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viernes, 1 de junio de 2012

Borges


Parece matemática perfecta
tu máquina de sueños bifurcados
el signo de los tiempos que los hados
dictaron a tu voz. Con vara recta

trazaste curva senda. Fue selecta
tu letra por algunos, olvidados
por otros tus conjuros. Apagados
los fuegos la palabra se insurrecta.

Pasaron lentos siglos por tus manos
jugaste a ser espejo de los dioses
–aquellos que no escuchan nuestro ruego–

mas juego fue, deporte simple y sano
Subieron hasta el cielo los adioses,
me quedo con tu sed, maestro ciego.

(imagen tomada del blog del excelente ilustrador Monero Hernández, http://www.monerohernandez.com/IMAGENES%20RED%202/GALERIA/GRANDES/Borges.jpg )
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