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lunes, 31 de octubre de 2016

vereda

Camino por una vereda de baldosas ajenas.
Me repelen los carteles, las luces de los autos me ladran
como perros hambrientos, cimarrones, heridos.
No me pertenecen siquiera las sombras que proyecto,
multiplicadas copias paródicas de sucios grises.

Sólo soy dueño de mis pasos.
Sólo soy dueño del impacto de mi pie en el mundo hostil
en esta ciudad privada de cemento y luces frías.
Desgasto mis zapatos caminando el precio de la libertad.


domingo, 30 de octubre de 2016

mis muertos

Mis muertos me persiguen,
me reclaman las mentiras, los odios adioses.
Exigen que no los use más como pretexto
de un texto abortado.
Que mencionarlos no es recordarlos,
que para honrar la memoria es preciso vivir.

Mis muertos son las alas que recorto
en un ritual cotidiano y perverso,
para entregarlas al mísero demonio de lo posible.

Mientras traiciono a mis muertos,
traiciono a mis vivos.
En una paradoja absurda de carrusel infinito.

He de vivir, aunque no sepa como.
Nunca llegaron las instrucciones
y los sucedáneos no llegan ni a la tapa.

He de vivir, entonces, improvisando.
Besando cada día la flor de los labios que amo,
haciendo una experiencia de cada página leída,
de cada caricia del sol, cada cuchillo del día.

He de vivir caminando junto a mis vivos,
he de caminar junto a mis muertos.



jueves, 27 de octubre de 2016

Bajo corteza

Bajo corteza
el árbol se protege
y la belleza.

Y la belleza
esconde su profunda
naturaleza.

Naturaleza
renace cada día
bajo corteza.

lunes, 17 de octubre de 2016

Ojalá

“Farai un vers de dreit nien”
Guillermo de Poitiers, (1071 - 1126)


Ojalá pudiera hacer un verso
sobre absolutamente nada.
Ojalá tuviera la pericia, ser un guitarrista
formidable del verso,
un poeta de barba florida y mágicos dedos.

Hoy la tendencia es hacer prosa
sobre absolutamente todo.
Enchufarse a pantallas que viven
más que sus extensiones de carne.

A veces envidio esa vieja escuela
del viejo Darío,
amante de cisnes y parnasos,
de milimétrico conteo de sílabas tónicas,
de aliteraciones líquidas, límpidas, líricas.

Pero estos dedos son lo que me tocaron.
Estos dedos que duelen como cuchillos
con el filo hacia dentro
y ríen como niños descubridores.

Ojalá pudiera multiplicarme,
ser yo y el poeta,
hacer un verso hermoso,
que se cuele en tu pelo como una flor
y te acompañe luminoso y diáfano.
Ojalá pudiera hacer un verso
sobre absolutamente todos los versos
que te componen.

viernes, 14 de octubre de 2016

Flecha

Hay días que no tengo palabras que decir,
que sólo me sostengo por puro movimiento
irracional; no pienso, apenas vivo y siento
el aire que me besa, como flecha al morir

cuando vuela a su blanco. ¿Qué puedo describir
que tus ojos no vieran? ¿Acaso un pensamiento
puede ser bueno o nuevo? Si lo digo lo miento.
Cada palabra dicha renace al repetir

su sonido y sentido como un mantra. Mantengo
la esperanza; mañana es un nuevo desafío
para renovar vuelo, para decir lo nuevo,

para contradecirme, para hacer lo que tengo
que decir. Ser la flecha y la diana; ser el río
y el mar. Porque palabras es todo lo que llevo.

lunes, 10 de octubre de 2016

reflexión

Es la hora y todos salen
sin hacer preguntas al reloj.
El tipo se acomoda en la vereda y agradece
el sol de octubre y la tibieza en sus riñones.
Come sin ganas el arroz
y se descubre en un reflejo fugaz
de un resplandor en su botella.
En ese instante piensa
en el sinsentido de la vida;
piensa que piensa demasiado,
que el descanso no descansa
y que media hora no alcanza
ni para sentir angustia
de estar vivo.

A su lado sus compañeros se levantan
no hay reflejos ni sombras
solo la promesa de la hora
que cierra la jornada.