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jueves, 22 de noviembre de 2012

zitarrosa


la primera vez que vi a zitarrosa
también fue la primera vez que vi llorar a mi viejo
era la primavera del 84, aunque estábamos en pleno junio
era la primera vez que salía con mi viejo a un recital
salieron las guitarras llevando a sus compañeros
y luego salió dura y negra la silueta de don alfredo
entonces entendí un montón de cosas
entonces sentí que daba mi primer paso de verdad
que ser adulto era eso
no tenía que ver con
el cuarenta y tres setenta que fumaba a escondidas de mis viejos
ni
afeitarse
ni
comprar con plata propia
ni mucho menos los aún lejanos quilombos
era plantarse ahí, como don alfredo
y cantar con rabia, con tristeza
con una
escondida
alegría de vivir.
era plantarse, del otro lado
y ser mi viejo, curtido, escéptico, mañoso
y soltar una lágrima presa
porque aquel flaco de negro
le traía el pago entre acordes
milagrosamente urbanos.

jueves, 15 de noviembre de 2012

Darno.


por estas calles chocó sus sueños
un poeta borracho de tanta vida
lo vimos apagarse y mantenerse
como las cenizas de un cigarrillo 
consumido sin fumar en los dedos de un bohemio de bar
hasta que el viento quiso.

pero el poeta dejó sus poemas
sus canciones
constelación de notas imposibles
imagen electroacústica de un bardo transplantado
nos acompañaba 
hipnótica y celeste su voz

ese hombre que quería ser más chiquito
encogerse sobre sí hasta implotar
deslizaba sus historias de un lugar que era éste y no lo era
se asomaban por ahí dylan y keats
khayyam y konstantinos
william y el bocha
se sentía chiquito en ese club
sin asumir que era socio vitalicio (los poetas nunca mueren)

quedarán 
las cintas
las fotos
la maravillosa tecnología
gracias por eso
pero quedará
como en vinilo
un surco de tu voz en nuestra alma
querido darno.

domingo, 11 de noviembre de 2012

cuatro vírgenes


cuatro vírgenes
abiertas al sur del día
desnudan la sigilosa playa
cuatro vírgenes procaces
juegan el misterio del despertar
cuatro vírgenes
florecen al sol
intuyen el próximo hervor
del precipitado sexo
cuatro vírgenes
elegidas por el sumo sacerdote
calmarán con su carne
con su afilada piel
el vacío del altar
el hambre de los dioses
la culpa de los vivos

jueves, 8 de noviembre de 2012

Espejo


en el silencio de mi voz
descubro cumbres ajenas
y solitarias llanuras que me forman

ya nada me queda sino la espera
que carga la obra en su costado
ya nada sino yo mismo
mi propia persona como una sombra difusa
arrinconada en mis zapatos
ese ser inaprensible que aprendí tibiamente a ignorar

ese que no conozco y vos tampoco

he vertido mi vida
ese pedazo de tiempo que me cayó sorteado
en las torpes borracheras de la mentira

construí siguiendo los manuales
un laberinto de voluntad prestada
donde pudiera esconderme con eficacia
de los juicios de la sombra

dejé simplemente pasar
mujeres de fino corte
hadas carnales que me han dado
recreos inesperados en mi media humanidad

olvidé la sangre
que bulle con dolor en otros cuerpos
mi propia sangre
que a mi lado agita

ahora que lo veo claramente
sé que me esperan

unas incómodas mariposas pardas
giran su vuelo
reclamando
lo que les pertenece.

martes, 6 de noviembre de 2012

ángeles (homenaje a Wim Wenders)



como ángeles que rozan nuestras voces
y se escurren entre sueños por las camas
como alas de ángeles fugaces
que nos roban las palabras
tan lejos, tan cerca, tan

me pasan estos días
como brisas apenas sopladas
como gotas que golpean en el techo
y sudores que me faltan en la espalda
como vacíos de abrazos postergados
y voces de amigos que me llaman
tan lejos, tan cerca, tan

ángeles que alargan
sus brazos intangibles
papeles que no sirven para nada
risas que se rompen
en la espera de mañana
cuerpos que se acercan
cuerpos que inventaron la distancia
tan lejos, tan cerca, tan.

viernes, 12 de octubre de 2012

Alas


el pájaro comienza a ser.
cuando parte el aire con su vuelo
sus plumas dibujan
un arco único en el viento.
su cuerpo joven; frío
como el primer fuego,
tiembla bajo el peso
de una mirada.


el hombre se desprende de su cáscara:
capa por capa, como una cebolla,
sus vestidos caen;
traicionando sus temores y horizontes.
el hombre se desprende
de su tejido inútil,
de sus mentiras

el dios no quiere despertar:
sueña con hombres y pájaros,
con la dulce mortalidad.
con el fin.

martes, 18 de septiembre de 2012

palabra

"Et dès  lors,  je me suis  baigné dans le Poème"
Arthur Rimbaud, Le Bateau Ivre.

La palabra no tiene corazón;
apenas tiene hueso descarnado.
Arcano es el destino que los hados
tejieron cuando hicieron su armazón.

Anhela la palabra su razón;
una vez proferida fue olvidado
su sentido, su rumbo liberado:
deriva, barco ebrio, sin fe, sin don.

Recibe la palabra, mi lector,
otorga contenido a su carcasa;
que brote, signifique, tenga vida,

depende de tu ojo soñador.
En tu predio construye nueva casa:
que sea la palabra bienvenida.