no pierdo,
nunca llega el final.

martes, 9 de mayo de 2017

Generación

“Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo...” Alfredo Zitarrosa, Guitarra Negra.


Soy de una generación
que perdió los sueños a trompadas.
Perdimos,
               ya está.  
No quedan más batallas.
Somos
           soldados
                          obsoletos,
oxidados antes de brillar.

Hoy no valen los valores;
son como monedas de una república
vencida.

Distingo por la calle
             antiguos camaradas
disfrazados de jóvenes triunfadores.
Ojos opacos los delatan,
pero sólo entre los nuestros
si es que esa
                      palabra
aún tiene sentido.

Hay otros
que se preciaban de dirigir la manada
o rebaño,
da igual.
Esos nos venden hoy
la razón del enemigo
envuelta en hojas de diarios
revolucionarios.
Hojas amarillas de imprentas silenciosas.

Seremos,
                entonces,
                                integrados.
Política sin mente
                              correctos.
Política sin polis,
ciudadanos
                   sin ciudad.

Seremos,
                entonces,
                                cáscara biempensante.

Somos la generación olvidada,
que ya olvidó.